Impressões Digitais

Morta de medo

2010-10-08T10:51:00.000-07:00

- Você é terrivelmente incômodo.

- Por quê? Por que te chamo de princesinha? Ou por que digo que sou apaixonado por sua boquinha?

- Não. Quando você diz essas coisas é só patético, e patéticos não são incômodos, são até confortavelmente comuns.

- Então por que te incomodo tanto?

- Porque você renova em mim a esperança nos seres humanos.

- Eu? Você é mais maluca do que eu pensava. Posso ser qualquer coisa, menos um modelo de dignidade, honestidade, honradez.

- Eu disse que você renova minha esperança nos seres humanos, não que me lembra homenagens póstumas. Não estou falando do manto de perfeição com o qual só a morte (ou a distância) pode nos cobrir. Falo de vida, de estar vivo, sangue correndo nas veias, alimentando membros, coração, cérebro.

- E isso te incomoda? Ter esperança é tão ruim assim?

- Acreditar sempre tem uma boa dose de apreensão.

- Assim como viver.

- Assim como viver.

- Medo da frustração?

- Medo da morte.

- Deixar de viver?

- Deixar de acreditar.

Suspiro

2010-09-27T09:31:00.000-07:00

Ando precisando escrever. Pés na cadência serena que mãos nunca vão experimentar. Parar é impossível. O corpo precisa de pão. E o pão não cai do céu. Então o homem tem que prosseguir. E essa indisponibilidade traz uma espécie de paz. É a falta de opção, a necessidade física chegando pra simplificar tudo. Já a alma. "Quem tem alma não tem calma." Escreveu alguém tão atormentado (e mais inspirado) que eu. Escrever não é uma necessidade do corpo, portanto não é vital. É uma escolha, um passa-tempo, um luxo. Mas como? Se é a escrita que me nutre, mata minha sede. Se pelas linhas escritas procrio e dou vida a meus rebentos. Ganho a posteridade. A eternidade tão finita quanto uma folha de papel, quanto a verdade das palavras grafadas. Escrevendo existo, insisto, resisto. É isto. Mas é mais. E menos. Menos paz. Os pensamentos continuam correndo, as mãos permanecem inertes, o coração comprimido num peito tantas e tantas vezes vilipendiado. E os pés apenas respondem a estímulos simples. Prosseguem sem questionar pra onde e por qual motivo. Mesmo os meus. Membros irmãos de outros tão "superiores". Superiores e inertes. Parados, esperando uma razão que traga algum sentido. Norte. Direção. Caminho. Caminhada. Ando precisando escrever.

Ficção

2010-08-30T18:44:00.000-07:00

- Olá. Espero não estar incomodando, mas, de qualquer forma, serei breve.

- Não está incomodando. Pode falar.

- A questão é bem simples. Estou à venda e quero saber se você tem interesse em me comprar.

- Comprar você?

- Pra ser mais exata, me alugar. Um aluguel que irá da hora em que você fechar negócio até o primeiro raio de sol.

- E esse aluguel dá direito a exatamente o quê?

- Ao meu amor total e irrestrito.

- Mas aí não seria amor.

- Por que não?

- Porque amor é algo que se conquista com o tempo. Não pode ser fruto de um contrato.

- E o casamento? Não é um contrato?

- Mas ele não dá início ao amor, ele só firma um pacto entre os noivos. Um pacto abençoado por Deus.

- Um pacto de?

- Ahhhh... de convivência, de respeito mútuo, de...

- Amor.

- Mas, como eu já disse, não é o casamento que faz nascer o amor. É justamente o oposto. O amor faz nascer o casamento.

- Não quero questionar suas verdades. Estou te fazendo uma proposta simples, espero uma resposta. Só isso.

- Você está me fazendo uma proposta impossível de ser cumprida. Se você estivesse me oferecendo seu corpo tudo bem, mas seu amor...

- Estou te oferecendo meu corpo também. Quem ama se entrega de corpo e alma.

- Alma. Aí é que está. Você pode até me entregar seu corpo, mas sua alma não, a não ser que seu amor seja sincero.

- Você pode ver a alma de alguém que diz te amar? Pode tocar a alma?

- Não, mas posso perceber através das atitudes. Falar que ama é fácil, agir conforme esse amor já é outra coisa.

- Então, no fim das contas, o que realmente importa não é o sentimento, mas as atitudes?

- O sentimento leva às atitudes.

- Pode até ser, mas o fato é que você não vê sentimentos, então não deixa de ser uma suposição, fruto de uma espécie de fé.

- Sim. Se sentir amado pode ser isso mesmo, perceber as atitudes do outro e acreditar que elas são motivadas por amor, e não por outro sentimento.

- Então, na verdade, não interessa tanto se eu sou capaz de te amar ou não, mas se você é capaz de acreditar ou não. O meu amor por você tem que ser uma criação tão sua quanto minha. É isso?

- Você não disse qual é o preço do aluguel.

- Isso é você que vai decidir.

- Eu que vou dizer quanto vale o seu amor?

- E não é sempre assim? O máximo que a gente pode fazer é amar, mas quem diz o quanto esse amor vale é o ser amado.

- E se eu te oferecer nada em troca.

- Aí nada feito. Amor sem qualquer retribuição só o materno, e não é isso que estou te oferecendo.

- Ei, garota. Estava ouvindo a conversa e estou disposto a atribuir um valor ao seu amor e pagar por ele.

- Negócio fechado.

Ela se aninhou no abraço aberto a sua espera e acompanhou aquele homem impetuoso que escutara toda a conversa sem que ela tivesse percebido. Antes, porém, despediu-se com um sorriso daquele a quem ela poderia ter amado. Mas não amou.

PAPELe

2010-08-08T13:11:00.001-07:00

O poeta pinta o mundo com as cores dos seus devaneios. Transforma a sua arte na veste que esquenta, protege e acalenta a alma da mulher. O poeta sabe dela, das suas angústias, melhor do que ela mesma poderia explicar. Ele penetra profundamente nas cavidades mais obscuras do espírito mundano e vadio da mulher. O poeta já a enlaçou tantas e tantas vezes com seus rabiscos despudorados que ela já não sabe mais quando tudo isso começou. Mas a mulher não é poeta. Ela é prosa. Prosa de seus encantos tanto quanto dos seus equívocos. A mulher não encontrará o poeta no paraíso de sua criação. Ela tem um coração vagabundo e os pés plantados no chão. A mulher não sonha como o poeta. Ela deseja o poeta. A mulher deseja que ele use o corpo dela pra riscar um soneto-encontro. Pele de papel, tinta rubra, vinho tinto. Ela quer ser despida literalmente. Literatura de alcova. A mulher quer ver o poeta se perdendo nas curvas do seu corpo, se encontrando na direção de seu desejo. Desejo. Ela deseja. Ele poema. Eles, rabiscos errantes numa linha. Linhas paralelas esperando o ponto de intersecção ou o ponto final.

Fugaz

2010-08-06T11:27:00.000-07:00

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Deitada no chão da sala.

Na cara, o sol que pulou a janela.

Na certa, felicidade não é coisa tão rara.

P.S.: Minhas desculpas aos amigos que insistem em vir aqui. Faz tempo que não os visito e obviamente eu estou perdendo mais que vocês. Mas ando num daqueles períodos de ter tanto o que dizer que não se consegue dizer nada... ou escrever. Como sempre, uma hora ou outra, eu volto. E não, isso não é uma ameaça... rs.

Estranha(mente) vestida

2010-07-10T13:32:00.000-07:00

É, meninos, vocês têm razão. Nós, mulheres, somos muito estranhas. Mas vamos combinar que também é bem estranho sangrar "em bicas" todos os meses, sentir uma dor dos diabos, ter vontade de sair pelas ruas metralhando todos os idiotas desse mundo e ao mesmo tempo ter vontade de se esconder embaixo do edredon e não sair de lá nunca mais. E além disso continuar acordando todos os dias, fazer 350 coisas ao mesmo tempo e ainda ouvir às 8 da manhã que você é a nora que a mamãe do pedreiro da esquina (que não necessariamente é pedreiro) espera ansiosamente. É isso aí, meus queridos, ser mulher não é a-coisa-mais-fácil-desse-mundo. Tudo bem, isso tudo justifica mas não explica. Vocês provavelmente continuam nos achando estranhas e eu, de bom grado, continuo aceitando o rótulo, até porque admito que sinto e faço coisas que corroboram essa sua opinião.

A pessoa aqui apesar de longe de se classificar como um exemplar da mulher moderna culta, viajada, mega esperta e bem resolvida, também não se encaixa no perfil garota sarada cabeça oca. Estudar sempre foi uma opção. Ler, em alguns momentos, quase tão prazeroso quanto um orgasmo múltiplo. Se um dia eu resolver aderir a algum culto extravagente, será ao cérebro, ao meu, inclusive. Já viajar, no sentido literal ou não, é um hábito. Quanto a ser bem resolvida, digamos que eu tenha uma relação de amor e ódio com meus próprios sentimentos.

Acontece que ontem estava eu procurando um bat-vestido para as mulheres criticarem e os homens nem notarem num casamento que pretendo ir hoje mais tarde e eis que me peguei tendo a satisfação pessoal mais perceptível dos últimos dias. Ganhei na sena? Dei de cara com um príncipe encantado (lê-se cara gente boa, inteligente, divertido e lindo!!!)? Saiu aquela bolsa tão esperada pro mestrado na Europa? Nãoooooooo. Serviu-me (muito bem, minha falta de modéstia tem que acrescentar) um vestido "P".

Você está rindo? Provavelmente é homem ou tem medidas de uma menina de 12 anos. Porque, sinceramente, qualquer mulher com medidas de gente grande, que tenha bunda, perna e todo o resto que uma pessoa normal tem, sabe que entrar num vestido "P" não é assim uma coisa tão banal. Portanto, chamem-me de fútil, vazia ou ESTRANHA. Mas o fato é que hoje à noite vou "me enfiar" num vestidinho "P" e, por algumas horas, vou brincar de ser livre, leve e solta.

P.S.: Ando me divertindo com um novo brinquedinho. Pensou bobagem??? Nada. Resolvi me render ao twitter (www.twitter.com/@daspe3).

Corrente

2010-06-07T16:29:00.000-07:00

Fim de tarde... Tarde

de sol... Sol

enamorado por um mar de mansas ondas... Ondas

lambendo a fofa areia... Areia

arena de meninos (alguns não tão meninos) correndo atrás da redonda... Redonda

curva da musa morena, ainda que loura... Loura

gelada saindo da lata num chiado-melodia... Melodia

doce do violão safado no dueto com o mar... Mar

que apaga os passos dados e descortina outros caminhos... Caminhos

tortuosos de um cigano coração... Coração

mambembe que, à beira-mar, brinca de estar em paz... Paz

de fim de tarde... Tarde

furta-cor, cambiante, passageira... Passageira...

(Não)Ser

2010-05-05T14:16:00.000-07:00

É um vazio cheio, lotado, transbordante.

Uma lacuna que clama e se proclama.

Avisa aos quatro cantos a sua existência.

Mas ela não existe. É um não-ser.

E quando alguém a encara face a face,

depara-se com o que não pode conceber.

Um paradoxo sem aparente contradição.

O que é consumido sem, contudo, fenecer.

A certeza mais dúbia que uma interrogação.

P.S.: É isso. Estou de volta. Senti saudade de todos, daqui, de uma parte de mim.

E agora José?

2010-04-12T21:22:00.000-07:00

13 de abril, 01:23 h. Estou em casa, em Icaraí, Niterói. Há uma semana, bem perto daqui, um homem morreu soterrado em seu próprio carro enquanto trafegava em uma área nobre da cidade. Junto com ele estavam esposa e filha. Ambas foram salvas por um conhecido atleta brasileiro. Mas não faz sentido identificá-lo. Na história que estou contando, heróis são anônimos. Eles usam apenas uma alcunha, um nome de guerra. Solidariedade.

A madrugada agora está silenciosa. Não chove, não venta forte. Há apenas um frio que percorre a espinha, como pra me lembrar que neste exato momento, não muito longe daqui, uma tragédia continua se desenrolando. Fico me perguntando como pode estar tudo tão aparentemente normal. Como as pessoas podem continuar indo ao cinema, levando o cachorro pra passear, comprando roupas enquanto há dezenas de pessoas perdidas num mundo de lixo e lama?

Neste instante, enquanto escrevo, mães, irmãos, filhos, amigos esperam ansiosos uma notícia. Só que eles sabem que a notícia não será confortante, muito menos feliz. No máximo, um alívio. O alívio de enterrar os corpos dos seus entes queridos longe de onde estiveram "enterrados" enquanto vivos. No lixo, na lama, no esquecimento. É por isso que eles esperam, de olhos vidrados, as buscas que bombeiros e voluntários fazem no meio dos escombros. Querem que a morte ao menos seja a redenção, que ela liberte seus afetos da "cova" em que estiveram presos por toda a vida. E também é por isso que tantas pessoas, a apenas alguns quilômetros do lugar da tragédia, continuam suas vidas normalmente. Pra elas, aquelas pessoas já estavam enterradas no lixo e na lama muito antes do morro desabar.

Há quem diga que é isso mesmo. Os viúvos que chorem seus mortos e deixem que o resto do mundo continue a girar. Mas há quem pense diferente, especialmente há quem sinta diferente. Pessoas que, ao ver seres humanos vivendo e morrendo numa montanha de lixo, sentem-se meio órfãs também. Pessoas que não podem passar impunemente por uma tragédia dessas acontecida bem diante dos seus olhos. Pessoas que choram a dor do outro porque, de alguma forma, também é sua aquela dor. Pessoas que saem de suas casas debaixo de chuva para ir a um abrigo cheio de desconhecidos oferecer comida, roupa, solidariedade.

Todos sabem que houve, mais uma vez, omissão do governo. Todos sabem que a tragédia podia ter sido evitada. Milhões de discursos são reproduzidos, críticas formuladas. O poder público merece cada uma delas e é através da nossa cobrança que novas tragédias serão evitadas. Mas, enquanto observo da minha janela a apatia de tantos de nós, penso que a omissão não é um mal que ataca só o governo. Nós também nos omitimos, também jogamos um pouco de lixo sobre aquelas pessoas e agora também podíamos estar fazendo um pouco mais por elas.

P.S.: Vocês não têm ideia de como está a situação em várias áreas aqui de Niterói. Parece um cenário de guerra. Qualquer descrição que possa ser feita será incompleta, rasa. Centenas de pessoas perderam tudo que tinham, inclusive a esperança. Tudo é extremamente importante pra essas mulheres, homens, crianças, idosos, mesmo as coisas mais simples como pasta de dente, água mineral, papel higiênico. Se alguém se interessar em ajudar, com qualquer coisa, entre em contato através do e-mail daspe3@hotmail.com.

Eu, tu, ele, ela

2010-03-31T09:28:00.001-07:00

REDenção
(Mário Liz)

eu ceio o amor. ceio sem saber se seio ou se pele ou se coração. o vento na direção do meu peito. minh’alma longe do chão. perto de mim. deserta de medo. repleta dos mundos que quero. refém da paixão que decoro. minhas cismas de afeto. um cheiro repleto do teu olhar. do Eu-Olhar tuas ruas. tuas carnes nuas de seda. tua nudez nas alamedas do meu desejo. eu vejo uma força tremenda a me dominar. eu sinto a loucura ninar meus ensejos. e vejo teus beijos no som que vem me abraçar. no sol que nasce vermelho. e que morre vermelho tal como o amor vai me findar. tal como as roseiras que vertem seu brilho. no caminho certo que os olhos vão repousar. tal como o sangue também é vermelho. o sangue da terra. o sangue do rio. o sangue do mar. eu tenho esse visgo nas veias. o avesso exposto no verso. universo que ponho a rimar. é por isso que ri mares na vida (ao invés de chorar). é por isso que minha flor se prende ao Agora. e que a poesia me surge Senhora: sem hora de partir ou voltar. vou estar sempre aqui. no acolá das emoções. é onde caminho. é onde me enlaço. desata teus dedos. é cedo, vem me encontrar.

Sobre os brios da soberba
(Ana Clara Otoni)

É difícil me despedir, sem nunca ter chegado. Sem ter percebido a capacidade de me acolher dos seus braços. Nunca ter me feito sua de fato.
O mais complicado porém é confessar tudo isso sem dizer nada. É reconhecer que o meu orgulho me mantém parada e firme na minha completa arrogância.
É pior ainda não ter seu afago, aquele mesmo que eu nunca senti. Ou não quis. Pensar que nada mais justifica o seu bem querer a mim mesma, uma vez que sou eu quem pede para ser deixada. A palavra que mais admiro é muda: o silêncio. E é talvez por isso que eu nunca tenha sentido sua respiração quente, seu peito febril e seu amor incontrolável.
Me perdia sempre no vazio, no meu mudo, surdo e calmo quarto. Enquanto você contava problemas, soluçava façanhas e eu com o olhar fixo no branco gélido da parede. Se eu pedir baixinho, se mendigar cura, se rezar todas as noites e você prometer que tudo isso passa, a prepotência, a insegurança, o medo e o vazio, eu juro que te tento me entregar. Se me ajudar a vender, doar, erradicar todo esse orgulho que ruboriza, der viço e o tom a toda a minha petulância, juro que tento me entregar. Mas que fique claro, não poderei me despedir, falar ou prometer coisas assim vãs sem que tenha me mostrado o poder de seus braços.

P.S.: 10.000 acessos. É impressionante isso já que vejo tantos blogueiros preocupados em escrever o que e da forma que interesse o leitor. Há técnicas, dicas, estratégias. E eu, que neste contexto, não me considero blogueira (coisa mais pomposa), muito menos "marketeira" de mão cheia, só posso agradecer aos queridos que não satisfeitos por visitarem o Impressões, ainda deixam suas próprias impressões, que me levam a tantos outros destinos. Alguns inimagináveis, inicialmente. Por isso que minha forma de comemorar é reverenciar o que me é tão caro quanto escrever, ler. Ler textos, pensamentos, sentimentos, pessoas. 2 pessoas que não se conhecem, nem sequer sabem da existência uma da outra, mas, em determinado momento, conversaram através de seus textos. Cada uma com seu estilo, seus mecanismos, seus motivos, sua beleza. A intersecção? Eu. Meu gosto, meu respeito, minha admiração.

Mário pode ser "lido" em www.meiomarmeiorio.blogspot.com/

Ana Clara pode ser "lida" em www.anaclaraotoni.blogspot.com/

Aos dois e a todos aqueles que alimentam essa "força estranha" que há dentro de mim, muito obrigada.

Lua, lagartixa, ledo (engano)

2010-03-12T19:12:00.000-08:00

- Tenho medo de você.

- Acha que posso roubar seu coração?

- Não. Meu coração é feito rabo de lagartixa.

- Frio e dispensável?

- Ele se reconstrói sozinho quando alguém o mutila. Ele se regenera.

- Hummmm... Então temos aqui um coração regenerado. Largou o vício de amar pouco e desejar tudo?

- Eu não desejo tudo.

- Só ama pouco?

- Eu poderia te amar muito.

- E eu poderia ir à Lua.

- Você é tão intangível quanto a Lua?

- Não acho que a Lua seja intangível. Ela só está distante de nós.

- O que acaba sendo a mesma coisa. Que diferença faz algo ser tangível, se EU não posso tocar?

- A diferença é que, neste caso, é uma questão circunstancial, não é definitivo.

- Tudo é definitivo se levarmos em conta que a única coisa que temos é o agora.

- Temos outras coisas também. Você, por exemplo, tem um coração de rabo de lagartixa.

- Assim como você tem o seu sarcasmo.

- Cada um se defende como pode, não?

- Até não conseguir mais se defender.

- Ou não querer.

- É. Ou não querer...

Desejo

2010-03-12T18:41:00.000-08:00

Estou lhe convidando a entrar no meu mundo.

Me vire do avesso, chegue até o fundo.

Leve tudo o que puder carregar.

Não se preocupe. Não estará me espoliando.

Tudo que for, renascerá.

Não pense em utilidades, conveniências, convenções.

Não deseje nem me ofereça retribuições.

Não me faça feliz. Não faça sexo. Não faça amor.

Faça verdade. Faça de verdade. Seja o que for.

Percorra minhas curvas, caminhe à beira dos meus abismos.

Não socorra náufragos, não construa pontes em precipícios.

Seja corajoso e esqueça os heroísmos.

Tire a armadura, baixe a guarda. Arregace o peito, mostre a alma.

Não pense em parar o tempo, nem romper com o mundo lá fora.

Não fique aí imaginando o que eu espero.

Eu não espero. Eu quero.

Quero que seja aqui. Quero que seja agora.

Reflexão

2010-03-08T11:02:00.000-08:00

O tempo é um reflexo. Vejo meu rosto refletido numa poça rasa e ele devia parecer menos nítido, mais disforme. Mas na instabilidade daquelas oscilações vejo a nitidez das minhas formas. Formação. Formatura. Disposição ordenada de tropas. Houve uma guerra. Entre mortos e feridas, alguns não se salvaram. Um embate tem suas baixas. Baixa. Depressão de terreno. Vejo rugas no meu rosto. Não são muitas. Poderiam ser mais se a poça refletisse o que há por trás da máscara e chegasse bem lá no fundo. Baixa. O fundo de um vale. O fundo da poça. Poça rasa. Pouca água. Muitos reflexos. O sol, no dia. Na noite, o farol. Duas faces de uma mesma moeda. Cara e coroa. A minha cara refletida na poça. Sem auréola, sem coroa. Noite e dia. Tempo passando. Tempo ficando. Tempo refletindo.

P.S.: Hoje é o dia da mulher, né? Então, pra não passar em branco...

- Feliz Dia da Mulher !!!
- Dia da mulher é todo dia.
- Todo dia inclusive hoje?
- Se é todo dia, obviamente inclui hoje.
- Então... Feliz Dia da Mulher !!!

Respeitável público

2010-03-03T12:46:00.000-08:00

Atenção ao picadeiro

Que comece o espetáculo

Ele, em trapézio de versos

Eu, olhos atentos

Coração aos saltos

Ele não é o que parece ser

Nem só poeta

Nem só palhaço

É o que não se pode conceber

Doma o tempo

Adestra sentimentos

Ele é o mago

P.S.1: "Respeitável Público" foi literalmente uma lembrança dada a um querido amigo. Um dia estava na estrada, indo pra uma audiência numa cidade próxima, quando, de repente, Tossan veio a minha cabeça e esse poema surgiu assim, quase completo, como se já estivesse pronto, gravitando entre as nuvens que cobriam o céu naquela manhã nublada. Acho que ele (o poema, assim como o próprio Tossan) já vinha se construindo não só a partir de minhas próprias impressões, como de cada comentário que li no http://www.klictossan.blogspot.com/. Enfim, "Respeitável Público" não nasceu só da minha enorme simpatia por pessoas sensíveis, que não têm o menor pudor em mostrar sua delicadeza, em oferecer sua gentileza, tal poema nasceu antes do encantamento que vi se repetir incontáveis vezes nas palavras das dezenas de pessoas que o visitam a cada novo post.

P.S.2: Aproveito a oportunidade pra agradecer o recorrente carinho da In Natura que, mais uma vez, publicou um texto meu (www.goldinnatura.blogspot.com/2010/02/respeitavel-publico) e, ainda, me deu a oportunidade de homenagear um querido amigo.

Mais que perfeito

2010-02-23T15:22:00.000-08:00

O amor perfeito
tem raízes profundas, pra se manter nutrido
caule flexível, pra se manter de pé
pétalas delicadas, pra espalhar beleza, renovar a fé

O amor imperfeito
é exatamente igual.
mas você o cultiva em casa
como quem olha uma flor que cresce
no quintal.

Então, meus caros, aviso:
amem assim... mas olhando a flor
no jardins do mundo.
pois o amor perfeito
é feito a luz de rio e mar:
é ora doce, ora salgado, ora leve
e ora profundo.

Mário Liz e Dani Pedroza - 30/01/10

P.S.: Escrever em parceria é como fazer sexo. Até que, no início, você tem algumas expectativas, pretensões, mas, ao fechar os olhos, abrir os lábios, entregar o corpo, o que realmente passa a determinar os acontecimentos, os sentimentos, os desejos, é o próprio desenrolar dos movimentos. Movimentos de corpos, almas, mãos. 4 mãos.

Ideologia

2010-02-18T14:51:00.000-08:00

Eu gosto de ver um dia nascendo. Gosto de perceber aquele breve momento em que noite e dia se encontram, fundem-se. Confundem-se. Jogo de luz, profusão de cores. Inegável a beleza da sinfonia que se repete a cada manhã. Pássaros, passos, cantos, sussuros. O dia perfuma-se pra ganhar o mundo. Colônia, sabão e café. O gosto forte, meio amargo, revigorante. Gosto de mais um dia que começa. Uma obra de arte que admiro assim como as telas que não consigo decifrar. Matizes de cores, angústias, amores que não me são familiares. De dia sou espectadora, visitante, expedicionária. Meio deslumbrada, meio desconfortável. Há o reconhecimento dos encantos, mas a sensação mais densa é um incômodo que me lateja as vísceras. A percepção de uma injustiça, de uma impunidade recorrentes, inevitáveis, incontroláveis. A noite se foi, a luz penetra em mim por cada poro, cada brecha dessa minha alma cheia de lacunas e o jeito é ganhar o mundo, sentir o calor, viver. Caminhar até o próximo abrigo, o momento em que a brutalidade de um rei onipresente é substituída por pontos de cristal que iluminam com sutileza um universo de escuridão e possibilidades. A noite é meu lar, meu mundo, meu contexto. Covardia? Pode ser. Talvez seja mais uma questão ideológica. Sou radicalmente contra qualquer tipo de violência. E nada, nada é tão truculento quanto o excesso de luz.

P.S.1: Verbete - Ideologia: 1 Filos Ciência que trata da formação das idéias. 2 Tratado das idéias em abstrato. 3 Filos Sistema que considera a sensação como fonte única dos nossos conhecimentos e único princípio das nossas faculdades. 4 Maneira de pensar que caracteriza um indivíduo ou um grupo de pessoas.

Idéias... pensamentos... sensações...

P.S.2: Hoje tive mais uma grata surpresa. "Respeitável Público", um afago que dei ao querido amigo Tossan, foi publicado em www.goldinnatura.blogspot.com/2010/02/respeitavel-publico.html.

Verdadeiro delírio

2010-02-04T10:04:00.001-08:00

Há poucas verdades absolutas nessa vida. E a metade delas é simples e explícita demais pra ser alcançada pelo tão abrangente entendimento humano. Mas eu não sou humano, nem existo de verdade. Sou uma ilusão, um delírio, mais conhecido como narrador, o que tudo vê, tudo pode, tudo alcança. Resumindo, o todo-poderoso. Mentira. Esse meu megalomanismo ainda me mata. Mata? Como posso morrer se não nasci? Nem inventado eu fui. Lembram? Sou um delírio. Um delírio generoso disposto a lhes revelar uma das poucas verdades dessa vida. O amor tem preço sim. Nada, absolutamente nada nessa vida, vem de graça. E mais, como todo o resto, o preço do amor não é fixo, varia de acordo com o câmbio do dia.

...

Naquela noite, chegou em casa cantarolando "O Barbeiro de Sevilha". A vizinha provavelmente achou que ele estava em algum tipo de surto psicótico. Há anos dividia seu apartamento apenas com o silêncio. Nada de músicas, informações ou divagações solitárias. Foi até a cozinha servir a comida que havia trazido. Daquele momento em diante, não jantaria mais sozinho. Agora ela estava ali, esfuziante, companheira, solidária e principalmente fiel. Ela não iria embora. Só a morte os separaria. Ao retirar de uma bolsa plástica as coisas que havia comprado, achou uma nota fiscal. Entre outros itens, estava lá:

- Cadela Daschund________________________R$200,00

...

É, meus caros, como eu havia dito, o amor tem preço. E pode ser surpreendentemente barato. Decepcionados? Que bobagem. Essa não é uma notícia ruim. Nem eu, além de intrometido, sou sádico. Sou apenas um (quase sempre) sincero narrador. Aliás, como eu também falara inicialmente, sou apenas um delírio.

P.S.: Hoje fui surpreendida por uma notícia que me deixou muito honrada. "Flagrante cumplicidade", texto postado no Impressões há um tempo, está no Jornal da Lua. Quem puder passar por lá pra dar uma olhada vai entender por que fiquei tão lisonjeada. O blog é ótimo, a escolha dos posts é cuidadosa e nada previsível, consegue ser bem humorado sem ser engraçadinho, inteligente sem ser enfadonho. Além do mais, Bill, o "pai da criança", é uma das pessoas mais interessantes que já encontrei por essas minhas andanças pela blogosfera. Quer ver como não estou exagerando? Olha só: www.jornaldalua.blogspot.com/

Na extrema medida

2010-01-30T13:01:00.000-08:00

Inevitável que, hora ou outra, as pessoas se vejam diante de si mesmas. Indefesas, tal bicho acuado, em frente a um espelho infinito. As paredes, os muros, os olhos dos outros, os seus próprios. Nesse momento, não há mais fugas, saídas de emergência, pela tangente. Tangência, intersecção. Duas linhas que, outrora paralelas, resolvem se encontrar. Aqui, justamente aqui, exatamente agora. E é hora da verdade. Ver e admitir o que precisa ser reconhecido. Conhecido. Sou uma fraude, uma farsa, um engano!!! Mas também não é caso de desengano. A verdade nem sempre é uma cusparada na cara, pode ser afago, solução. A cura. A partir de hoje, tudo, absolutamente tudo que eu disser, escrever, fizer, sentir. Tudo será escoltado por aspas. Portanto, assim que eu chegar, observe que elas me antecederam e quando eu partir serão elas que encostarão a porta. Por que medida tão extrema? Pergunta a cautela. Por quê? Eu contarei. Abra aspas, por favor. Eu sou a soma de cada palavra, cada sentimento, cada lágrima que vi rolar em faces que não são a minha. Tudo que digo já ouvi antes. Tudo que faço é reagir ao que veio de fora. Até o que sinto é uma cópia mal ajambrada do que testemunhei. Quando ando, imito o vento. Quando amo, imito o mar. Quando sonho, imito o Martinho. Sabe aquele? O pescador. Ele tem asas, voa, mas ele mergulha. Às vezes, por nada. Noutras, encontra o peixe. Engole. Absorve. Eu absorvo a vida, o mundo inteiro, o outro. É dele que me nutro, é o sangue que me corre nas veias, a lágrima que rola no meu rosto. Rosto que também é uma reprodução. Nariz de um, focinho de outro. O meu jeito de sorrir é como o dele. A forma que mexo no cabelo é igual a dela. Até o meu olhar. Tão aparentemente meu. Até ele não é tão próprio assim. É ordinário, comum. Comum acordo de circunstâncias que, muitas vezes, eu desconheço. Só sei que sou eu, apesar de não saber quem sou eu. Não exatamente. Não completamente. Mas, neste momento, estou aqui, de frente pro espelho, ele falou comigo e eu ouvi. Por isso, meu caro, não leve a mal o desabafo e, por favor, feche as aspas depois que eu sair.

Daqui pra frente

2010-01-27T09:08:00.000-08:00

Como todos já perceberam, fiz uma faxina na casa. Há algum tempo, amigos vinham reclamando da letra pequena demais, da aparência quilométrica dos textos, e ultimamente eu também vinha me incomodando com o excesso de "penduricalhos" e o pouco espaço pros posts. Ah, quer saber? Talvez não seja nada disso, talvez mudar o layout do blog seja só consequência natural da transformação lenta e progressiva que o Impressões veio sofrendo nos últimos tempos. Aliás, não foi só a cara do blog que mudou, viram? A minha também. Resolvi passar a usar minha foto e meu nome nos comentários. Há quem diga que, enfim, resolvi assumir os filhos bastardos que eu teimo em trazer ao mundo dia após dia. Exagero, claro. É só uma novo fase, mais uma...

Ahhh... não podia deixar de agradecer a Melia (www.bad-bed.blogspot.com/) que mais uma vez exercitou sua infinita paciência ao intermediar essa relação de amor e ódio entre mim e as ferramentas do blogger. Sem você, amiga, estaria usando aquele mesmo layout de 2 anos atrás. Agradeço também a Mai (www.inspirar-poesia.blogspot.com/) por, com seu olhar atento e sensível, captar o que nem uma centena de palavras poderiam explicar e a Kari (www.botandopra-fora.blogspot.com/) por me enviar por e-mail o banner que eu há tempos vinha procurando.

Aproveitando a parada nos contos e poemas pra falar sobre a vida (sur)real. Algumas pessoas me pediram notícias e percebi que realmente havia deixado mais uma história sem continuação. Então, vamos aos últimos acontecimentos.

Depois de 6 meses do transplante, o risco de rejeição é quase zero. Após a cirurgia, as 4 sessões diárias de diálise puderam ser totalmente canceladas e a vida vem tomando seu curso (quase) normal. É isso. Acho que posso dizer que saímos as duas curadas daquele hospital. Cada uma a sua maneira. Obrigada a todos por cada palavra de carinho, por cada gesto de solidariedade.

Voltando à tona

2010-01-24T14:39:00.000-08:00

Hoje é dia 31 de dezembro de 2009. Faz exatamente 10 dias que ele resolveu dar fim a sua vida. Fez isso antes que simplesmente deixasse de existir, se desintegrasse, implodisse, fosse esmagado por seus próprios sentimentos (ou pela falta deles). Morreu mas não partiu. Nem pra cima, nem pra baixo. O chão não se abriu, uma luz não brilhou no céu. Nenhum sinal, nenhuma trombeta tocando. Ele foi ficando, sempre esperando, mas nada aconteceu. Só que hoje é dia 31 de dezembro e, se resolveu se matar justamente por não querer se transformar em um vivo morto, muito menos vai entrar o ano de 2010 na condição de morto vivo.

Pra frente é que se anda, já dizia o ditado. Já que nem o céu nem as profundezas pareciam muito dispostos a recebê-lo, o jeito era caminhar pra frente. Tentou o primeiro passo. Nada. Sentia como se seus pés (de vento) pesassem 200 kg, simplesmente não conseguia movê-los. Não entendeu. Era um fantasma, devia plainar no ar, com a leveza dos espectros. Mais uma tentativa. Nem sinal de qualquer movimento. Exausto, olhou em volta à procura de abrigo. Não havia cadeiras, não havia encostos. Talvez o castigo divino por uma vida inteira de ócio e sacanagem fosse passar toda a eternidade em pé, sem conseguir dar ao menos um passo (ou vôo) à frente. Mas cadê o Todo Poderoso que nem se dignou a se levantar de seu trono sagrado e dar "pessoalmente" a sentença?

Não podia ser. Devia haver uma saída. Lembrou que morto não sentia dor. (Doce ilusão. Mas disso ele não sabia ainda.) Juntou toda a força que lhe restava e se jogou de costas ao chão que, na verdade, não conseguia enxergar. Não caiu, mas deu alguns passos atrás, o que o fez descobrir que, se pra frente não conseguia andar, o caminho de volta estava aberto, esperando por ele. Por total falta de opção, voltou a mergulhar na escuridão de uma noite sem estrela, sem luar.

...

Abriu os olhos. Não estava mais caindo, estava plainando. Seus braços e pernas, num movimento ritmado. O homem, como não sabe voar, nada. Aquela noite em que ele se lançou num mergulho cego a princípio lhe parecia um mar revolto, agora era rio tranquilo. Se antes o repelia, empurrava cada vez mais em direção ao chão, agora o acolhia, o embalava, tal qual mãe saudosa envolvendo seu filho num abraço afetuoso. Chegou a sentir as mãos que o seguravam, os laços invisíveis que o puxavam de volta.

De repente, foi tomado por um surto de lucidez e tudo ficou muito claro, como se uma lua cheia resolvesse dar o ar da graça pra fazer da noite dia, da perturbação consciência. Era o amor. O amor que ela sentia por ele. O amor que ele sentia por ela. Era ela que não lhe deixava partir de vez, a amante que se joga de joelhos, tranca as portas, rasga a carne e o peito. A amante que não deixa o ser amado prosseguir. Não ainda. Não até que o fogo se apague, não até serem totalmente consumidos, sorverem até a última gota. Ela que o trouxe de volta. E naquele instante ele soube que seria ela que diria a última palavra. Decidiria como seria o fim dessa história. A ele só restara a condição de refém. E não é isso, de uma forma ou de outra, que acontece com todos aqueles que ousam amá-la irrestrita e despudoradamente? Ela. Sempre ela. A vida.

P.S.: O final não é tão feliz como pode aparentar à primeira vista. Mesmo uma casa de paredes rosadas, com placa escrita "Lar, doce lar", será uma prisão angustiante se portas e janelas forem todas trancadas. A vida, geralmente, é amante muito mais "possessiva" que a morte.

Brincadeirinha... o final é feliz sim, afinal, continuo sendo uma eterna otimista... rs.

Um mergulho na escuridão

2010-01-13T12:44:00.000-08:00

Ele olhava pela janela um mundo ao qual, desde muito cedo, sabia não pertencer. Um mundo que girava alheio a sua vontade de parar, traçar novos rumos, voltar a andar, a sua vontade de poder escolher. Aliás, essa coisa toda de movimento circular e intermitente dava-lhe um certo enjôo, além de cansaço e uma sensação insuportável de inutilidade.

Falava sem parar. Questionava. Ironizava. Usava todo o seu sarcasmo pra idiotizar um mundo de pessoas que, enquanto ele rosnava de sua janela escancarada, continuavam dormindo, vendo TV, comendo, sendo comidas, vivendo, sem ao menos se dar conta da existência de um homem cansado de tudo, de suas poesias, de suas músicas, de sua sordidez, de sua humanidade.

Não era desprezo o que sentiam por ele. Era uma ausência total de sentimento, uma completa desconsideração da existência do outro. Ele, por motivos diferentes dos meus (o narrador), passou à condição igual a minha. Tornou-se uma ilusão. Só que eu sou um delírio de alguém. E ele, pobre-coitado, um delírio de si mesmo. Algo infinitamente mais solitário que a própria morte.

Mas ele não desistia de usar a sua janela como um palanque. Comício de partido pobre. Silencioso, melancólico, vazio. Naquela noite sem luar, nem mesmo uma estrela meio apagada resolveu aparecer. Só que uma ilusão tem a capacidade de criar outras pra garantir sua permanência e ele não agiu diferente. Ele podia sim ver uma plateia atenta. Atenta e necessitada, como miseráveis sedentos por pão, circo e uma migalha de afeto. Tratou logo de subir na janela pra ficar mais perto de sua audiência, o mundo inteiro. Um mundo que precisava ser parado. Se não por sua própria vontade, mas pelos dois pés que ele pretendia cravar no pedal do freio. Pés que, pra isso, precisavam se desgrudar da janela onde, naquele momento, ele estava de pé.

Jogou-se. Mergulhou naquela noite apagada, sem lua, sem estrelas. Arregalou os olhos, queria ver o exato momento em que o mundo pararia de girar e as pessoas, enfim livres, deixariam de andar a esmo e trilhariam um novo caminho. Mas, de olhos bem abertos, tudo que conseguia ver era o chão, cada vez mais perto, mais perto, mais perto. Fechou os olhos.

P.S.: Enfim, estou de volta com texto inédito. E devo dizer que andava com muita preguiça de escrever, de férias desses mergulhos profundos, mais disposta a molhar os pés em poças bem rasas e cristalinas. Só que alguns estímulos são prazerosamente arrebatadores e cá estou eu. Mário, poeta das minhas angústias, ser citada em seu blog é uma honra, mas o maior prazer disso tudo é a reciprocidade, a troca, a "comunhão", falo isso porque minhas inquietações, se não nascem, transbordam quando leio suas tão bem traçadas linhas. E como o assunto aqui é água, pra quem quer conhecer a nascente, eis o caminho: www.meiomarmeiorio.blogspot.com/

Ahhh... já ia esquecendo, vale à pena dar uma olhada na letra da música que acompanha o post. Não é novidade que gosto (muito) das letras do Dylan, portanto, sou suspeita, mas, enfim, fica aí a dica.

Uma questão de honra

2010-01-01T18:49:00.000-08:00

- Doutor, tá indo embora?

- Estou, já falei com meu cliente.

- Tem um homem aí que tá precisando de advogado. Foi preso em flagrante há um tempão e até agora nem foi chamado no fórum. O senhor quer falar com ele?

- Ele pode pagar?

- Não sei. Parece que não tem muita coisa não. A mulher dele vem pras visitas puxando um monte de menino remelento pelo braço. Talvez tenha uma casa que possa vender. Só falando com ele.

- Manda trazer o homem.

(...)

- Doutor, já vou dizendo que não tenho como pagar pelo seu serviço e nem sou homem de explorar o trabalho de ninguém. Dizem que tem um doutor que trabalha pra pobre, mas até agora nada desse homem aparecer. E a mulher fica chorando querendo saber se me demoro aqui, os meninos tão precisados de uma ruma de coisa e lá em casa de homem só eu mesmo. Só preciso que o senhor me responda se fico aqui ainda muito tempo.

- Não sei. Essas coisas nunca dão pra saber com exatidão, mas eu poderia prever mais ou menos se tivesse seu processo em mãos. Bom, me diga o que aconteceu que vou ver o que dá pra fazer.

- Eu furei um amaldiçoado há uns tempos atrás.

- E ele morreu?

- Ah doutor, homem que é homem não tira uma faca do cós só pra fazer medo não. Ele ofendeu minha santa mãe que já foi embora dessa terra de perdição há um bom tempo. Se eu deixasse por nada não andava de cabeça erguida mais nunca nessa vida.

- E além de ofender sua mãe, o que mais ele fez?

- Ele disse que ia me matar. Foi legítima defesa, doutor.

- Então ele tinha uma arma também?

- Sei não. O que ele tinha não sei dizer. Sei o que ele não tinha. Juízo. Com licença da má palavra, mas o filho de rapariga não tinha um pingo de juízo, se tivesse, não tinha bulido com a honra de um cabra macho.

- Entendo.

Mas ele não entendia. Nada sabia sobre honra, além do verbete que leu no dicionário e decorou logo no início da carreira. Afinal de contas, não há questões de honra na prova da OAB.

P.S.: "Uma questão de honra" também foi publicado no Impressões durante o ano de 2009. Infelizmente, continua bem atual. Já estou de férias, logo, logo, volto com alguma coisa inédita. Aos amigos que circulam por aqui, um Feliz 2010 !!!

Lágrimas de Sangue

2009-12-22T11:26:00.000-08:00

* continuação do post anterior

Enquanto dirigia, falava. Falava da única coisa que lhe restava. O passado. Ele era um homem preso ao que foi, ao que passou. Tudo que tinha e que era estava lá. Num tempo que não acabou, que não foi concluído, mas que também não voltaria.

Eram 4 horas da manhã e a rua estava vazia. Havia apenas alguns vadios como ele, talvez à procura da mesma coisa. Algo que não tinha nome, nem endereço, por isso mesmo eles apenas vagavam sem rumo. Como quase não havia carros, de tempos em tempos, ele olhava pra mulher calada a seu lado. Seus olhos podiam dizer tudo que sua boca morta não era capaz de emitir. Eram os olhos mais expressivos que já havia visto. No olhar daquela mulher ele conseguia enxergar a si mesmo. Sua fraqueza e leviandade gritavam quando comparada com toda a doçura que havia nos olhos dela. E por um prazer quase mórbido de se martirizar ainda mais, continuava falando de toda podridão que havia dentro de si. Quanto mais falava, mais compreensão havia naqueles olhos cor de azeitona. Quanto mais isso acontecia, mais ele podia perceber que uma vida ruim não é motivo pro fracasso, isso deixava claro o quanto ele era fraco. E era isso mesmo que o fazia continuar falando.

Entremeava seu relato com perguntas. "- Compreende o quanto fui imbecil?", "- Eu podia ter evitado se não fosse tão cretino. Entende?", "- Você pode imaginar?" A cada nova pergunta, ela balançava o rosto, pra cima, pra baixo. Seria apenas um movimento treinado para ser repetido toda vez que alguém parava de falar e a encarava? Não. Ela podia compreender, entender, imaginar. Naquele momento, dentro daquele carro, aquela mulher podia tudo.

Não entrou na rua que o levaria até sua casa. Prosseguiu. O caminho para o único lar que ele conhecia estava ali, mudo, a seu lado. Ele continuaria até a exaustão. Rodou mais vários quilômetros, em círculo, mas sentia-se avançando. Continuou dirigindo, continuou falando.

Numa rua escura, olhou e não conseguiu ver o rosto dela. Era apenas uma sombra disforme. Sentiu-se angustiado, percebeu que precisava daqueles olhos, só através deles poderia olhar pra si mesmo. Aumentou a velocidade do carro, voltou à avenida iluminada por lâmpadas que deixavam a noite avermelhada. Ela surgiu denovo, nítida à sua frente. Sorriu aliviado, mas de repente o sorriso ficou suspenso no ar.

Ela estava chorando. As lágrimas que rolavam dos olhos dela iam ganhando tons de vermelho refletindo a luz vinda da rua. Eram lágrimas de sangue. Ele sentiu um toque suave e quente em seu rosto. Ele também chorava. Agora sim, estavam irremediavelmente unidos. Cúmplices, companheiros, parceiros. Depois de dividir todas as suas angústias, frustrações, vergonhas, agora compartilhavam lágrimas e silêncios. Ele não falava mais. Apenas dirigia e chorava.

Bruscamente parou o carro. Ela o fitou surpresa, parecia não entender o que devia fazer. De repente, balançou a cabeça, como que acordando de um sonho. Passou as mãos pelas pernas dele achando que havia entendido o que ele queria que ela fizesse. Ele fez um gesto para que ela parasse. Tirou da carteira todo o dinheiro que tinha e colocou nas mãos que ainda estavam paradas em suas pernas. Certamente era mais do que ela ganhava em 3 meses de trabalho. Era justo, naquela noite ela havia feito um bem maior do que ele tinha feito em toda a sua vida.

Olhou pra mulher que no bar mostrava os peitos através da blusa desabotoada e que naquele carro mostrou a alma através de olhos bem abertos. Sorriu e fez sinal para que ela fosse embora pra casa. Ela ficou olhando pro dinheiro que estava em suas mãos. Ensaiou um sorriso ainda úmido e saiu do carro. Ele deu a partida pensando que, ao menos naquela noite, ambos descansariam. Olhou pelo retrovisor a mulher parada na calçada. A luz vermelha refletida em sua pele alva dava-lhe ares de deusa. Continuou olhando pelo retrovisor até o momento em que não a podia mais ver. Sabia que nunca mais a esqueceria.

Ela esperou que o carro dobrasse a esquina. Só então acreditou que havia mesmo recebido todo aquele dinheiro pra dar uma volta com um sujeito estranho. Assim que o carro sumiu, abaixou e tirou os sapatos. Seus dedos dos pés sangravam. Maldita idéia de mandar arrumar o salto do sapato da caolha. Os sapatos eram menores que seus pés. No dia seguinte, tentaria vendê-los de volta pra caolha só pelo preço que havia gastado pra arrumá-los. Depois de ganhar tanto dinheiro no mole, não seria de todo ruim fazer uma bondade.

Limpou as lágrimas. Os pés ainda doíam, mas depois de tirar os sapatos a dor não era grande o bastante pra que ela continuasse chorando. Acariciou os pés pensando que a dor até veio a calhar. Provavelmente o homem tinha lhe dado tanto dinheiro por vê-la chorando. Talvez fosse uma boa idéia chorar mais vezes. Começou a caminhar de volta pro bar, se fosse rápida chegava a tempo de faturar mais um cliente na noite. Foi embora sem olhar pra trás.

P.S.: As coisas por aqui estão mais corridas do que eu havia previsto. Por isso, não consegui responder os comentários, mas ainda o farei assim que conseguir parar. Você sabem como é, não? Visitar um blog pra deixar um comentário do tipo "Ei, passei por aqui e gostei do que li." não faz muito meu estilo. Quando o assunto é comentário, sintetizar não é meu forte (nem quero que seja, na verdade). Bom, no fim de semana coloco a leitura em dia e enquanto isso deixo a continuação do conto pra que vocês não esqueçam de mim... rs. Bjs.

Uma dose de humanidade

2009-12-09T16:49:00.000-08:00

- Mais uma dose.

Mais uma dose de bebida, de barulho, de luxúria. Mais uma dose. Do outro lado do balcão o garçom o olhou com a indiferença com a qual aprendeu a encarar todas aquelas pessoas, bêbados, prostitutas, toxicômanos, os papéis eram sempre os mesmos, só mudavam as caras, talvez nem isso. Serviu a dose enquanto pensava se ao menos naquela noite fecharia o bar sem ter que juntar cacos de vidro e de pessoas.

- Hoje quero que me arrume uma mulher muda.

- Tem uma manca logo ali. Acho até que lá na mesa dos fundos está a caolha. Aquela que um cliente furou o olho com o salto do próprio sapato. Nunca vou esquecer a cena, a coitada descendo as escadas aos berros. Até hoje não sei se ela lamentava mais pelo olho perdido ou pelo salto quebrado.

- Provavelmente pelo salto. Uma pessoa até consegue enxergar bem com um olho só. Já andar calçada com apenas um dos sapatos é mais complicado.

- E então?

- Não quero a manca, nem a caolha. Quero a muda.

- Vou ver o que posso fazer.

- Ok, enquanto isso me traz mais uma bebida.

Sentia-se entorpecido. E, de forma totalmente contraditória, isso fazia com que sentisse tudo mais intensamente. O cheiro das bebidas baratas, das mulheres baratas. O som rouco de uma vitrola antiga era abafado pelas vozes dos homens que discutiam em volta da mesa de sinuca e dos estridentes guinchos vindos da mesa dos fundos em que, de acordo com o garçom, ele poderia encontrar a tal caolha do salto quebrado. A embriaguez que, sem que ele houvesse notado, já o dominara completamente. Som, cheiro, sensações. O entorpecimento não evitava que ele sentisse tudo ao mesmo tempo, intensamente, mas aplacava a dor. Naquele momento, ele sentia mas não sofria e isso já era muito.

- Trouxe o que você pediu.

- A bebida?

- A muda.

- Então não precisa mais da bebida. Tenho o bastante em casa.

- Ok. Até amanhã.

- Como sabe que virei amanhã?

- Você não tem outro lugar pra ir.

- Posso ficar em casa. Meu banheiro, nos piores dias, ainda é mais limpo do que esse bar.

- Sujeira não te incomoda. O que você não suporta é sua própria companhia.

- Você é um cara que sabe das coisas. Até amanhã.

Olhou pra muda que sorria com os peitos à mostra. Pela primeira vez na vida sentiu pena... de si mesmo.

Continua...

P.S.: Como eu havia avisado, em comemoração ao aniversário, vou postar alguns contos publicados aqui no último ano. Não é à toa que este será o primeiro.

2 anos !!!

2009-12-07T16:03:00.000-08:00

No dia primeiro de dezembro o Impressões fez aniversário. 2 anos !!! O simples fato de o blog ter sobrevivido tanto tempo já seria motivo o bastante pra comemorações, mas há mais a festejar. Muitos contatos, alguns amigos, lágrimas, surpresas, afinidades e empatias surgidas inesperadamente. Quanto aos números, foram mais de 8.000 acessos e Pecadora (www.purasimpressoes.blogspot.com/2009/04/voce-planta-os-joelhos-no-chao-e-reza.html) foi publicada em 2 outros blogs. E, apesar disso tudo, eu só lembrei do aniversário 3 dias depois e, desde então, estou tentando postar e nada de tempo. Mas, enfim, cá estou eu, com meu arsenal completo de clichês sentimentalistas. Estavam pensando que iam escapar? Não, senhores !!! Inevitável dizer (escrever) que cada um de vocês é parte disso aqui, que o Impressões é tão de vocês quanto meu, que os comentários são uma fonte de ideias, sentimentos, desejos. Inevitável agradecer pelo carinho das palavras e pela força dos sentimentos que, mesmo vindos de longe, chegam aqui como uma injeção de energia, de vida.

Infelizmente, não estou conseguindo tempo pra parar e escrever alguma coisa em comemoração ao aniversário. Então, já que ando num momento literário muito "poético", resolvi voltar às raízes e revisitar uns contos já postados aqui. Provavelmente serão 2 ou 3 contos, é só o tempo de passar essa fase de correria total e eu conseguir postar alguma das coisas que ando rabiscando em guardanapos por aí. Por que contos? Poesia é encanto, namoro, mas é na prosa que realmente me encontro, me reconheço e me entrego.

Convite

2009-11-29T11:37:00.000-08:00

Ciranda girando,
corando a cara da criança.
Melodia pairando no ar
tal qual o ritmo da dança.

Roda de mãos atadas é mundo.
Círculo de elos entrelaçados é tempo.

O compasso pode mudar de direção no próximo segundo.
A roda gira pra um ou outro lado.
Portanto, menino, fique atento !

Cuidado pra não tropeçar na saia da garota.
Ela é faceira e pode lhe enredar.
Não olhe fixo em seus olhos.
São águas profundas e turvas.
Você pode se afogar.

Mas se não tiver medo e ainda houver no seu coração
a vontade de brincar...

Aperte as mãos,
acerte o passo,
arregace o peito.

A vida tem jeito.
Não é jogo, não é armadilha.
É só a menina rimando um convite.
É só a ciranda que continua a rodar.

P.S.: Não é essa a formatação original do poema. Mas, acho que não é mais segredo pra ninguém minha falta de jeito com essas ferramentas tecnológicas. Enfim, travamos uma batalha aqui e, no fim das contas, o editor de texto me ganhou... rs.

P.S.2: Alguns comentários referiram-se a música (sem crase mesmo, sem artigo). Pois é, vocês têm toda razão. Por motivos técnicos (mais alguns... rs), não postei um vídeo. Mas, enquanto escrevia o post, foi a música Falsa Baiana que esteve pairando por aqui.

Blogagem Coletiva

2009-11-23T13:21:00.000-08:00

Banho de Chuva

Escutei tua chegada. Fingi que nada havia acontecido. Eu sabia o domínio que exercias sobre mim. Sabia também que não poderia resistir por muito tempo. Mas havia uma chance. Tua natureza passageira poderia te fazer partir logo. Antes que me convencesses a te ouvir, a me ouvir. Isso não aconteceu. Não a tempo.

Tu já estavas próximo o bastante pra me fazer ouvir com clareza o teu convite. Chamava-me pra dançar a tua música, no compasso ritmado, em que, naquele momento, já pulsava meu corpo. Senti teu cheiro e todos os efeitos que ele causava em mim. Ainda tentei controlar, mas era tarde. Eu já sabia o que aconteceria a seguir.

Levantei-me e caminhei em tua direção. A cada passo, despia-me mais um pouco. Percorri a distância que nos separava, deixando pra trás um caminho de vestes jogadas ao chão. Entreguei-me plenamente desnuda.

Nua, pude sentir o prazer de tuas carícias. Deixei que percorresses todo meu corpo. Libertando-me de tudo que eu havia sido. Lavando a pele, renovaste a alma. As pernas afastadas uma da outra faziam com que eu te sentisse entre as coxas. A boca aberta permitia que eu provasse teu gosto de vida. Gosto pela vida. Gozo pela vida.

Aos poucos, senti acalmarem-se teus murmúrios e abrandar-se a força do teu toque. Eu já sabia exatamente o que aconteceria a seguir. Era naturalmente inevitável. As tempestades sempre transformam-se em chuva fina até... secar.

Após sentir que já tinhas ido. Voltei pelo caminho de roupas que eu havia traçado. Vesti-me com o corpo ainda molhado pra manter por mais tempo o frescor que deixaste em mim.

Com um sorriso mudo nos lábios, pensei antes de adormecer. Aquela tempestade se foi, outras virão e eu, apesar do frio e dos riscos, continuarei sempre disposta a um bom banho de chuva.

P.S.1: Aproveitei a Blogagem Coletiva promovida pelo Néctar das Flores, dos queridos Rebeca e Jota Cê, para revisitar Banho de Chuva, texto já postado aqui no Impressões há uns meses atrás. É isso. Continuo sempre disposta a um bom banho de chuva.

P.S.2: Já ia esquecendo... Dêem uma olhada lá no Néctar das Flores (http://www.nectar-da-flor.blogspot.com/) e votem no seu texto preferido. Sem vontade de votar? Ainda sim vale a visita, nem que seja pra se embriagar com o perfume das flores.

Viagem de volta

2009-11-18T16:43:00.000-08:00

A morte chegou numa noite de lua minguante,
Suas mãos eram quentes, seu olhar insinuante.
Chegada a hora de começar a minha jornada
Não voamos, era abaixo a caminhada.
Já imaginava que os céus não se abririam pra me receber,
Há na morte uma justiça absoluta e irrestrita
Que a vida jamais será capaz de conceber.

Descíamos escadas e mais escadas,
Já iniciando minha penitência.
O corpo, em torpor pelas drogas,
Arrastava-se com extrema lentidão.
A alma, anestesiada pela resignação,
Entregara-se sem qualquer resistência.

Ao chegar às profundezas do meu inferno particular,
Não mergulhei num poço fétido e incandescente.
Os degraus desembocaram num corredor de gelo
Terrivelmente iluminado por luzes fluorescentes.
O enxofre não pairava no ar,
Não ouvia gritos de dor lancinante.
Só havia uma ausência de perfume, de tudo
E sussurros abafados de uma desesperança angustiante.

Quis procurar alento nas mãos quentes da morte,
Ela já não estava mais ao meu lado.
Dando por fim sua breve visita,
Largou-me à própria sorte.
Por costume, persistência ou uma espécie de fé
Continuei percorrendo aquela geleira deserta
Margeada por gemidos de dor e portas entre-abertas.

Ao erguer os olhos, avistei-a mais adiante.
Estava à minha espera, ao fim da linha,
Com um risinho irônico e braços estendidos,
Lá estava ela, a Vida que um dia fora minha.

P.S.: Viagem de volta é um dos poemas escritos no hospital durante a minha recuperação do transplante. Ele foi escrito no dia 9 de julho deste ano, 2 dias depois da cirurgia. Por que estou postando justamente agora? Porque chegou a hora. Simples assim.

Mensagem

2009-11-12T11:04:00.000-08:00

Comprei Mensagem, do Pessoa, numa viagem no ano retrasado, mas ainda não tinha aberto. Poesia, pra mim, não é algo que se leia no carro, no meio de um dia de trabalho, às pressas. Há que se ter uma certa calma pra perceber e degustar certas coisas. Enfim, desde semana passada, tenho dividido minha cama com essa Pessoa e isso tem me dado um enorme prazer. Alguns poemas do livro ainda postarei aqui, falam com muita propriedade sobre coisas que eu penso, sinto. Mas, devido a minha enorme simpatia pela fuga do óbvio, hoje vou postar Fernando Pessoa "proseando". Achei a epígrafe do livro bem interessante e tem muito a ver com a relação entre as postagens e os comentários (e as postagens seguintes e os comentários seguintes e as postagens... e assim sucessivamente, numa cadeia que nenhum de nós sabe até onde vai).

Nota Preliminar do Livro Mensagem (Fernando Pessoa)

O entendimento dos símbolos e dos rituais (simbólicos) exige do intérprete que possua cinco qualidades ou condições, sem as quais os símbolos serão para ele mortos, e ele um morto para eles.

A primeira é a simpatia; não direi a primeira em tempo, mas a primeira conforme vou citando, e cito por graus de simplicidade. Tem o intérprete que sentir simpatia pelo símbolo que se propõe interpretar. A atitude cauta, a irônica, a deslocada - todas elas privam o intérprete da primeira condição para poder interpretar.

A segunda é a intuição. A simpatia pode auxiliá-la, se ela existe, porém não criá-la. Por intuição se entende aquela espécie de entendimento com que se sente o que está além do símbolo, sem que se veja.

A terceira é a inteligência. A inteligência analisa, decompõe, reconstrói noutro nível o símbolo; tem, porém, que fazê-lo depois que, no fundo, é tudo o mesmo. Não direi erudição, como poderia no exame dos símbolos, é o de relacionar no alto o que está de acordo com a relação que está embaixo. Não poderá fazer isto se a simpatia não tiver lembrado essa relação, se a intuição a não estiver estabelecido. Então a inteligência, de discursiva que naturalmente é, se tornará analógica, e o símbolo poderá ser interpretado.

A quarta é a compreensão, entendendo por esta palavra o conhecimento de outras matérias, que permitam que o símbolo seja iluminado por várias luzes, relacionado com vários outros símbolos, pois que, no fundo, é tudo o mesmo. Não direi erudição, como poderia ter dito, pois a erudição é uma soma; nem direi cultura, pois a cultura é uma síntese; e a compreensão é uma vida. Assim certos símbolos não podem ser bem entendidos se não houver antes, ou no mesmo tempo, o entendimento de símbolos diferentes.

A quinta é menos definível. Direi talvez, falando a uns, que é a graça, falando a outros, que a mão do Superior Incógnito, falando a terceiros, que é o Conhecimento e Conversação do Santo Anjo da Guarda, entendendo cada uma destas coisas, que são a mesma da maneira como as entendem aqueles que delas usam, falando ou escrevendo.

Epitáfio

2009-11-07T11:07:00.000-08:00

Ele nasceu em uma manhã ensolarada. Chegou ao mundo forte, sadio, chorando bem alto, como quem avisa a todos a que veio. Foi uma criança cheia de energia. Os joelhos estavam sempre ralados e os pés do moleque tinham a cor escura do doce que lambuzava a boca nas festas juninas.

Na juventude, era tão popular com as garotas quanto com os meninos que o olhavam com admiração e certo despeito. Começou a trabalhar cedo para ajudar nas despesas de casa, mas nem por isso deixou de lado os estudos. Casou com a mulher certa e juntos construíram uma família modelo. Modelo de conduta, postura, viver.

Sempre agia como um homem de verdade deveria agir. Sabia exatamente o que todos esperavam dele e se orgulhava de corresponder a tais expectativas. Tudo ia muito bem até aquele momento.

No consultório, entre 4 paredes insuportavelmente brancas, de repente percebeu-se totalmente isolado do resto do mundo. Uma muralha intransponível. Só o que via diante de si eram os olhos miúdos e plácidos daquele médico que parecia lhe perscrutar a alma enquanto esperava a resposta pra pergunta que acabara de fazer:

- Onde dói ???

Acontece que apartado da opinião e expectativas alheias, ele estava irremediavelmente apartado de si mesmo. Sentia-se perdido, experimentava uma sensação de total solidão, ausência dele próprio. Pela primeira vez, não existia a resposta adequada, aceita, correta. O que, pra ele, significava não haver qualquer resposta.

Mas o médico, pacientemente, aguardava. Os olhos miúdos agora pareciam ainda mais investigativos. Lentamente, as paredes começaram a se movimentar, vinham a seu encontro. Ele tentou se levantar e sair daquela situação surreal. Não conseguiu mover um único músculo. Seu destino já estava selado.

O homem perfeito morreu ali. Espremido entre 4 paredes insuportavelmente brancas que lhe serviram de túmulo. E aquele fim absurdo não foi apenas a sua morte, mas a cabal declaração de que ele nunca havia existido. Como não poderia deixar de ser, seu epitáfio não foi a descrição de sua vida (anulada), mas o instrumento de sua morte. Seu epitáfio foi a simples e fatal pergunta do médico de olhos miúdos e plácidos:

- Onde dói ???

Se conselho fosse bom...

2009-11-05T10:37:00.000-08:00

Não tente entender o coração de uma mulher. O entendimento é o derradeiro passo rumo à banalização dos mistérios do sentir. Além do mais, essa seria uma tarefa tediosa e com resultados absolutamente inúteis. Entendê-la não te faria gostar mais ou menos dela. Felizmente, o afeto não acompanha a construção e a queda de nossas ilusões de saber ou não saber. Entendê-la, tampouco, tornaria a convivência mais interessante. Se você buscasse a paz suprema de uma vida sem surpresas, compraria um pinguim de geladeira. Mas não, você está diante de uma mulher. Então, pra que ficar se perguntando por que ela é tão imprevisível ou o que se passa com ela? A única pergunta que deve fazer a si mesmo é se, mesmo sem compreendê-la, você a quer por perto.

Se a resposta for não, qualquer tentativa de entendimento é apenas uma busca por um parâmetro a ser utilizado em relações futuras. Acontece que mais adiante, não só a mulher será outra, como você mesmo será diferente. Morremos e renascemos a cada segundo. Tentar criar um padrão, além de inútil, seria bem frustrante.

Se a resposta for sim, aí mesmo que deve deixar de lado essa tolice de entendimento. Puxe-a pra bem perto, não permita que ela se refugie em suas próprias incertezas. Encare-a nos olhos e deixe que agora ela decida se também te quer.

Se ela falar, ouça-a. Não é preciso entender os mecanismos da translação pra se encantar com o nascer do sol.

Se ela se calar, compartilhe do seu silêncio. Silêncios partilhados são como confidências reveladas. Tem o poder de sobrepujar fronteiras de tempo e distância.

Se ela chorar, não tente enxugar suas lágrimas. Não construa represas que não resistirão à força ininterrupta das águas. O estrago pode ser devastador.

Por fim, meu caro, se ela sorrir. Ahhh, se ela sorrir, mergulhe de cabeça no fundo dos seus olhos. Somente lá, encontrará a única resposta da qual você realmente precisa.

O pé do coelho que não saiu do Cartola

2009-10-29T19:46:00.000-07:00

O alarme do celular havia começado a tocar quando a bateria acabou. Ainda dormia, mas a consciência (que nunca dorme) me lembrou da sorte que foi a bateria não ter acabado antes. Afinal, eu não podia acordar atrasada denovo. Tinha que, ao menos, tomar um café forte e fazer uma maquiagem mais ou menos descente. Enfim, eu tinha que estar vestida, preparada e disposta às 8 da manhã. Eu tinha muitas coisas. Mas quem é que pode ser tantas coisas a essa hora? Você? Sorte a sua. Mas eu não sou você, eu sou a doida varrida que torceu o nariz pra sorte do alarme ter tocado antes da bateria acabar, virou pro canto e dormiu mais meia hora. Às 7 e meia dei um pulo como se alguém (deve ter sido a consciência que nunca dorme) tivesse me empurrado pra fora da cama.

Correria. Agora eu tinha meia hora (ironicamente, o mesmo tempo de sono a mais) pra tomar banho, me vestir, tomar o café e sair. Não preciso dizer, não é? O café ficou pra próxima. As duas primeiras tarefas tomaram todo o tempo que eu tinha e ainda fiquei devendo uns cinco minutos. Saí de casa com a incômoda sensação de que os sapatos pretos ficariam melhores.

É nesse momento que você pergunta. Mas você gastou meia hora pra tomar banho e se arrumar? Óbviooooo. Sou mulher, lembra? Escolher uma roupa não é assim a tarefa-mais-fácil-desse-mundo. Ah, está bom, eu confesso. Entre o banho e a roupa, eu liguei a TV pra ouvir as notícias animadoras que mais uma vez renovariam minha fé no ser humano e me fariam começar o dia mais confiante, aquelas mesmo tipo a derrubada à bala de um helicóptero pelos traficantes, a maior taxação da poupança, a polícia que rouba os ladrões que tinham acabado de matar pra roubar o que a polícia mais adiante lhes roubaria. Aquelas notícias que retratam perfeitamente como a nossa vida é bela.

Mas, voltando ao assunto, liguei a TV e a Record News passava um vídeo de Beth Carvalho cantando Folhas Secas há trezentos e cinquenta e dois anos atrás. Gente, juro, foi mais forte que eu. Tive que parar pra ver. Pensem comigo, era Cartola, era o início de um dia em que fui acordada pelo alarme do celular antes da bateria acabar. Devia ser um sinal de sorte, afinal, o coelho sai da cartola e o pé dele é ou não é um talismã? Está bom, não era um sinal tão bom assim. O dia foi longo, as reuniões intermináveis, o café (aquele que eu não tomei pra ver o vídeo) foi tomado na hora do almoço.

Não podia ser diferente. Naquele mesmo dia, bem no meio da mais chata e inútil das reuniões (já falei sobre a minha teoria da inutilidade das reuniões?), a consciência (a insone) gritou aos meus ouvidos.

- Sem querer ser desagradável, preciso te dizer uma coisa. Folhas Secas não é do Cartola. É uma composição do Nelson Cavaquinho e, se não me engano, do Guilherme Brito.

- Eu desconfiei desde o início. Este não estava mesmo parecendo um dia de sorte.

- O que você queria? Ganhar na loteria, uma viagem pra Marte, um princípe encantado montado num cavalo branco?

- Pode ser um princípe encantado, montado numa nave espacial, pra me levar a uma viagem a Marte, em comemoração por eu ter ganho na loteria? rs

- Muito engraçada. O fato é que hoje é um dia comum, você tomou café na hora do almoço e provavelmente almoçará na hora do jantar, tudo porque não acorda na hora em que deveria e ainda se dá ao luxo de ficar vendo TV. Pare de divagações inúteis e preste atenção no seu trabalho.

- Estava demorando. A consciência estava permissiva demais pra ser verdade. Ei, consciência, me diz uma coisa. Você nunca dorme mesmo?

- Nunca.

- E o que você faz enquanto eu durmo?

- Vigio seus sonhos.

- Mas isso não é justo. Os sonhos deveriam ser território livre.

- Não há territórios livres de consciência, minha cara. Essa é a sina de vocês, tolos seres humanos, destacados dos demais por sua racionalidade. Mas, não vou cair nessa sua armadilha de quinta. Vá trabalhar.

- Só mais uma pergunta, vai.

- Só uma.

- Já ouviu dizer que cavaquinhos são amuletos em algum desses lugares exóticos pelo mundo afora?

- Boa tentativa, mas pra mim, não existe mundo afora. Existe mundo adentro. Dentro de você. Já é trabalho suficiente. Até mais.

E assim a consciência deu por encerrada a conversa e meu suposto dia de sorte. É isso. Ela frustra minhas mais doces ilusões, me persegue até nos sonhos e quando eu quero conversar, resolve se calar. Cala-se mas não vai embora, nem nunca, nunca dorme.

Movimento das marés

2009-10-24T09:08:00.000-07:00

A água que escorre do meu cabelo, desce pelos peitos, brinca envolta do umbigo e empoça na cadeira. Há dias não escrevo uma única linha. Nem mesmo a lista do supermercado. A comida veio depois de uma breve oração via telefone. Dai-me pão, queijo, vinho e traz troco pra R$ 50,00. Amém. O circo não podia faltar, mas focas não escrevem e parecem se divertir bastante. Elas nadam, pulam, dançam e se comunicam razoavelmente bem. Verdade que enquanto a plateia aplaude e os cães ladram, as focas me parecem manter um olhar marejado, mas esse não é um momento propício a suposições metafísicas. Acabo de lembrar que jornalistas também são focas e escrevem, ao menos, tentam. Eu também tentei escrever alguma coisa nos últimos dias. A questão era até bem simples. Algumas palavras rabiscadas em bom português. "Senhor doutor juiz, dê ao meu cliente o que lhe é de direito. E se puder dar mais um pouco, não serei eternamente grata, mas provavelmente meu senhorio receberá de bom grado o aluguel atrasado. Amém... ops... Nestes termos, pede deferimento." Só que há, entre meu cérebro e minhas mãos, meandros mais intrincados que em minha própria alma, que desconfio ser imortal. Bem diferente do meu corpo que, se o coração não pulsa, o sangue não jorra, o cérebro não funciona, morre. Talvez por isso não tenho escrito. Afinal, como pode uma contenda entre seres sem razão fazer o coração pulsar, o sangue correr, o cérebro se assanhar? Faz mesmo sentido as mãos andarem encontrando afazer mais divertido. E o senhorio que espere mais um pouco que a paciência é marca registrada dos homens de boa fé. Minha fé não é das melhores. Ao menos foi o que disse a professora primária na tarde em que me recusei a adorar um amontoado de gesso. A tal mulher desfiou todo um rosário tentando iluminar a garota que tinha fé no movimento das marés, no girar do mundo, no caminhar da vida. Os anos passaram, eu cresci e continuo não levando muita fé na estagnação de altares, santos do pau oco e vasos de flores mortas que, por sinal, vêm sendo substituídas pelo plástico. Talvez a professorinha ainda reze pela aluna desviada. Talvez tenha desistido. Mas eu não. Apesar de dias e noites de mãos paralisadas, hoje, quando senti a água fria arrepiar a pele queimada de sol, o sangue correu vívido pelas veias e o corpo, que justamente por ter a consciência da mortalidade, apega-se tão fortemente a cada lampejo de vida, encaminhou-se pra velha mesa de madeira manchada, povoada por poemas inacabados, sonhos desencontrados, relatórios e requerimentos aguardando revisão. A água que escorria do cabelo agora não passa de chuvinha rala, o que respingou no chão o calor tratou de secar. A cadeira ainda está molhada, o pedido ainda precisa ser redigido, mas o papel já não parece a mulher despida, numa súplica silenciosa pra ser finalmente violada. Mais um papel foi marcado por meus devaneios vadios, outros mais terão o mesmo destino. Os clientes continuarão deflagrando suas guerras particulares, depois tornando-as públicas, eu continuarei escrevendo e as focas continuarão nadando, pulando e dançando. Os olhos continuarão marejados. Porque ninguém, homem, mulher ou foca, pode ser mais ou menos do que verdadeiramente é.

P.S.: Às vezes, as palavras parecem emperrar, daí aparece alguém que te dá um empurrão e a enxurrada te carrega mar adentro. Daí vc fica assim, à mercê do movimento da maré...

Yes, we créu.

2009-10-05T20:47:00.001-07:00

Confesso. Chorei quando soube da escolha do Rio pra sediar as Olimpíadas de 2016. Motivos? Tirando o fato de eu ser uma manteiga derretida, acho que vai fazer bem à auto-estima brasileira, vou poder assitir a tudo razoavelmente de perto e não posso negar um certo prazer ao ver meu estado natal sediando um evento de repercusão mundial, a cidade do Rio derrotando Chicago, Tóquio, Madrid. Dor de cotovelo tupiniquim? Que seja. O fato é que essa parada, ganhamos.

É nessa hora que os pragmáticos perguntam. Será que ganhamos mesmo? Será que o legado deixado pelas Olímpiadas será positivo ou herdaremos apenas dívidas, obras inúteis e a sensação de ter comprado gato por lebre?

Nesse momento, não há como deixar de lembrar dos inúmeros defensores da ideia de que sediar o Pan não foi nada lucrativo pro Rio, alegam que as obras realizadas estão sendo mal aproveitadas, que o sistema de transporte não se desenvolveu e que muitas das promessas de melhorias não foram cumpridas, entre outras lamúrias. Além do mais, natural que se pense que um país com tantos problemas graves em áreas como saúde, educação e segurança não pode se dar ao luxo de gastar dinheiro sediando um evento esportivo desse porte.

Acontece que, a meu ver, dois fatores devem ser levados em conta. Primeiro, o maior dos benefícios que teremos com as Olimpíadas não é passível de ser medido monetariamente, tem muito mais a ver com a possibilidade do Brasil se posicionar mundialmente por uma realização positiva. Além do mais, ninguém em sã consciência acredita que esse dinheiro que está sendo captado pra investir na preparação do Rio seria usado na saúde, educação ou segurança caso não tivéssemos sido escolhidos como sede. Eis a cpmf que não deixa qualquer dúvida, alguém viu alguma melhoria expressiva na saúde no período em que ela vigorou?

Por fim, não acho muito produtivo chorar pelo leite derramado. As Olímpiadas de 2016 serão no Rio, fato, não há o que fazer pra evitar isso. Portanto, sinceramente desejo que o tempo que falta até lá seja muito bem aproveitado pra que tudo seja preparado da melhor maneira possível e que usemos esse evento como mais um degrau. Rumo ao pódio olímpico? Sinceramente, conheço pódios mais interessantes... rs.

Recados

2009-09-26T22:13:00.000-07:00

Sou uma parede sem quadros, um mural de recados. Estou aqui, exposta, aberta, disposta. Receptiva. Ofereço-me nua, num convite explícito. Quero que venha, marque-me com cada uma de suas impressões. Escreva um bilhete, cole em mim antes de partir. Deixe impressa em minha alma a parte de ti que achar conveniente compartilhar. Se quiser, raspe minha superfície lisa, guarde numa caixinha de música e leve contigo. Quando abri-la, dançarei junto com a bailarina, voarei com a melodia. Estarei ao seu lado. Dança, música e presença. E você, junto com todos os outros, estará comigo, colado a mim, através das palavras que deixou gravadas antes de partir.

P.S.: Há algum tempo atrás vi essa foto no blog da Kaká (http://kakabullon.blogspot.com/) e simplesmente fiquei apaixonada. Pedi pra copiar e ela que, além de talentosa (como fotógrafa e blogueira), é generosa, de pronto aceitou. Guardei a foto por muito tempo, esperando que as palavras surgissem pra acompanhá-la. Hoje elas (as palavras) apareceram sem aviso prévio e aqui estão. Palavras e imagem. Espero que vc goste, querida Kaká.

Breve adeus

2009-09-21T15:37:00.000-07:00

Hoje erguerei um brinde à morte,

a tudo o que fomos ontem,

a velhas crenças, a antigos hábitos.

Hoje beberemos a nossos cadáveres decompostos.

O adubo que fertilizará a terra firme de um outro caminho.

Hoje brindaremos às lágrimas de decepção, ódio, frustração.

A água que regará a semente de um novo tempo

e o fará germinar.

Hoje beberemos à dor mais profunda

que fez cair por terra cada verdade absoluta.

A luz que nos fortalecerá as entranhas

e nos trará a clareza de uma bela manhã.

Hoje erguerei um brinde à morte,

luz, água e adubo,

à morte que fará a vida novamente florescer.

Impressões de um Nowhere Man

2009-09-13T13:11:00.000-07:00

* Gritou 'Independência ou Morte', e se jogou na frente do trem. Na estação Ipiranga.

* Era mais uma daquelas verdades, mas de tão absurda que parecia, preferiu mentir.

* Correndo, ainda alcançou o ônibus. Blasfemou quando viu que esquecera a carteira, mas sorriu quando anunciaram o assalto.

* Era o momento mais angustiante da sua vida, nunca sofrera tanto. Noites seguidas de insônia pelo medo de dormir e não conseguir mais sonhar.

* Quem somos? Onde estamos? Para onde vamos? O que fazer em caso de despressurização? O discurso da comissária de vôo parecia muito filosófico.

* Os gemidos de prazer aumentavam, tal qual sua impaciência. Não tanto em relação ao barulho dos vizinhos, mas sim quanto à esposa, dormindo ao lado.

* Viciado em literatura, todo dia retirava um livro novo na biblioteca para satisfazer seu vício. Revendia no sebo, para comprar mais drogas.

* Estava numa situação tão complicada que sua melhor opção era se cagar. E não hesitou.

* Tinha pontos de vista e opiniões bem definidas sobre quase tudo, mas não fazia questão de expô-los a ninguém. Vivia feliz assim, e bastava.

P.S.: Esse post foi retirado de uma série de microcontos escrita pelo Eslley (http://therubbersoul.blogspot.com/). Não é à toa que pedi autorização pra publicá-los no Impressões. Mesmo antes do Eslley criar seu blog, eu já sabia que iria gostar de algo escrito por ele. A sua visão crítica, seu humor ácido e sua forma aberta e direta de se expressar, não podiam dar em nada menos do que textos que realmente me fazem pensar (e rir, é claro).

Sentimental X Factual

2009-09-09T17:17:00.000-07:00

Outro dia eu estava lendo uma crítica à situação política do país, uma entre as milhões que transitam pela net. Mas essa, em especial, tocava numa questão na qual eu ainda não havia pensado. O autor do texto, ao proclamar a tão falada passividade do povo brasileiro diante dos absurdos recorrentes na politicagem nacional, mencionou a omissão de nossos artistas. Ele destacou o silêncio de pessoas como Chico Buarque, antes exilado por sua arte “subversiva”, por continuar se expressando ainda que em códigos, apesar da (brutal) repressão a tudo o que fosse de encontro às ideias ditatoriais da época. Eu li esse texto há dias, mas esse comentário em especial não me saiu da cabeça.

O autor criticou a omissão dos artistas. Já eu prefiro evitar julgamentos de valor. Não me sinto no direito de condenar alguém por não representar os anseios ou a indignação de todo um país, mesmo que esse alguém seja famoso e tenha um certo poder de mobilização. Mas costumo pensar nos motivos que levaram as pessoas a fazer ou deixar de fazer determinadas coisas, isso me ajuda a entender meus próprios motivos. Então, depois que li o mencionado texto, uma pergunta ficou: O que calou o Chico?

Como é de costume, em um momento em que eu nem estava pensando nesse assunto, ocorreu-me uma possibilidade.

A arte é uma expressão genuína de sentimentos. O artista pode se expressar sobre qualquer coisa, relações afetivas, fatos cotidianos, política, mas é preciso que o assunto mexa com suas emoções, toque em sua alma, caso contrário, não será arte, será uma outra forma de comunicação. Portanto, mobilizar as pessoas, chamar a sua atenção pra algum fato relevante pode ser um efeito da arte, não sua causa.

Enfim, de repente me veio à cabeça que, na época da ditadura, os artistas queriam utilizar sua arte com liberdade, apenas queriam expressar as suas emoções sem limites. Como eram impedidos, a própria censura acabava gerando outras emoções, mais fortes, mais inflamadas, porque nada machuca mais um homem do que ver tolhida sua liberdade de sentir e de expressar seu sentimento. Assim, não a ditadura, mas as sensações dos artistas diante de tudo que lhe tomaram acabaram sendo a temática principal daquela época.

É isso. Eu me perguntei o que (ou quem) calou os artistas e a resposta que encontrei foi a negação da premissa da qual parti quando formulei o questionamento. Ninguém calou Chico, na verdade, eles fizeram exatamente o contrário. Quando se deixou de censurar a expressão de sentimentos, os artistas obtiveram o que almejavam, deixaram em segundo plano os fatos e focaram no que lhes é mais precioso.

Quanto aos fatos, inclusive o retorno de uma certa censura, eles continuam tão absurdos e relevantes como antes e devem ser proclamados, inclusive através da arte. Mas sinceramente acredito que não se pode cobrar que alguém desempenhe um papel o qual ele nunca se comprometeu a desempenhar.

Mais uma vez

2009-08-26T14:31:00.000-07:00

Ela abriu a porta e o pó invadiu suas narinas causando uma forte ardência. Era a velha alergia à estagnação que lhe roubava ar e paciência. Prendeu a respiração e entrou. Foi logo abrindo as janelas, tomando aquele espaço que considerava seu. Ao menos, temporariamente.

Depois de claro todo o ambiente, encostou num canto e começou a planejar: Como ocuparia aquele grande espaço vazio? Ligou a velha vitrola, deixando que seu som atemporal pairasse no ar. Qualquer um que passasse por perto, de padre a vadio, saberia que ali era um lugar sem tempo determinado, uma ponte, um elo perdido.

Ela, cujo habitat sempre fora negro com pequenos adereços brilhantes, decorado por um grande enfeite prateado de forma variante. Ela, sempre tão criatura, resolveu brincar de criador, sentou no chão, remexeu a terra e plantou uma roseira, com uma estranha sensação que bem poderia chamar amor. Plantou a roseira pensando que faria todo sentido criar raízes naquele jardim que facilmente poderia ter saído de uma das telas que um certo pintor melancólico e frustrado vendia naquela praça de anos atrás, um ano que não se recorda agora, de quem ninguém se lembra mais.

Por dias, trabalhou incansavelmente. Quando chegavam as noites, ela dormia sono profundo, cansada de dias inteiros de labuta, na lida. Limpou, perfumou, ocupou. Ocupou-se daquele lugar, daquele momento, daquela vida. Até que num momento qualquer, que hoje não consegue determinar quando, surpreendeu-se com uma constatação a atordoada mulher. As paredes estavam todas ocupadas, estava pronta a acomodação. Seu cheiro estava em cada canto, sua música ecoava senhora da situação. A semente havia germinado, em pouco tempo a roseira começaria a brotar. Mas aquele cheiro não era mais o seu, tampouco era seu aquele lugar. Não reconhecia aqueles rostos nas fotografias, muito menos a face que via retratada em cada espelho. Voltou a perambular nas noites, a não ver mais passarem os dias. E a alergia ao pó que somente ela via tornou insuportável a respiração naquele ambiente de rotina, estagnação.

E quando, enfim, fechou a porta, antes de partir novamente, olhou o botão de rosa que não veria ser deflorado e riu de sua própria tolice ao imaginar em outro momento que um dia poderia não ser mais angústia, frustração, tormento, plantar seu destino em terra fresca e firme, colher o que fora plantado, deixar de arrumar malas, preparando-se pra partir. Descansar de olhos fechados, sem a brutal sensação de que nunca mais os poderia abrir.

P.S.: Depois de dias de gripe, mudança e adaptação, estou de volta (isso soou meio trágico). Ao abrir o blog e ler algumas mensagens deixadas, percebi o quanto senti falta desse meu reino de palavras, ideias e (cada vez) mais sentimentos. .

Meu processo criativo

2009-07-31T09:58:00.000-07:00

Acontece sempre do mesmo jeito. A vontade aparece sem avisos ou preparativos, muito menos espera o lugar adequado. O quarto, o banheiro, qualquer lugar serve quando ela surge feito onda que se forma no horizonte e vem se aproximando, crescendo e tomando força, arrebatando o que encontrar pela frente, até lamber a brancura da areia.

Chegada a hora, é só relaxar e deixar a natureza agir. Meus dedos, já hábeis depois de tantos anos da mesma brincadeira safada, sabem exatamente como exteriorizar o que meu desejo ordena. No início, cautelosos, eles vão tateando o território, colocando lenha por lenha até transformar fogueria em incêndio. Em alguns minutos, eles (os dedos) antes dolentes, pacientes, já estão num ritmo frenético, intenso, enlouquecido.

Não tenho como negar que curto cada fase dessa dança solitária. Sinto um prazer enorme ao me aventurar em meus próprios domínios. Aliás, a palavra domínio não tem nada a ver com o assunto. Naquele momento, justamente porque é uma relação que não envolve mais de um, cai por terra qualquer vestígio da costumeira necessidade de subjugar, de convencer, de deter em minhas mãos o poder sobre a vontade do outro. Nesse momento, somos só eu, o meu desejo e o meu prazer.

Aliás, apesar de ser essencialmente um processo solitário, são esses momentos de intimidade comigo mesma que me possibilitam lidar melhor com o outro. É me conhecendo, desvendando parte dos meus mistérios, que eu vou tornando mais despudorada a minha relação com as outras pessoas. É isso. Uma coisa não exclui a outra. Estar comigo mesma não diminui a sede que tenho do outro. Muito pelo contrário, cada pequena parte que descubro de mim me faz ter mais vontade de externar tal descoberta, testar esse novo prazer no mundo lá fora.

Tudo isso vai passando veloz pela minha cabeça que, entretanto, permanece estranhamente anestesiada. Esse não é em nada um processo racional. É instinto, é força, é criação. Recriação de meus limites, tabus, sensações. Pela intensidade dos movimentos, todo meu corpo pressente que é chegado o momento do desfecho.

Explosão. Prazer. Intenso, profundo, inexplicável.

Depois, só o silêncio, calmaria. Toma conta de mim um entorpecimento, uma sensação agradável de ar puro oxigenando minhas entranhas. Depois que transborda tudo aquilo que me consumia, o que me resta é conforto, é espaço aberto. Espaço aberto pra um mundo inteiro que há la fora, porta escancarada pra eu me lotar novamente de emoções, fúria, ímpetos. Aquelas palavras que antes eclodiam dentro de mim, agora jazem vitoriosas nas linhas tortas do papel que será guardado naquela primeira gaveta à esquerda de quem chega.

Levanto num pulo, novamente pronta pra viver e conviver, pra absorver e ser absorvida. Vai começar tudo denovo, até que daqui a pouco eu esteja novamente vazando de desejo e deixe que toda essa intensidade ganhe vida, transborde de mim e se transforme em mais um texto que povoará um outro papel, com outras linhas e que será guardado em outra gaveta.

Por inteira

2009-07-13T20:18:00.000-07:00

Eu já disse que a proposta desse blog não é virar um diário. Também já repeti algumas vezes que os textos postados aqui são essencialmente ficcionais. Acontece que... vcs sabem como é, né? Eu sou uma pessoa. Pessoas criam laços afetivos. Laços afetivos tornam tudo muito pessoal. Enfim, por motivos óbvios, não há como fugir, pessoas são pessoais. E ponto final... rs.

Por que essa embromação toda? Porque estou de volta. Viva, vibrante e surpreendentemente inteira. É, queridos, naquele hospital me retiraram um rim e parte da costela (pra poderem retirar o rim), mas foi lá também que eu recuperei partes de mim que haviam ficado pelo caminho. Estranho? Nem tanto. A gente não vive ouvindo casos de pessoas que à beira da morte resgataram a vontade de viver? É comum ouvir pessoas que quase morreram dizerem o quanto encararam a vida de forma mais positiva depois dessa experiência. Pois então. Eu tive que colocar minha vida profissional em stand by por um ano e meio pra acompanhar mais de perto a doença da minha mãe e o processo do transplante. Eu deitei numa mesa cirúrgica depois de assinar um termo de responsabilidade, em que estavam descritos os aterrorizantes riscos aos quais eu estaria vulnerável (aliás, essa parte em si merece um post, cômico, é claro). E, de quebra, ainda ganhei a oportunidade de passar por um clássico pós-operatório, com sessões intermináveis de vômito, dores mais teimosas que eu e a total dependência à (boa) vontade de médicos e enfermeiros. E o mais importante, o constante medo da morte, já que só consegui ver minha mãe e ter a certeza de que ela estava fora de risco 3 dias depois da cirurgia. Enfim, eu pude por a vida (aquela com letra maiúscula) em xeque e isso sem precisar ter uma doença grave. Viu? Essa coisa de doador e receptor, herói e vítima, isso tudo é muito relativo. Afinal de contas, quem salvou quem? Não importa...

Saímos, eu e minha mãe, vivas daquele hospital. Provavelmente, mais vivas do que quando entramos. Com certeza, mais felizes. A recuperação até que está sendo bem rápida. Já estou até conseguindo viver grandes emoções. É isso. Quando eu saí do hospital, abriram um laptop pra que eu pudesse ler e-mails de amigos. Como vcs devem imaginar, vim dar uma espiadinha no blog. O que aconteceu? Um rio de lágrima, assim mesmo, bemmmm estilo novela mexicana.

Não estarei exagerando se disser que depois de sair do hospital, 3 coisas me fizeram sentir gente denovo: tomar banho sozinha, escovar os dentes e o sentimento que as mensagens deixadas no blog geraram em mim.

Léo, vc conteve as lágrimas porque afinal de contas é meu super-estivador, com covas no queixo, doçura e tatuagem no peito, um monte de sacanagem na cabeça e asas de corvo escondidas por baixo da camisa. Vc é o meu (anti)herói !!!

Ana, vc disse que a homenagem que me fez em seu blog foi simples e se surpreendeu por ter me tocado tanto. Vc só esqueceu que são justamente as "simplicidades" dessa vida que mais me encantam. Eu amo música, acho que meu coração não bate, canta. Saber que pensar em mim te faz lembrar dessa música é mesmo um afago.

Paula, Tossan, Bill, Rebeca e Martha, queridos amigos, vcs representam pra mim a luz do sol que entra pelas frestas da janela quando amanhece um novo dia. A cada vez que leio vcs, fico feliz por saber que ainda existe tanta sensibilidade nesse mundo tão brutalizado.

Mai e Batom e Poesia, nunca medi sentimento por tempo, acredito que uma ligação forte entre pessoas pode ser sim construída num único segundo, quando duas pessoas de coração aberto compartilham uma situação que vale por uma vida inteira. Vcs duas, através das palavras que escreveram, estiveram presentes (e foram um presente) num momento muito importante da minha vida.

Kaká, Candy, Kari, Branca, Fabricante, Ava, Bárbara e Miguel, por mais complicada que seja a recuperação depois de uma cirurgia, tudo fica mais fácil quando a gente tem motivos pra continuar. As palavras de vcs me fazem acreditar mais na vida e gostar mais das pessoas.

Enfim, ler vcs me fez por alguns momentos esquecer que havia outro órgão no meu corpo além do coração. Obrigada, muito obrigada. Mas eu não estaria sendo justa se não ressaltasse uma coisa. Não é a “grandeza” de um gesto que demonstra a grandeza de sentimentos. Saber doar afeto, ser desprendido de pré-conceitos daqueles que determinam o que é amizade e seus limites territoriais e emocionais, estender a mão a um “desconhecido”. Pra mim, nada disso é menor ou menos digno de aplauso do que doar um órgão pra ajudar alguém que amamos. Afinal, doar o corpo é fácil, o difícil é doar a alma.

P.S.: O transplante foi aqui em Juiz de Fora, Minas Gerais. Os médicos já liberaram minha mãe pra voltar pro Rio, mas ela ainda está sentindo algumas dores e resolvemos ficar mais um pouco. Apesar disso, a recuperação dela tem sido bem rápida. Agora é só uma questão de tempo. A palavra rejeição ainda nos ronda feito uma sombra, mas nessas horas a gente escancara as janelas e deixa a luz entrar.

Gente que gosta de gente

2009-07-05T22:55:00.000-07:00

Há pouco mais de um ano eu vejo minha mãe sofrendo as consequências de ter uma parte do corpo que não consegue mais cumprir suas funções. Ela adoeceu e, de certa forma, a família inteira adoeceu também.

Todos os dias milhares de pessoas vivem essa mesma angústia. Acontece que muitas delas não encontram um doador na família e precisam esperar um doador cadáver. A espera pode durar anos. Anos de agonia, incerteza, impotência. Sei que o poder público não está preparado para fazer transplantes num número capaz de reduzir drasticamente a fila, sei que muitos hospitais não estão prontos pra fazer a captação de órgãos, mas sei também que um único doador pode fazer toda a diferença pra algumas pessoas. Muitas vezes há toda uma estrutura, mas ainda sim as pessoas dizem não. É compreensível. A hora da morte é um momento em que estamos focados na nossa própria dor, não é um momento de reflexão, de benevolência. Por isso, só diz sim quem o faz por ter a certeza de que essa seria a vontade daquele que se foi. Portanto, é preciso que a pessoa que deseja ser doador deixe bem clara sua vontade a seus familiares e amigos. É preciso escolher a vida enquanto há vida.

Eu nunca tive dúvidas quanto ao assunto. Sempre achei natural doar meus órgãos. Não por generosidade ou questões morais, mas por lógica mesmo. Acho que cada um de nós faz parte de um todo harmônico. O corpo que eu uso hoje um dia não me servirá pra nada. Nada mais natural do que o devolver pra continuar sendo útil, pra continuar vivo. Até porque a outra alternativa seria virar comida de minhoca e convenhamos que essa ideia não é nada agradável. Enfim, desde que tive idade pra decidir, defini que EU seria doadora ao morrer, mas nunca me preocupei com os outros. Não tenho o costume de levantar bandeiras. Acho que cada um deve tomar suas próprias decisões, usando seus critérios de escolha individuais.

Acontece que agora que o transplante de minha mãe foi marcado, olho pra trás e vejo o quanto foi difícil esperar que todos os exames ficassem prontos, a angústia de ver alguém que você ama esperando pra poder voltar a viver normalmente, a sensação de impotência, daí penso o quanto deve ser torturante ficar numa fila esperando um órgão. Hoje penso que se todo mundo convivesse com alguém que espera por um transplante, não haveria não doadores. Só que a maioria das pessoas, felizmente, não vai ter essa experiência. E eu tive. Portanto, o máximo que posso fazer, é pedir às pessoas que pensem no assunto e deixem clara sua intenção de ser doador, para que no momento de sua morte, seus familiares não tenham dúvidas.

P.S.: No dia 7 de julho vou doar um rim pra minha mãe. Não é um ato de abnegação. Na verdade, só estou devolvendo um pouco do que ela me deu. Vida e amor. Aos amigos, peço que, se puderem, também escrevam sobre o assunto em seus blogs. Talvez esse pequeno gesto possa fazer a diferença na vida de alguém. Dou notícias quando sair do hospital.

P.S.2: Não é à toa que escolhi esse vídeo pra acompanhar o post.

Quimera

2009-07-02T15:43:00.000-07:00

Noite sem estrelas. Céu feito de olhos fechados. Ele nunca gostou de se concentrar na escuridão dos seus olhos fechados. Talvez por isso, pouco antes do sono chegar, os pensamentos corressem tão depressa. Correm pra fugir da escuridão dos olhos fechados. Mas hoje é noite sem estrelas e seus pensamentos estão surpreendentemente lentos. Não correm, não fogem. Estão entregues à escuridão do céu sem estrelas. Tudo parece ter entrado num ritmo arrastado. Até os segundos resolveram ter o tamanho de minutos. Ele vaga entre estantes, estados, escudos. Nada parece ser confortável, adequado ao que se passa nessa noite sem estrelas. Por costume, continua buscando, sem saber o que, nem por quê. Lembra da criança que quis saber o que era melancolia. Lembra da sua resistência em explicar. Uma criança não pode entender, pelo menos não deveria. Por questões supostamente morais, se recusou a explicar. Mentira. Sempre foi covarde. Ele até podia assistir a carnificina, mas não seria ele quem daria o primeiro tiro. A criança não gostou. O homem, desde tenra idade, sente atração irresistível pela sua própria perdição. Ele quer saber, mesmo que conhecer seja o início do fim. Os olhos daquela criança pareciam duas estrelas faiscantes. Pra ele, era só o que bastaria nessa noite. Duas estrelas. Mas a criança não está aqui, nem as estrelas. Algo estava irremediavelmente perdido. Pelo menos até o amanhecer. Porque hoje é uma noite sem estrelas, escura como olhos fechados.

O fim é o início do amor

2009-06-22T16:07:00.000-07:00

Ela chegou como quem estava de volta à casa. Seus passos seguros, seus gestos tranquilos. Nenhum sinal de receio ou insegurança. Ela decididamente sabia o que estava fazendo. Só havia algum sinal de agitação em seu olhar. Olhar que ardia, que desejava, que exigia. Ela não disse uma palavra sequer. Naquela situação, qualquer palavra seria um fardo a ser carregado por algum dos dois, talvez por ambos. Ambos sabiam o que queriam, era o bastante.

Lançaram-se nos braços um do outro e em um segundo já não se distinguia mais dois corpos. Eles eram um só. Boca, coxas, ventre, sexo. Sexo. Naquele momento, duas pessoas encontraram-se. Não houve limite, não houve restrições, não houve cansaço. Percorreram, exploraram e se apropriaram do corpo um do outro. Ele penetrou fundo naquela mulher que estava ali, entregue, quase submissa. E na hora seguinte viu a presa domesticada virar fera e tomar às unhas o que considerava seu. Gozaram um ao outro, o chão, o ar. Gozaram a vida. Uma, duas, incontáveis vezes. Até que exaustos, permaneceram ainda em silêncio, observando as matizes de cores criadas pelos primeiros raios de sol que entravam pelas frestas da janela. O silêncio permaneceu selando aquele encontro por mais muitos minutos. Até que foi repentinamente quebrado.

- Eu preciso te dizer uma coisa.

- Você tem uma doença incurável, está de mudança pra Europa, vai casar amanhã?

- Eu estou morrendo de sede.

Ele deu uma boa gargalhada, como há muito tempo não fazia. De repente, sentiu uma necessidade incontrolável de afundar seu rosto naqueles cabelos que pintavam de castanho o travesseiro branco. Enquanto escorregava o corpo pra mais perto dela, uma certeza invadiu-lhe a cabeça, o corpo, a alma. Ele ainda queria saber tudo, mas não precisava saber mais nada. Já amava aquela mulher.

Próximo Passo

2009-06-22T14:50:00.000-07:00

(continuação do post anterior)

- Achei que você ligaria ontem.

- Você sempre atende o telefone assim. Não diz alô? Não pergunta quem está falando?

- Eu sei quem está falando. Estou esperando sua ligação desde ontem. Acabou de ler o livro?

- Ainda não.

- Onde ele está agora?

- Quem?

- O livro.

- Nas minhas mãos.

- Você se convenceu de que ele vai continuar aí, a sua disposição?

- No fundo é só uma queda de braço, não? Foi por isso que foi embora daquele jeito?

- Não é uma disputa. Mas não nego que tem a ver com escolha, com a sua escolha. Chega a ser uma metáfora. O livro e a revista. A segurança e o desconhecido.

- E sua saída triunfal foi planejada pra compor esse cenário?

- Não. Fui embora porque me convenci de que não adiantaria forçar a barra. Eu te disse o que eu queria, era só até onde você me deixaria ir naquele momento. O jeito era esperar você dar o próximo passo. Agora me diz você. O que você quer?

- Sexo.

- O quê?

- Sexo. É o que eu quero.

- Agora?

- Agora.

Ele desligou, mas não soltou o telefone. Será que ela estava brincando? Ela viria mesmo? Ela disse que estava a caminho. Agora era ele quem estava lidando com o desconhecido. Havia realmente sido pego de surpresa.

Quando deixou anotados seu nome e telefone, ele sabia que ela ligaria. Por curiosidade, por orgulho. Ele acertou. Ele podia prever como ela reagiria. E pelo tom de desconforto dela, ele estava acertando até aquele momento. Ele conhecia aquele tipo de mulher. Tudo estava sob controle. Até a resposta que mudou tudo. Quando perguntou o que ela queria, mais uma vez antecipou a resposta que ela daria. Dessa vez errou. Ela o havia surpreendido pela primeira vez. E agora ele estava ali, no meio da sala, surpreso, ansioso, excitado, à espera daquela mulher que ele pensara (equivocadamente) ser um livro aberto.

Revista

2009-06-18T21:57:00.000-07:00

- Posso sentar?

- Você já está sentado. Mas não tem problema. Fique à vontade.

- Está gostando do livro?

- Olha só. Podemos dividir a mesa. Mas não é à toa que estou sozinha. Quero mesmo ler.

- Não entendo. Se queria ficar só por que veio ler num café?

- Talvez porque eu além de ler, também goste de café.

- Não é o que acho. Acho que você, mesmo sem saber, esperava alguém ou alguma coisa.

- Entendi. Quanto estou sozinha num café, espero alguém, quando estou roendo as unhas, estou nervosa, quando suspiro, estou apaixonada, quando coço a cabeça, estou indecisa.

- Piolho.

- O quê?

- Cabeça coçando... rs.

- Muito engraçado.

- Responde uma última pergunta? Prometo que te deixo em paz.

- Vá em frente.

- Quando vai ao consultório médico leva um livro?

- rs...

- Seja sincera.

- Não. Não levo livros ao consultório médico.

- Já sabe onde quero chegar, não? Você gosta de obter informações, úteis ou não, enriquecedoras ou não. Uma revista de amenidades e capa colorida, Dostoiévski, Nietzsche, Garcia Marques, bula de remédio. Você pode até gostar mais de um do que de outro, mas todos te atraem. Você não leva o livro pro consultório porque sabe que ele estará sempre na sua mesa de cabeceira à sua espera, já a revista, por mais simplória, pode não voltar as suas mãos.

- E você é a revista de capa colorida do dia?

- Eu preferia uma das outras opções, mas tudo bem... rs.

- Você quer mesmo me convencer de que EU quero conversar com você?

- A liberdade é um bem tão apreciado que o homem quer ser dono até da alheia.

- Agora posso eu te fazer uma pergunta?

- Faça.

- Analisar reais desejos escondidos atrás de comportamentos supostamente banais e parafrasear Montesquieu normalmente dá certo?

- Você acha mesmo que há muita gente por aí que reconhece uma citação de Montesquieu?

- Sinto-me realmente lisonjeada... rs.

O celular. Achá-lo dentro da bolsa era como caçar um desses insetos estranhos que se camuflam no ambiente em que vivem. Sempre que o celular tocava na rua lembrava-se de que não devia usar bolsas tão grandes. Enfiou quase todo o rosto dentro da bolsa pra encontrar o aparelho gritante. Achou. Atendeu o telefone ainda com a cabeça enfiada na bolsa. Era a atendente do consultório médico. A consulta que marcara pro dia seguinte estava confirmada. Desligou o celular rindo da coincidência.

- Você não acredita quem...

Ele não estava mais lá. Havia ido embora.

No dia seguinte, na hora marcada, estava sentada na recepção do consultório médico. Em seu colo, uma revista aberta cheia de fotos coloridas. Absorta, ela olhava. Mas não era pra revista. Olhava pras próprias mãos. Em suas mãos, um guardanapo meio amassado. Nele, havia um nome e um telefone anotados.

ABSURDA MENTE

2009-06-09T09:35:00.000-07:00

ABSURDAMENTE INSANA
ABSURDAMENTE VELOZ
ABSURDAMENTE PROFANA
ABSURDAMENTE VORAZ

ABSOLUTA EM SUA IMPERFEIÇÃO
SURDA A QUALQUER IMPOSIÇÃO
MENTE POR PRAZER, MENTE POR PROFISSÃO

ABSURDA MENTE QUE ORA FESTEJA
ENTRE A LUA E AS ESTRELAS
ABSURDA MENTE QUE ORA RASTEJA
ENTRE A LAMA QUE COBRE A SARJETA

ABSURDAMENTE ATORMENTADA
INSATISFEITA, IMPRESSIONADA
TEM COMO SINA, COMO CILADA
DEIXAR MAIS UMA OBRA INACABADA

P.S.: Há fases em que eu escrevo muito, em outras, por algum motivo qualquer, a vontade de escrever vai embora. Talvez porque viver, em certas situações, seja um processo que exija exclusividade. Talvez porque a vontade seja uma mulher caprichosa e volúvel. Talvez seja só um período de digestão. Bom, não importa muito o motivo. O fato é que na falta de algo novo, há sempre a possibilidade de usar o antigo que ainda faz todo o sentido. Pra mim, é claro... rs. Eu postei esse poema no Impressões no ano passado logo depois de escrevê-lo, mas hoje ele voltou pra me fazer uma visita.

Legado

2009-05-19T21:59:00.000-07:00

E quando o Criador determinou:

- Nascei, crescei e multiplicai-vos.

Cada homem resolveu a seu modo

seguir a orientação.
Uns procuraram ter mulheres

para gestarem filhos.

Outros procuraram ter ideias

para gestarem a evolução.

P.S.: Querido Sibarita, espero que goste da letra e do que diz a letra... rs.

Ela não sabia

2009-05-13T21:57:00.000-07:00

Todos os dias ela acordava pontualmente às 6 e saía da cama silenciosamente em direção à cozinha. Antes mesmo de pensar em hábitos higiênicos ou mesmo na tão proclamada vaidade feminina, ela preparava o capuccino e duas torradas, arrumava-os cuidadosamente numa pequena bandeja com pés de madeira e voltava pro quarto. Ele sempre acordava logo que ela saía da cama, mas fingia que dormia até que ela voltasse. Não abriria mão de ficar jogado na cama, sentindo o cheiro forte do café, antevendo o prazer de prová-lo. Ela não sabia que ele fingia dormir mas continuaria levantando, preparando o capuccino e vindo acordá-lo mesmo se soubesse. Ela não sabia que ele fingia dormir, mais tarde descobriria que também desconhecia outros detalhes importantes.

Enquanto ele tomava o café-da-manhã, ela falava sobre o dia, as notícias da semana, a última exposição de arte moderna que visitara. Ele escutava absorto pensando na capacidade que ela tinha de falar com propriedade tanto da crise mundial quanto dos hits da moda outono-inverno. Ela falava, olhava pra ele e ainda se vestia dando a nítida sensação de que fazia cada uma dessas coisas da melhor forma que seria possível fazê-las.

Chegando ao banheiro, ele sentia o perfume dela. Ela tinha cheiro de sexo, ela tinha cheiro de roupa limpa. Era uma mistura improvável, mas era o que lhe vinha à cabeça todas as manhãs. Pronta pra sair, ela dava-lhe um beijo na boca molhada pela água quente que caía do chuveiro. Ela não tinha medo de se molhar ou despentear o cabelo, o que, surprendentemente, nunca acontecia. Depois do beijo, lançava-lhe um sorriso e batia a porta.

No fim do dia, eles se encontravam em algum lugar pra jantar e decidir se dormiriam juntos ou iria cada um pra sua casa. Invariavelmente decidiam dormir juntos, na maioria das vezes, na casa dele. Ela dizia se sentir marcando território e o fazia lembrar que melhor isso a mijar nos cômodos da casa ou mesmo nele. Ele sorria sinceramente mesmo já conhecendo a piada. A graça estava nela.

Todas as noites ele a possuía com toda fúria do seu desejo, ela se entregava sem restrições e tomava pra si o que considerava seu. Às vezes, ela pedia pra ele ler em voz alta trechos dos inúmeros livros que ela lia ao mesmo tempo. Às vezes, ele pedia pra ela lhe massagear os pés e a alma com suas mãos banhadas em óleo e seus olhos banhando afeto.

Havia noites em que eles acordavam um pouco antes do amanhecer, abriam a janela do quarto e calados admiravam o "nascer" do dia. Os olhos dela sempre ficavam marejados e brilhantes, como se fosse a primeira vez que presenciava aquele espetáculo. A brisa gelada da manhã era abrandada pelo calor dos braços dele que a enlaçavam.

Numa dessas manhãs, ele desviou os olhos do céu, encarou-a de frente e disse que a amava. Ela retribuiu o olhar, sorriu e calou-se. Tempos depois, eles pararam de se ver. Mas foi naquele exato momento que eles deixaram de se encontrar.

Ela nunca descobriu que ele fingia dormir enquanto ela preparava o capuccino. Ela nunca descobriu que ele gostava mais do cheiro do café do que do próprio café.

Antenada

2009-05-05T15:05:00.000-07:00

- Como foi o jantar?

- Foi como assistir um filme da sessão da tarde. Temas óbvios, os mesmos cenários, aquela coisa de sempre. Diversão água com açúcar.

- Olha pelo lado bom. Pelo menos chegou em casa cedo... rs.

- Tecnicamente, sim. Seis e meia da manhã é cedo, não? Cheguei a tempo de tomar um banho e correr pro trabalho, nem deu tempo de tomar café.

- Então o encontro que começou tipo sessão tarde acabou virando tela quente?

- Que nada. De tela quente só o fato de ser um filme de segunda. Na hora do vamos ver, o roteiro foi o mesmo da conversa do jantar. Uma certa habilidade com os lugares-comuns. Nada além disso.

- Então com esse não vai ter reprise?

- Claaaaro que vai. Já até marcamos um programinha de quinta.

- Espera um pouco. Acho que perdi algum capítulo. Você não disse que o encontro foi um fiasco?

- Ah, amiga. Pior do que assistir sessão da tarde é não ter TV, né não?

- Sabe de uma coisa? Você devia experimentar ler um livro.

Retro(per)spectiva

2009-04-30T16:35:00.000-07:00

Ontem eu estava pensando no ano de 2008. Tá certo, eu sei que já estamos no fim de abril. Não é propriamente a época de se fazer balanço de fim de ano. Mas fim de abril também não é um mês de verão tórrido e eu estou aqui quase derretendo. Fazer o quê? Há coisas que simplesmente não podemos controlar. Não seguem horários, nem períodos do ano pré-definidos. Assim é o calor, assim são meus pensamentos.

Voltando ao assunto, não estava pensando no MEU ano de 2008, mas em coisas que aconteceram, mais exatamente em duas pessoas, duas mulheres, duas meninas. Isabela e Eloah. Duas vidas interrompidas, bruscamente interrompidas no ano passado. Até aí nenhuma novidade. Centenas, milhares de pessoas morreram em 2008. Mas a morte dessas duas meninas é coberta de um simbolismo que ontem acabou por me dizer muitas coisas.

Elas tiveram mortes quase cinematográficas, com detalhes que facilmente poderiam ter saído da imaginação fértil de um roteirista inspirado. Elas foram torturadas e assassindas por pessoas muito próximas. Antes de seus corpos, foram assassinadas a confiança, a ingenuidade, a crença dessas meninas de que ao menos em casa estariam a salvas do mundo cão que achavam estar girando lá fora.

Eis aí o grande lance. Os anos estão passando, o tempo voando e as coisas, inclusive as pessoas, se modificando. É preciso encarar que o mundo lá de fora entrou sem bater e ocupou os quatro cantos de onde antes as pessoas se sentiam em segurança. As portas, as telas, as janelas estão todas abertas e tudo, de bom e ruim, está entrando, como avalanche, em cada uma das casas, grandes ou pequenas, suntuosas ou humildes.

Antes as pessoas preparavam os filhos pra que um dia eles pudessem sair de casa e encarar os perigos da vida real. Hoje os perigos podem estar acompanhando as crianças num momento em família, podem estar ali, dormindo no quarto ao lado.

Lembrando do caso de Isabela, a imagem que me vem à cabeça é a janela aberta com uma tela cortada. Lembrando do caso de Eloah, vejo uma janela aberta com uma garota e um garoto, ambos com os rostos contorcidos de desespero. Duas janelas abertas. Essa foi a imagem que marcou meu balanço de fim (fim???) de ano. Desconfio de que as portas também estivessem abertas. Simplesmente porque não há mais como trancá-las. O mundo cão já entrou, estará à mesa entre nós na hora do jantar.

Carinhoso

2009-04-16T21:49:00.000-07:00

Todos os dias, eles pintam os rostos e levantam bandeiras
pela moral, bons costumes, pela natureza.
Pois algo me diz que logo não haverá vida a ser salva,
Se caras e corações não forem lavados
num manifesto pela delicadeza.

P.S.: Eu simplemente adoro esse vídeo. Não há nele efeitos especiais, jogos de luzes, imagens sobrepostas ou uma dessas coisas que fazem a gente pensar o quanto são variadas e impressionantes essas "ferramentas" tecnológicas. O que existe nele é um feliz encontro, como diversos outros que a gente vê pela vida todos os dias. A magia da simplicidade, o menos que é tudo. Foi por isso que escolhi esse vídeo pra agradecer a todas as pessoas que passam por aqui quase diariamente e que, muitas vezes, com algumas palavras, simples palavras, acabam me dizendo coisas que fazem todo sentido. Sentido que pode ser entendimento, significado, mas que também pode ser apenas... SENTIMENTO.

A quase morte do quase homem

2009-04-16T18:28:00.000-07:00

Fazia frio. Frio de queimar a pele. Frio de gelar a alma. A chuva caía fina e renitente, como o velho cansado que promete despencar a qualquer momento, mas continua caminhando por pura teimosia.

Ele pôs o primeiro pé na calçada úmida e pensou que deveria ter cuidado. Um passo em falso e se desmancharia inteiro bem ali, feito pão dormido afundado em leite quente. Pensou que se caísse naquele momento, um transeunte desavisado bem poderia lhe confundir com um monumento de mau gosto, uma escultura estranha, um punhado de lixo. Lixo orgânico.

A passos lentos, foi caminhando de cabeça baixa. Analisava seus sapatos gastos, a calça surrada, o casaco que fedia a bebida, mofo e solidão. Não fazia muito tempo que havia comprado aquelas roupas, mas elas estavam irremediavelmente sujas. Uma sujeira que não poderia ser limpa com água e sabão. E não eram só as roupas. Assim que se sentia por dentro também. Desgastado, usado, um homem de segunda mão.

Continuava caminhando. Mantinha-se concentrado em apenas uma coisa. Precisava permanecer em movimento. Não podia parar de andar, não podia parar de pensar. Naquelas circunstâncias, a perda de qualquer uma dessas duas coisas significaria deixar de existir. Não havia plantado árvores, rabiscara apenas alguns pensamentos desencontrados em papéis que depois usou pra limpar o nariz, e filhos, talvez os tivesse por aí, perdidos, mas que diferença fazia? Eles não sabiam de sua existência. Ninguém mais sabia. A não ser o velho surdo que vinha cobrar o aluguel uma vez por mês.

Virou uma esquina e de repente uma luz intensa lhe cobriu o corpo. Havia chegado sua hora. - pensou resignado - Então era verdade. Depois de uma vida de trevas, veio a claridade. Isso não parecia muito justo, mas Ele devia saber o que faz. Talvez alguém tivesse intercedido a seu favor. O advogado do diabo? Não importava o motivo. O fato era que, contra todas as previsões, ele enfim havia alcançado a luz.

- Sai do meio da rua, louco !!!!!! Quer morrer? Devia se enforcar com o cadarço do sapato ou se afogar na banheira. Assim pelo menos não dava problema pra ninguém.

Deu um pulo em direção à calçada. Ofuscado pela claridade, nem percebera que tinha caminhado pro meio da rua. Também não havia percebido que sua "luz divina" não passava do farol do caminhão de lixo. O caminhão de lixo. Lixo orgânico.

- Ao invés de me mandarem o barqueiro, me mandaram o lixeiro. Essa vida é mesmo uma piada de mau gosto. - Falou sozinho, enquanto voltava a caminhar lentamente.

Sinto muito

2009-04-15T19:35:00.000-07:00

Não confio em quem nunca sofreu. Não falo da dor alardeada aos quatro cantos, publicada na pele, marcada na alma. Não me refiro ao sofrer com causa determinada e justificada. Não trato de morte, muito menos de falta de sorte.

Não confio em quem nunca foi acometido por moléstia desconhecida. Uma dor que começa no peito e toma todo o corpo como o veneno percorrendo silencioso as estradas rubras que deveriam transportar a vida. Um dia recebido com a mesma resistência com que a mulher malfadada gesta o fruto de um amor fracassado. Falo de uma agonia que chega sem aviso como o intruso sorrateiro que em pouco tempo de súdito se faz majestade. O vazio que não chama saudade. O abandono que não nasceu da partida. A morte que não sucede a vida.

Não confio em quem não perde o rumo, o sono, o juízo, em quem não chora sem saber o motivo. Se nunca sentiu, como pode se entregar? Há apenas migalhas de vida, retalhos de cetim, água rasa onde não se pode mergulhar.

Feliz Páscoa !!!

2009-04-07T21:54:00.000-07:00

- Papai, o que é Páscoa?

- Ora, Páscoa é... bem... é uma festa religiosa!

- Igual ao Natal?

- É parecido. Só que no Natal comemora-se o nascimento de Jesus, e na Páscoa, se não me engano, comemora-se a sua ressurreição.

...

- Mamãe, Jesus era um coelho?

- Que é isso menino? Não me fale uma bobagem dessas! Coelho! Jesus Cristo é o Papai do Céu! Nem parece que esse menino foi batizado! Jorge, esse menino não pode crescer desse jeito, sem ir numa missa pelo menos aos domingos. Até parece que não lhe demos uma educação cristã! Já pensou se ele solta uma besteira dessas na escola? Deus me perdoe! Amanhã mesmo vou matricular esse moleque no catecismo!

- Mamãe, mas o Papai do Céu não é Deus?

- É filho, Jesus e Deus são a mesma coisa. Você vai estudar isso no catecismo. É a Trindade. Deus é Pai, Filho e Espírito Santo.

- O Espírito Santo também é Deus?

- É sim.

- E Minas Gerais?

- Sacrilégio!!!

...

- Bom, se Jesus não é um coelho, quem é o coelho da Páscoa?

- Eu sei lá! É uma tradição. É igual a Papai Noel, só que ao invés de presente ele traz ovinhos.

- Coelho bota ovo?

- Chega! Deixa eu ir fazer o almoço que eu ganho mais!

- Papai, não era melhor que fosse galinha da Páscoa?

- Era... era melhor, sim... ou então urubu.

...

- Papai, por que amarraram um monte de bonecos de pano lá na rua?

- É que hoje é Sábado de Aleluia, e o pessoal vai fazer a malhação do Judas. Judas foi o apóstolo que traiu Jesus.

- O Judas traiu Jesus no sábado?

- Claro que não! Se Jesus morreu na sexta!!!

- Então por que eles não malham o Judas no dia certo?

- Ui...

- Papai, qual era o sobrenome de Jesus?

- Cristo. Jesus Cristo.

- Só?

- Que eu saiba sim, por quê?

- Não sei não, mas tenho um palpite de que o nome dele era Jesus Cristo Coelho. Só assim esse negócio de coelho da Páscoa faz sentido, não acha?

- Ai Coitada!

- Coitada de quem?

- Da sua professora de catecismo!

(Luis Fernando Veríssimo)

Pecadora

2009-04-05T17:49:00.000-07:00

Você planta os joelhos no chão,

por minha alma vadia pede perdão

e rende graças a seus ocos cofres santos.

Você passa noites inteiras refém de sua fé arrogante,

orando em sussurros incompreensíveis

como quem conspira escondida pelos cantos.

Pois eu passo as minhas noites

pecando sem rumo, sem hipocrisia.

Minha gula é de gente.

Minha sede, de alegria.

À beira mar, espero o rei sol nascer

e cega de vida pelo banho de luz,

peço clemência por sua alma pequena

que se interessa mais por um buraco de fechadura

do que pela imensidão brilhante da lua.

Dando sorte pro azar

2009-03-27T18:45:00.000-07:00

Como em todas as outras manhãs, abriu os olhos mas ainda não havia acordado. Levantar, ir até o banheiro e depois à cozinha era um trajeto que seu corpo já fazia no piloto automático, não precisava estar consciente. Acordar mesmo só depois de uma xícara grande de café amargo e um cigarro fumado à beira da janela enquanto olhava absorto os prédios cinzentos como o céu característico daquela época do ano. Só que naquele dia uma voz mudou sua rotina:

- Você levantou, nem me chamou. Ficou com pena de me acordar?

- Na verdade, eu esqueci que você estava aqui. Levanto meio distraído.

- Sua sinceridade me encanta.

- Não é isso que toda mulher deseja? Sinceridade.

- Entre outras coisas. Se eu não tivesse que estar no trabalho em meia hora te diria pra puxar a cadeira e tomar nota, mas não vai dar mesmo... rs.

- Se eu não chegar muito cansado do trabalho hoje, te ligo mais tarde.

- Pode deixar que eu ligo.

Ela sorriu e foi embora. O perfume ficou. A presença também, mas isso ele só descobriria mais tarde. Bem tarde.

Acabou de se vestir, pegou as chaves do carro e saiu. Enquanto dirigia pensava no dia infernal que o esperava. De repente, um carro vermelho deu-lhe uma fechada, o que o obrigou a girar com rapidez o volante pra esquerda. Conseguiu desviar a tempo de evitar a colisão. Colocou a cabeça pra fora e em sonoros xingamentos deixou bem claros os sentimentos que nutria por aquele desconhecido que quase lhe estragara o início de dia.

Sentiu um solavanco. Enquanto trocava frases de carinho com o motorista do carro vermelho, não percebeu que invadira a outra pista e que acabara de bater a frente do seu carro num caminhão enorme e fumacento que trafegava apressado. Pronto. A lateral esquerda da frente de seu carro acabava de ganhar uma bela cicatriz cinzenta. O tal monstro fumacento continuou seu caminho tranquilamente enquanto ele agora voltava a xingar o condutor do carro vermelho que, afinal, havia sido o culpado por tudo.

Chegando no trabalho, sua previsão se confirmou. Antes mesmo de colocar a pasta em cima da mesa, ouviu uma voz claramente satisfeita:

- O chefe está querendo falar com você.

Daí a saber que havia sido tranferido de setor porque a nova supervisora não ia muito com sua cara foi questão de exatos nove minutos. Tempo este muito bem aproveitado pelo chefe que fez questão de lhe dar um último conselho antes de transferi-lo:

- Você devia tentar ser mais sociável. A nova supervisora afirmou categoricamente que nunca conheceu sujeito mais mau humorado e egocentrado. Desse jeito, você não vai longe, meu caro. Os tempos são outros. Não basta só fazer seu trabalho, é preciso saber se relacionar.

Saiu da sala bufando de raiva e pensando no azar de cruzar seu caminho logo com uma dessas feministas que acham que todos os homens têm que ser afrescalhados e subservientes.

- Mas, se Deus quiser, e ele vai querer, terei mais sucesso no outro setor. - pensou alto enquanto juntava as coisas que estavam nas gavetas de sua mesa de trabalho.

Pelo menos, o chefe havia lhe dado o dia de folga: - Pra por a cabeça em ordem. - foi o que ele disse com um sorriso sádico no canto dos lábios. Já sabia o que fazer, daria um breve telefonema e terminaria aquele malfadado dia na cama com a bela mulher que conhecera na noite anterior.

- Alô.

- Oi. Você disse que ligaria, mas tirei o dia de folga e resolvi ligar. Você não imagina o dia infernal que estou tendo.

- Posso imaginar.

Percebendo que a voz da mulher não expressava muita animação. Lembrou da conversa que haviam tido naquela manhã e pensou no quão suscetíveis são as mulheres bonitas. Resolveu contar-lhe toda sua odisséia, com riqueza de detalhes, pra ver se a comovia. Ela ouvia em silêncio até que ele disse:

- Mas eu já sei o que fez com que tantas coisas dessem errado.

Pela primeira vez durante aquela conversa ela pareceu interessada:

- Bom que você percebeu. Acho que ainda pode reverter a situação. Pelo menos, fazer as coisas diferentes daqui pra frente.

- Foi tudo minha culpa.

- É verdade, todos os problemas que você me contou foram causados por você mesmo...

- Pois é, eu fui um imbecil. Não lembrei que hoje é sexta-feira 13. Foi mesmo muita distração minha, não devia nem ter levantado da cama.

Da merda à luz

2009-03-22T12:00:00.000-07:00

Não é novidade pra ninguém que o Impressões não é um diário. Eventualmente, posto comentários sobre coisas que estão acontecendo, mas os meus preferidos (e mais comuns) são mesmo os textos ficcionais. Acontece que, em algumas situações, a vida "real" e minha imaginação fundem-se de tal forma que fico sem saber onde uma acaba e a outra começa. Foi isso que aconteceu ontem.

Um dia estranho no meio de uma fase difícil. Achei que pudesse ser uma boa ideia tentar escrever um pouco. Colocar uma boa música, chamar o teclado pra dançar e ver os riscos que deixamos na tela. Depois de alguns minutos de um bailado meio sem jeito, pus-me a ler o que tinha saído.

O texto falava de alguém que se chocava com formas diretas de suicídio, sem perceber que não viver é o jeito mais lento e doloroso de morrer. Confesso que já escrevi coisas bem piores. Além do mais, não tenho nada contra melancolia e obviedade, mesmo quando me soa cafona. A pieguice, por vezes, muito me agrada. Mas, por um motivo que naquele momento não consegui distinguir, não publiquei o post.

Não publiquei mas também não deletei. Seria muita ironia "matar" um texto meu sobre formas de não viver. Um suicídio literário. Ou será que suicídio literário seria justamente publicar aquele texto de gosto bem duvidoso? Não importa, esse não é mesmo o assunto em questão. O fato é que salvei o post, desliguei o pc e as luzes. Ficamos nós, eu, a música e o escuro do quarto.

Abri a janela, a Lua linda imperava soberana num céu sem estrelas. O sopro da noite e o banho de luar invadiram o claustro do quarto sem a menor cerimônia, assim como invadiu minha cabeça um pensamento reconfortante. Na falta de luz humana, ainda haverá lua.

De repente, pela janela aberta, entrou um vagalume. Enquanto eu acompanhava rodopios de luz esverdeada na imensidão do quarto escuro, meus pensamentos também rodopiavam na escuridão que havia se instalado em mim. Pensava em tudo e em nada exatamente. Mas de repente toda minha atenção se fixou numa única coisa. O vagalume.

Lembrei dos tempos de criança, quando eu acreditava que vagalumes eram pedacinhos de Lua. Na época me parecia uma conclusão óbvia, os vagalumes vinham dos céus e eram feitos de luz, o que mais poderiam ser? Lembrei de outras conclusões simples e singelas da época de infância. Aliás, sempre me encanta a poesia genuína que há nos pensamentos de uma criança.

De repente pensei no quão metafórica era aquela situação. Num quarto escuro, eu abro a janela pra ver a Lua e surge um vagalume, com sua bunda brilhante. A bunda. Num sentido figurado, essa parte do corpo tem muito a ver com situações de crise. A bunda amortece as quedas, e ela que é chutada quando não te querem mais, além de que é a bunda que assenta o corpo cansado numa cadeira enquanto o mundo continua a girar. E por fim (e não menos importante), é da bunda que sai um monte de bosta.

Só que o vagalume estava ali, invadindo a minha escuridão com sua bunda reluzente, me fazendo lembrar de quão versáteis são as coisas, da infinidade de opções que nos são apresentadas a cada segundo, da diversidade de posturas que podemos adotar em cada situação.

Foi o vagalume que me lembrou que de merda à luz, a gente pode encontrar tudo, basta abrir a janela.

Sempre meu

2009-03-13T15:49:00.000-07:00

O sempre não é trono em que se senta
usufruindo da vitória conquistada
Sempre é caminho
é caminhada

O sempre não é um destino em que se chega
um descanso, uma segura parada
Sempre é viagem
é estrada

É flor delicada, luz perene
Há que vencer as intempéries
Sempre há que ser renovada

É conjunto de ciclos finitos
promessa a ser merecida
Sempre dádiva a ser alcançada

Inimiga íntima

2009-03-09T14:49:00.000-07:00

O dia internacional da mulher, assim como todas as datas significativas, acabou sendo transformado em um momento muito mais comercial do que de reflexão ou de ação. A mídia nos bombardeia com informações, muitos aproveitam a data festiva pra comemorar (mesmo sem saber exatamente o que) e as vendas de flores, chocolates e outros mimos são alavancadas.

Assim como nos outros anos, algumas pessoas gentis correram pra me desejar o seu "Feliz Dia da Mulher!!!" e eu, com cara de caneca, ia respondendo um "Obrigada." aqui, um "Pra você também." ali, mas uma história não me saía da cabeça.

Uma menina de 9 anos foi estuprada pelo padrasto dentro de casa. Até aí nenhuma novidade. Isso acontece aos montes por esse país afora. Acontece que desse estupro surgiu uma gravidez, o que também não é algo inédito. Só que o cenário não está completo. A menina de 9 anos, estuprada pelo padrasto, engravidou de gêmeos, e como seu corpo ainda não estava preparado para tal gestação, a criança corria sério risco de morrer. A solução óbvia é tomada, interromper a gravidez.

Tais fatos, por si só, já serviriam de pano de fundo pra uma longa reflexão acerca da situação atual da mulher. O agressor morava na mesma casa da menina. O agressor tinha um relacionamento amoroso com a mãe de sua vítima. Que tipo de marido era esse homem? Será que a mãe ficou cega por vulnerablidade econômica ou psicológica? Quantas vítimas há nessa história?

Muitos questionamentos, uma única certeza. Este é mais um caso em que o inimigo mora ao lado, mais exatamente no quarto ao lado. Mas ele (o agressor) não é o único inimigo íntimo dessa história que, aliás, ainda não chegou ao fim.

A Igreja Católica, através do arcebispo de Recife e Olinda, excomungou a mãe da menina e toda a equipe médica que realizou o aborto. Justificando sua atitude, o arcebispo alegou que a situação estava prevista nas normas da Igreja como motivadora de excomunhão e, se não o fizesse, estaria pecando por omissão.

Obviamente, diversos setores da sociedade saíram em defesa da decisão de salvar a vida da menina. E o arcebispo, alegando estar tentando conscientizar a população, passou a dar diversas declarações, uma mais estapafúrdia que a outra, até que acabou por dizer que o "crime" cometido pelos médicos foi mais grave que o crime cometido pelo padrasto. É isso, o padrasto que violentou a enteada de 9 anos pecou menos que os médicos que salvaram a vida da menina.

Li e ouvi a notícia várias vezes, em diversos meios de comunicação. E muito me surpreendeu o fato de que em nenhuma delas alguém ligasse o triste acontecimento ao dia internacional da mulher. Talvez fazer essa ligação seja decorrência de um hábito patológico de alguém que não sabe apenas curtir as "vitórias" femininas e ficar feliz pelos agrados recebidos. Pode ser mesmo. Mas, na minha cabeça, a ligação foi automática.

Pra mim, está muito claro que essa história traz em si diversas questões bem pertinentes nesse momento. Aspectos religiosos, sociológicos, culturais, políticos, poderiam ser levantados. Poderíamos discutir as relações de poder que vêm sendo escondidas embaixo de pesadas batinas. Mas, vou me ater a um aspecto mais "emocional" da questão.

Obviamente, a mulher atual já conseguiu se libertar de muitos dos grilhões que lhe prendiam as pernas. Entretanto, a batalha mais dura é para desamarrar os delicados e sutis laços que ataram nas nossas cabeças.

Brigar contra as imposições dos outros, contra um adversário concreto, feio e com um bafo quente que nos causa náusea é quase instintivo. Mas o dia internacional da mulher será mesmo só um momento de comemoração quando vencermos os fantasmas, os espectros, aquilo que por vezes nem conseguimos ver. É realmente muito difícil lutar contra algo que nos convenceram de que fomos nós que escolhemos. O inimigo é mais íntimo do que se pode supor.

Flagrante cumplicidade

2009-03-04T06:50:00.000-08:00

- E aí, doutora? Como está a minha situação?

- Você conhece o procedimento quase tão bem quanto eu. Quantas vezes já foi preso nas mesmas condições?

- Essa é a sétima vez.

- Pois então. Já sabe tudo o que vai acontecer, não?

- A senhora acha que demora muito a me soltar dessa vez?

- Eu vou primeiro conversar com o delegado, depois começo a fazer previsões.

- As coisas estão feias pro meu lado, né? Pode falar, doutora. A senhora sabe que sou macaco velho.

- Justamente por isso que não entendo você. Tantos anos nessa vida e ainda dá um mole desses?

- Doutora, a senhora pode ser advogada só escrevendo petições? Consegue ficar na segurança de seu escritório, entre seus livros? Não tem que dar a cara a bater nas audiências? Se expor?

- E daí?

- E daí que cada profissão tem seus riscos. O risco da minha é a prisão. Faz parte.

- Desde quando estelionato é profissão?

- É a única coisa que sei fazer. É o que eu faço melhor do que os outros. Onde me sinto o melhor. E é o que paga meus desejos, meus vícios, meu sustento.

- Aptidão e satisfação.

- O que foi?

- Nada, só estava pensando alto. Continue.

- Pois é isso, doutora. A senhora usa seu talento e seu esforço pra conseguir sobreviver, eu faço o mesmo.

- Você só esqueceu de um detalhe. Todas as profissões têm uma função social. Elas servem de alguma forma pra contribuir com as outras pessoas, cada um se especializa em alguma coisa e oferece aos outros. Como se fosse um escambo de aptidões.

- Um o quê?

- Escambo, troca.

- Ah sim. Ouvi dizer que antigamente as pessoas trocavam o que plantavam com as outras. Um plantava milho, outro feijão, daí eles trocavam.

- Pois então. Hoje em dia, trocamos aptidões. Um sabe tratar de doentes, outro sabe construir casas, e cada um "vende" o que sabe fazer pra que todos vivam melhor.

- Entendi o raciocínio. Estelionatário não torna a vida de ninguém melhor.

- O que você faz é justamente prejudicar a vida em sociedade, à medida que você engana alguém pra ficar com o que é dele, além de causar um dano àquela pessoa, você gera uma sensação de insegurança e desconfiança nos outros, que começam a sentir que precisam se defender a qualquer custo porque podem ser as próximas vítimas. Isso cria toda uma desordem social, entende?

- A senhora tem razão. Eu não contribuo mesmo pra esse "meio social". Sabe por que, doutora? Porque ele também não me deu nada. Pra mim não existe mundo social, existe mundo cão, onde é cada um por si. Olha, doutora, não sou um cara ruim, sei reconhecer quando alguém me faz um favor. Mas eu não faço parte desse meio social, ele nunca fez nada por mim. E nem eu me sinto na obrigação de fazer alguma coisa por ele.

- Talvez seja principalmente por isso que anos de cadeia não conseguiram te ressocializar. Você nunca foi nem socializado. Mas eu ainda não entendo uma coisa. Como você se deixou pegar denovo?

- Doutora, o destino do estelionatário é a cana. Eu nunca quis juntar dinheiro. A senhora estuda, lê, fica cada vez mais instruída porque é essa a sua maneira de conquistar o seu lugar, de se fazer aceitar e respeitar pelos outros. Eu roubo pra comprar essas mesmas coisas.

- O seu discurso é muito bonito, mas há diversas formas menos prejudiciais a você mesmo e aos outros de conseguir o que quer.

- A sua, por exemplo?

- A minha, por exemplo.

- A senhora põe gente como eu na rua.

- Eu não senhor. Eu ofereço a pessoas como você o direito de ter uma defesa competente. Há o Ministério Público pra tentar provar que você é culpado se assim entender. E no fim das contas, quem decide é o juiz.

- O seu discurso é muito bonito, mas...

- rs... Você é muito bom na argumentação... Imagino que seja assim que você consegue enganar suas vítimas.

- Não somos tão diferentes quanto pode parecer à primeira vista, não é mesmo doutora?

P.S.: A cada dia mais me convenço de que cada post publicado aqui é em parte meu e em parte das pessoas que não só me visitam como deixam um pouco delas por aqui. Um comentário, uma sugestão, uma provocação. Uma única palavra deixada pode fazer surgir em mim uma torrente de pensamentos, emoções e mais palavras. Obrigada, Cris.

O que será?

2009-02-26T05:07:00.000-08:00

Não é solidão. Há uma multidão que fala, toca, doa. Não é silêncio. Há o som do mundo que brinca de ciranda em seu ritmo cadenciado. Não é frio. Há o calor de braços que acobertam o corpo. Não é destempero. Há a calmaria que sucede raios que se apagaram e espera trovões que estão por gritar. Não é tristeza. Há o sorriso que se lança adiante abrindo passagem pra o que está a caminho.

Há um vazio enorme que me consome o ventre e pressiona o peito... É fome !!!

Cada uma com sua máscara

2009-02-20T10:48:00.000-08:00

- De onde você vem com essa roupa ridícula?

- Como assim de onde eu venho? Helloooooo... Hoje é quarta-feira de cinzas. Estava curtindo os últimos minutos de carnaval, como qualquer pessoa normal.

- Pessoa normal não senhora. Pessoas normais não ficam pulando feito macacos, pintadas feito palhaços, rindo feito tolos, enquanto acontece tanta desgraça nesse mundo.

- Eu havia esquecido. Pessoas normais acordam às 6 da manhã em plena quarta-feira de cinzas, com um humor super apurado, e vão... Pra onde você está indo mesmo?

- Trabalhar.

- Mas hoje é feriado. A empresa está fechada.

- Vou por em dia umas coisas que estão atrasadas.

- Pois é. É justamente isso que fazem pessoas normais.

- O que você está querendo dizer com isso.

- Nada. Não ligue pro que estou dizendo. Afinal, sou só uma idiota que, mesmo sem dinheiro, cheia de contas pra pagar e sabendo de toda miséria que assola esse país, ainda se dá ao luxo de pintar o rosto, rir, brincar.

- É isso. Você brinca de ser feliz por 4 dias mesmo sabendo que vai passar todos os outros dias do ano levando essa mesma vida dura. Quanta alienação.

- E você? Vai deixar pra ser feliz quando? Quando for possível ser feliz o ano todo?

- Talvez.

- E depois a alienada sou eu.

- Não me enche. Vai lavar essa cara. Pare de se esconder atrás dessa pintura ridícula. - E ela disse isso enquanto acabava de se maquear pra esconder os sinais que o tempo e a amargura já tinham deixado em seu rosto. Lançou um último olhar de despreza pra amiga, que ainda sorria, colocou os enormes óculos escuros que lhe cobriam quase todo o rosto, abriu a porta e saiu.

P.S.: Post nascido de uma das muitas viagens que a andarilha, generosamente, me deixou acompanhar. Obrigada, Paula.

Você pode?

2009-02-14T18:17:00.000-08:00

Eu posso rasgar a capa que me cobre o peito
Mas você sobreviverá sem sua armadura?

Eu posso deixar que mergulhe no abismo que é meu leito
Mas você aprenderá a voar antes de chegar ao chão?

Eu posso desatar todos os nós, largar as rédeas
Mas você terá fôlego pra me acompanhar?

Eu posso entreabrir a boca
Mas você ainda pode fechar os olhos?

Você está pensando o quanto sou torpe
Que nada faço ou ofereço sem ganhar algo em troca
Você tem razão
Meu amor não é sagrado
É secular escambo
Olho por olho
Tem que pagar pra ver
Jogar as cartas na mesa
Correr os riscos

Eis sua chance
Acalme seu coração
Diga a ele que eu não posso
Que sou uma grande covarde
E vá em paz
Sem pensar nos seus próprios medos
Sem lembrar do que você não pôde

Ser e não ser devorada

2009-02-12T15:01:00.000-08:00

Sabe o bom e velho "decifra-me ou te devoro"?

Pois bem, acho mesmo que nós vivemos sendo devorados por... nós mesmos !!! Confesso que, em muitas situações, é uma sensação bem incômoda, tipo "se correr o bicho pega, se ficar o bicho come". Mas o grande lance disso é que, sem conseguir decifrar a nós mesmos, somos devorados, digeridos e renascemos da merda... ops, das cinzas... rs... rs...

É isso, acho mesmo que somos a reinvenção de nós mesmos. Passamos uma parte de nosso tempo pensando em quem, na verdade, somos. Perguntamos, nos questionamos. Às vezes a resposta vem e ficamos satisfeitos (por enquanto), às vezes vem e não nos satisfaz, muitas vezes ela (a resposta) simplesmente nos larga feito bobos esperando no ponto do ônibus. Dá vontade de gritar: "Pára que eu quero subir !!!"

Mas nunca temos certeza de nossas certezas e ficamos assim perdidos entre o que nós achamos que somos, o que os outros acham que somos, e nossas dúvidas de identidade. Angustiante? Claro que não. Produtivo, instigante, vital.

Como conheço minha forte propensão para filosofia barata, viagens a Terra do Nunca e afins, apesar de achar essas reflexões muito proveitosas, tenho ficado cada vez mais atenta pra não esquecer de que há um mundo dentro de mim, mas há diversos mundos do lado de fora. Mundos em que tudo que eu guardo só "existe" se for o conteúdo de atos, mundos que devo e quero explorar. Portanto, ser é ótimo, mas é preciso fazer, agir... VIVER.

P.S.: Segundo post seguido sobre questões existenciais. Prometo que acaba aqui a série "Ser ou não ser? Eis a questão"... rs... Mas, dessa vez, a culpa é toda da Candy que me fez viajar nos escritos dela. É isso, um comentário que virou post. Sorte a minha que tenho amigos tão inspirados... rs.

Pensamentos existenciais

2009-02-04T21:58:00.000-08:00

"Penso logo existo."
Talvez devesse dizer:
Penso que existo.
Não seria tudo isso
uma grande ilusão?
Quer saber?
Melhor não pensar mais nisso.
Apenas continuar existindo.
Ou não.

Lágrimas de sangue

2009-01-28T19:34:00.000-08:00

Enquanto dirigia, falava. Falava da única coisa que lhe restava. O passado. Ele era um homem preso ao que foi, ao que passou. Tudo que tinha e que era estava lá. Num tempo que não acabou, que não foi concluído, mas que também não voltaria.

Eram 4 horas da manhã e a rua estava vazia. Havia apenas alguns vadios como ele, talvez à procura da mesma coisa. Algo que não tinha nome, nem endereço, por isso mesmo eles apenas vagavam sem rumo. Como quase não havia carros, de tempos em tempos, ele olhava pra mulher calada a seu lado. Seus olhos podiam dizer tudo que sua boca morta não era capaz de emitir. Eram os olhos mais expressivos que já havia visto. No olhar daquela mulher ele conseguia enxergar a si mesmo. Sua fraqueza e leviandade gritavam quando comparada com toda a doçura que havia nos olhos dela. E por um prazer quase mórbido de se martirizar ainda mais, continuava falando de toda podridão que havia dentro de si. Quanto mais falava, mais compreensão havia naqueles olhos cor de azeitona. Quanto mais isso acontecia, mais ele podia perceber que uma vida ruim não é motivo pro fracasso, isso deixava claro o quanto ele era fraco. E era isso mesmo que o fazia continuar falando.

Entremeava seu relato com perguntas. "- Compreende o quanto fui imbecil?", "- Eu podia ter evitado se não fosse tão cretino. Entende?", "- Você pode imaginar?" A cada nova pergunta, ela balançava o rosto, pra cima, pra baixo. Seria apenas um movimento treinado para ser repetido toda vez que alguém parava de falar e a encarava? Não. Ela podia compreender, entender, imaginar. Naquele momento, dentro daquele carro, aquela mulher podia tudo.

Não entrou na rua que o levaria até sua casa. Prosseguiu. O caminho para o único lar que ele conhecia estava ali, mudo, a seu lado. Ele continuaria até a exaustão. Rodou mais vários quilômetros, em círculo, mas sentia-se avançando. Continuou dirigindo, continuou falando.

Numa rua escura, olhou e não conseguiu ver o rosto dela. Era apenas uma sombra disforme. Sentiu-se angustiado, percebeu que precisava daqueles olhos, só através deles poderia olhar pra si mesmo. Aumentou a velocidade do carro, voltou à avenida iluminada por lâmpadas que deixavam a noite avermelhada. Ela surgiu denovo, nítida à sua frente. Sorriu aliviado, mas de repente o sorriso ficou suspenso no ar.

Ela estava chorando. As lágrimas que rolavam dos olhos dela iam ganhando tons de vermelho refletindo a luz vinda da rua. Eram lágrimas de sangue. Ele sentiu um toque suave e quente em seu rosto. Ele também chorava. Agora sim, estavam irremediavelmente unidos. Cúmplices, companheiros, parceiros. Depois de dividir todas as suas angústias, frustrações, vergonhas, agora compartilhavam lágrimas e silêncios. Ele não falava mais. Apenas dirigia e chorava.

Bruscamente parou o carro. Ela o fitou surpresa, parecia não entender o que devia fazer. De repente, balançou a cabeça, como que acordando de um sonho. Passou as mãos pelas pernas dele achando que havia entendido o que ele queria que ela fizesse. Ele fez um gesto para que ela parasse. Tirou da carteira todo o dinheiro que tinha e colocou nas mãos que ainda estavam paradas em suas pernas. Certamente era mais do que ela ganhava em 3 meses de trabalho. Era justo, naquela noite ela havia feito um bem maior do que ele tinha feito em toda a sua vida.

Olhou pra mulher que no bar mostrava os peitos através da blusa desabotoada e que naquele carro mostrou a alma através de olhos bem abertos. Sorriu e fez sinal para que ela fosse embora pra casa. Ela ficou olhando pro dinheiro que estava em suas mãos. Ensaiou um sorriso ainda úmido e saiu do carro. Ele deu a partida pensando que, ao menos naquela noite, ambos descansariam. Olhou pelo retrovisor a mulher parada na calçada. A luz vermelha refletida em sua pele alva dava-lhe ares de deusa. Continuou olhando pelo retrovisor até o momento em que não a podia mais ver. Sabia que nunca mais a esqueceria.

Ela esperou que o carro dobrasse a esquina. Só então acreditou que havia mesmo recebido todo aquele dinheiro pra dar uma volta com um sujeito estranho. Assim que o carro sumiu, abaixou e tirou os sapatos. Seus dedos dos pés sangravam. Maldita idéia de mandar arrumar o salto do sapato da caolha. Os sapatos eram menores que seus pés. No dia seguinte, tentaria vendê-los de volta pra caolha só pelo preço que havia gastado pra arrumá-los. Depois de ganhar tanto dinheiro no mole, não seria de todo ruim fazer uma bondade.

Limpou as lágrimas. Os pés ainda doíam, mas depois de tirar os sapatos a dor não era grande o bastante pra que ela continuasse chorando. Acariciou os pés pensando que a dor até veio a calhar. Provavelmente o homem tinha lhe dado tanto dinheiro por vê-la chorando. Talvez fosse uma boa idéia chorar mais vezes. Começou a caminhar de volta pro bar, se fosse rápido chegava a tempo de faturar mais um cliente na noite. Foi embora sem olhar pra trás.

Uma dose de humanidade

2009-01-26T17:09:00.000-08:00

- Mais uma dose.

Mais uma dose de bebida, de barulho, de luxúria. Mais uma dose. Do outro lado do balcão o garçom o olhou com a indiferença com a qual aprendeu a encarar todas aquelas pessoas, bêbados, prostitutas, toxicômanos, os papéis eram sempre os mesmos, só mudavam as caras, talvez nem isso. Serviu a dose enquanto pensava se ao menos naquela noite fecharia o bar sem ter que juntar cacos de vidro e de pessoas.

- Hoje quero que me arrume uma mulher muda.

- Tem uma manca logo ali. Acho até que lá na mesa dos fundos está aquela caolha. Aquela que um cliente furou o olho com o salto do próprio sapato. Nunca vou esquecer a cena, a coitada descendo as escadas aos berros. Até hoje não sei se ela lamentava mais pelo olho perdido ou pelo salto quebrado.

- Provavelmente pelo salto. Uma pessoa até consegue enxergar bem com um olho só. Já andar calçada com apenas um dos sapatos é mais complicado.

- E então?

- Não quero a manca, nem a caolha. Quero a muda.

- Vou ver o que posso fazer.

- Ok, enquanto isso me traz mais uma bebida.

Sentia-se entorpecido. E, de forma totalmente contraditória, isso fazia com que sentisse tudo mais intensamente. O cheiro das bebidas baratas, das mulheres baratas. O som rouco de uma vitrola antiga era abafado pelas vozes dos homens que discutiam em volta da mesa de sinuca e dos estridentes guinchos vindos da mesa dos fundos em que, de acordo com o garçom, ele poderia encontrar a tal caolha do salto quebrado. A embriaguez que, sem que ele houvesse notado, já o dominara completamente. Som, cheiro, sensações. O entorpecimento não evitava que ele sentisse tudo ao mesmo tempo, intensamente, mas aplacava a dor. Naquele momento, ele sentia mas não sofria e isso já era muito.

- Trouxe o que você pediu.

- A bebida?

- A muda.

- Então não precisa mais da bebida. Tenho o bastante em casa.

- Ok. Até amanhã.

- Como sabe que virei amanhã?

- Você não tem outro lugar pra ir.

- Posso ficar em casa. Meu banheiro, nos piores dias, ainda é mais limpo do que esse bar.

- Sujeira não te incomoda. O que você não suporta é sua própria companhia.

- Você é um cara que sabe das coisas. Até amanhã.

Olhou pra muda que sorria com os peitos à mostra. Pela primeira vez na vida sentiu pena... de si mesmo.

À vista

2009-01-23T23:01:00.001-08:00

Uma coisa é certa. Cada um de nós paga o preço de ser quem é. À vista, eu pago o meu preço.

Dualidade

2009-01-21T20:17:00.000-08:00

- E então, o que achou?

- Você quer saber quantas ave-marias deve rezar pra ser perdoada?

- Bem que eu poderia te adotar como meu confessor mesmo. Cada um tem o que merece... rs. Mas então, não vai dizer o que achou?

- Sobre o quê?

- Sobre o que acabei de te contar, oras.

- Especificamente sobre a história não tenho nada a dizer, mas sobre você...

- Sobre mim...

- Bom, sobre você eu poderia fazer muitas coisas... rs.

- Muito engraçado.

- Não gostou da idéia?

- Voltando ao assunto...

- Vou te dizer o que penso. Há pessoas que têm tanto apego às regras sociais, morais, religiosas, que reprimem seus instintos mais primitivos. Eu sinceramente penso que essas pessoas são chatas e desinteressantes, mas, à sua maneira, elas vivem em paz. Outras pessoas seguem seus instintos sem qualquer pudor ou arrependimento simplesmente porque vivem centradas em si mesmas, em seu prazer, em seu bem-estar. Essas pessoas podem viver em eterna guerra com os outros e nem se importam com isso, mas não guerreiam consigo mesmas. Não há grandes conflitos internos porque já escolheram um lado do muro.

- Você, por exemplo.

- Isso. Eu me enquadro no segundo grupo.

- E eu?

- O terceiro grupo. Você faz parte de um grupo de pessoas que reprimem seus instintos até não poderem mais, daí explodem e tudo acontece de forma ainda mais intensa do que se não fosse contido. Depois que se sentem saciadas, pessoas como você são arrebatadas por todo aquele sentimentalismo e questões morais que as corroem, que as fazem se sentir culpadas por serem quem são.

- Está querendo dizer que não escolhi um dos lados do muro?

- Exato. Você é potencialmente uma boa menina e uma bomba pronta pra explodir a qualquer momento. Não dá pra conciliar as duas coisas sem uma boa dose de angústia.

- Todo mundo é assim.

- Não vem com essa história de todo mundo. Você sabe que isso é conversa fiada.

- Conversa fiada é o que estamos tendo agora. Tenho que ir.

- Falou a boa menina. Quando estiver chegando a hora da erupção, promete que me liga?

- Está querendo se queimar, é?

- Com certeza... rs.

Aberta

2009-01-19T20:05:00.000-08:00

A porta está aberta.

Daqui posso sentir o perfume do gramado molhado

e o frescor da brisa que toca zelosa as pétalas das flores.

Posso ver a noite estrelada.

Há tantas flores e estrelas lá fora,

um mundo inteiro à sua espera.

Pode ir.

Nós seremos como a semente que seca antes de germinar.

Depois da decomposição vira chão de onde surgirá nova vida.

Vida... Morte.

Esse nós formado por mim e por você morrerá sem dar os primeiros passos errantes,

sem aprender a se comunicar com o mundo, sem se multiplicar.

Triste.

Vagar no espaço vazio que me tornarei sem você será imensamente triste, doloroso.

Dor... Nada fez doer mais do que ouvir o seu adeus.

Parte porque não encontrou uma brecha pra entrar,

uma lacuna por onde se encaixar,

um trono ornado pra se acomodar?

Ah, quão cego pode ser alguém que pensa que já viu tudo!

Tira a venda e olha pra trás.

Está vendo a noite lá fora, as estrelas, as flores?

Está vendo a porta? Ela está aberta.

Foi por lá que você entrou.

É isso. Você já entrou, mas não percebeu.

Estava mesmo cego,

cego por aquilo que você chama de amor.

Se quer mesmo ir, vá.

A porta continua aberta.

Moral da e(hi)stória

2009-01-17T13:59:00.000-08:00

libertino:
1. Desregrado nos costumes, dissoluto, licencioso, lascivo. sm 2 Homem devasso, libidinoso, sensual, depravado. 3 Partidário da seita dos anabatistas que faziam oposição a Calvino.

hipocrisia:
Manifestação de fingidas virtudes, sentimentos bons, devoção religiosa, compaixão etc.; fingimento, falsidade.

medo:
1 Perturbação resultante da idéia de um perigo real ou aparente ou da presença de alguma coisa estranha ou perigosa; pavor, susto, terror. 2 Apreensão. 3 Receio de ofender, de causar algum mal, de ser desagradável. sm pl Gestos ou visagens que causam susto.

dignidade:
1 Modo de proceder que infunde respeito. 2 Elevação ou grandeza moral. 3 Honra. 4 Autoridade, gravidade. 5 Qualidade daquele ou daquilo que é nobre e grande. 6 Honraria. 7 Título ou cargo de graduação elevada. 8 Respeitabilidade. 9 Pundonor, seriedade. 10 Nobreza. D. essencial, Astrol: situação de um planeta em uma parte favorável do zodíaco. Antôn (acepções de 1 a 5): indignidade.

torpeza:
1 Qualidade de torpe. 2 Procedimento indigno ou ignóbil. 3 Desonestidade, desvergonha, impudicícia. 4 Brutalidade, selvageria. 5 Torpidade, torpitude.

moral:
1 Relativo à moralidade, aos bons costumes. 2 Que procede conforme à honestidade e à justiça, que tem bons costumes. 3 Favorável aos bons costumes. 4 Que se refere ao procedimento. 5 Que pertence ao domínio do espírito, da inteligência (por oposição a físico ou material). 6 Diz-se da teologia que se ocupa dos casos de consciência. 7 Diz-se da certeza que se baseia em grandes probabilidades, e não em provas absolutas. 8 Diz-se da atitude ou comportamento de quem está perturbado, confuso ou embaraçado por qualquer circunstância. 9 Diz-se de tudo que é decente, educativo e instrutivo. sf 1 Parte da Filosofia que trata dos atos humanos, dos bons costumes e dos deveres do homem em sociedade e perante os de sua classe. 2 Conjunto de preceitos ou regras para dirigir os atos humanos segundo a justiça e a eqüidade natural. 3 Tratado especial de moral. 4 Conclusão moral que se tira de uma fábula, de uma narração etc. 5 Lição de moral. 6 Modo de proceder. 7 As leis da honestidade e do pudor. sm 1 Conjunto das nossas faculdades morais. 2 Disposição do espírito, energia para suportar as dificuldades, os perigos; ânimo: O moral das tropas. Com moral alto. 3 Tudo o que diz respeito ao espírito ou à inteligência (por oposição ao que é material). M. cristã: a moralidade que em si contém os preceitos evangélicos. M. de funil: moral liberal e ampla para uns, mas restrita e apertada para outros. M. em ação: o ensino da moral através de exemplos. M. pública: designativo dos preceitos gerais de moral que devem ser observados por todos os membros da sociedade.

P.S.: A estória de Geni sempre me tocou profundamente, desde a primeira vez que a ouvi. O contraste entre valores, a total relatividade de "conceitos sociais" tão arraigados, a brutal fotografia do mundo do qual fazemos parte, tudo isso bateu em mim com uma força avassaladora. Isso aconteceu há muitos anos, mas, ainda hoje, diante de várias situações com as quais me deparo diariamente, me vem à cabeça, como se fosse um sussurro irônico: "Joga pedra na Geni!!!"

A letra da música pode ser encontrada aqui: www.vagalume.uol.com.br/chico-buarque/geni-e-o-zepelim.html

Pretenso poema

2009-01-15T17:43:00.000-08:00

Não escrevo poemas pra seduzir
Escrevo pra não implodir,
pra não desabar

Não choro porque sofro da dor de um amor pequeno
Choro porque transbordo de um sentir
sem dono, sem nome, sem limite

Não grito pra que a multidão me ouça
Grito porque ecoa dentro de mim
uma profusão de idéias que precisam se libertar

Não desejo a felicidade sem fim
Desejo apenas abrandar essa inquietação
que gera tantas partidas

Não pretendo definir o que se passa cá por dentro
Pretendo apenas prosseguir
riscando esses traços disformes que chamo de lar

Banho de chuva

2009-01-14T14:02:00.000-08:00

Escutei tua chegada. Fingi que nada havia acontecido. Eu sabia o domínio que exercias sobre mim. Sabia também que não poderia resistir por muito tempo. Mas havia uma chance. Tua natureza passageira poderia te fazer partir logo. Antes que me convencesses a te ouvir, a me ouvir. Isso não aconteceu. Não a tempo.

Tu já estavas próximo o bastante pra me fazer ouvir com clareza o teu convite. Chamava-me pra dançar a tua música, no compasso ritmado, em que, naquele momento, já pulsava meu corpo. Senti teu cheiro e todos os efeitos que ele causava em mim. Ainda tentei controlar, mas era tarde. Eu já sabia o que aconteceria a seguir.

Levantei-me e caminhei em tua direção. A cada passo, despia-me mais um pouco. Percorri a distância que nos separava, deixando pra trás um caminho de vestes jogadas ao chão. Entreguei-me plenamente desnuda.

Nua, pude sentir o prazer de tuas carícias. Deixei que percorresses todo meu corpo. Libertando-me de tudo que eu havia sido. Lavando a pele, renovaste a alma. As pernas afastadas uma da outra faziam com que eu te sentisse entre as coxas. A boca aberta permitia que eu provasse teu gosto de vida. Gosto pela vida. Gozo pela vida.

Aos poucos, senti acalmarem-se teus murmúrios e abrandar-se a força do teu toque. Eu já sabia exatamente o que aconteceria a seguir. Era naturalmente inevitável. As tempestades sempre tranformam-se em chuva fina até... secar.

Após sentir que já tinhas ido. Voltei pelo caminho de roupas que eu havia traçado. Vesti-me com o corpo ainda molhado pra manter por mais tempo o frescor que deixaste em mim.

Com um sorriso mudo nos lábios, pensei antes de adormecer. Aquela tempestade se foi, outras virão e eu, apesar do frio e dos riscos, continuarei sempre disposta a um bom banho de chuva.

Me olhando pelo espelho

2009-01-11T01:29:00.001-08:00

Os espelhos

"O que é um espelho? Não existe a palavra espelho - só espelhos, pois um único é uma infinidade de espelhos.

Em algum lugar do mundo deve haver uma mina de espelhos? Não são preciso muitos para se ter a mina faiscante e sonambúlica: bastam dois, e um reflete o reflexo do que o outro refletiu, num tremor que se transmite em mensagem intensa e insistente ad infinitum, liquidez em que se pode mergulhar a mão fascinada e retirá-la escorrendo de reflexos, reflexos dessa dura água.

O que é um espelho? Como a bola de cristal dos videntes, ele me arrasta para o vazio que no vidente é o seu campo de meditação, e em mim o campo de silêncios e silêncios.

Esse vazio cristalizado que tem dentro de si espaço para se ir para sempre sem parar: pois espelho é o espaço mais profundo que existe."

Clarice Lispector

Flor, sem vergonha

2009-01-08T06:10:00.000-08:00

Vale a pena
que te mostre
o meu interior,
o meu verde,
o meu lado cristalino,
que te abrace,
que te beije
a boca e explore
o teu corpo
neste amor
sem vergonha...

(tossan)

P.S.: Fotografar é eternizar o efêmero. Fotografar é deixar o imutável livre pra mudar sem perder o que um dia achou ser seu destino final. O fotógrafo é um mago, sua magia é o olhar.

A foto e o poema foram presentes de Tossan (http://www.klictossan.blogspot.com/), fotógrafo, poeta e o tipo de pessoa cuja sensibilidade, de tão aflorada, chega a encantar os olhos e os corações daqueles que o rodeiam.

Conflito de pessoas

2008-12-30T21:12:00.000-08:00

- Eu não entendo você.

- Nem eu.

- Você não me entende?

- Eu não me entendo.

- E isso não te angustia?

- Não tanto quanto a você.

- Não é importante pra você entender a si mesma?

- É importante, não urgente. Já fico satisfeita de entender minhas reações, minhas atitudes. Tentar entender uma pessoa é como interpretar um texto. Ainda que essa pessoa seja você mesma. Você pode até ter a sensação de que captou a mensagem. Mas certeza nunca terá. Pessoas não são equações, não podem ser resolvidas.

- Então suas atitudes você entende?

- Às vezes demoro bastante... rs.

- Você entende por que foi embora, por que me deixou falando sozinho?

- Porque concordo contigo. Você não me entende.

- Mas você também não se entende. Foge de si mesma?

- Se fujo de mim mesma? Algumas vezes.

- E como você faz pra te trazer de volta? Como eu faço pra te trazer de volta?

- Aí é que está. Não tente me fazer voltar, me fazer ir. Não tente entender. Essas coisas acontecem naturalmente. Ou não.

- Eu não vou desistir de você.

- Nem eu.

- Não vai desistir de mim?

- Não vou desistir de mim.

Receita de ano novo

2008-12-30T11:16:00.000-08:00

"Para você ganhar belíssimo Ano Novo
cor do arco-íris, ou da cor da sua paz,
Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido
(mal vivido talvez ou sem sentido)
para você ganhar um ano
não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,
mas novo nas sementinhas do vir-a-ser;
novo
até no coração das coisas menos percebidas
(a começar pelo seu interior)
novo, espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,
mas com ele se come, se passeia,
se ama, se compreende, se trabalha,
você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,
não precisa expedir nem receber mensagens
(planta recebe mensagens?
passa telegramas?)

Não precisa
fazer lista de boas intenções
para arquivá-las na gaveta.
Não precisa chorar arrependido
pelas besteiras consumidas
nem parvamente acreditar
que por decreto de esperança
a partir de janeiro as coisas mudem
e seja tudo claridade, recompensa,
justiça entre os homens e as nações,
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
direitos respeitados, começando
pelo direito augusto de viver.

Para ganhar um Ano Novo
que mereça este nome,
você, meu caro, tem de merecê-lo,
tem de fazê-lo novo, eu sei que não é fácil,
mas tente, experimente, consciente.
É dentro de você que o Ano Novo
cochila e espera desde sempre."

Carlos Drummond Andrade

P.S.: O que posso desejar pra 2009? Paz no mundo? Felicidade geral da nação? Saúde? Prosperidade? Não... Eu acredito que nossa maior batalha é travada dentro de nós mesmos. Acredito também que nessa batalha não há vencedores e vencidos, apenas efeitos... bons... ruins... Portanto, o que tenho a desejar é que cada um de nós lute, sobreviva e... viva... viva 2009 !!!

Questão de escolha

2008-12-24T14:16:00.001-08:00

- Tia, o Papai Noel existe?

- Você acredita?

- Meus amigos da escola dizem que ele não existe.

- E você?

- Não tenho certeza. Sou criança. Por isso estou perguntando pra você, que é adulta.

- Aí é que você se engana. Provavelmente quando tiver a minha idade você terá muito menos certezas do que tem hoje.

- Mas quanto mais a gente cresce, mais aprende coisas.

- Pois eu acho que o aprendizado tem muito mais a ver com a capacidade de duvidar do que com certezas absolutas.

- Tia, você está complicando tudo.

- Está vendo o que falei? Adultos são essencialmente complicados.

- E o Papai Noel, existe?

- Você acredita?

- Eu sinto que ele existe, mas todo mundo diz que não existe.

- Ah, querido, hoje é o Papai Noel, amanhã o amor, depois a eternidade. Durante sua vida, por diversas vezes, as pessoas vão te dizer que coisas que você sente são só ilusão. O grande lance é decidir quem vai determinar em que você acredita.

- Eu vou determinar.

- Então...

- Papai Noel existe. O MEU Papai Noel existe.

A bailarina e o equilibrista

2008-12-17T19:54:00.000-08:00

Ela surgiu assim de repente tal qual divindade
Tive vontade de me jogar aos seus pés
Adorá-la como deusa
Oferecer-lhe um manto, meu pranto, um altar
Mas nada disso a apeteceria
Era a feiticeira do movimento
Ela queria bailar

Não me restou outra opção
Levantei-me e segui a aparição
Em seu ritmo frenético, intenso, insano
Ela continuou a dançar
Trazia em uma das mãos a vara de condão
O chão começou a riscar

Meu destino foi selado naquele instante
A linha trêmula nascida do bailar da divina criatura
Seria o único caminho a trilhar dali em diante
Seguindo seus passos, ainda sem jeito
Expurguei toda dor que me ardia no peito
E de vazio, melancólico, malabarista
Tornei-me ébrio, alucinado, equilibrista

P.S.: Essa cena foi uma das melhores coisas que vi na TV nos últimos anos. Ter visto essa metáfora em movimento me proporcionou 3 coisas dignas de nota: primeiro fiquei ali parada sentindo como certas sutilezas tocam profundamente em mim; depois me peguei lembrando o encantamente que senti ao conhecer a obra de Machado de Assis, especialmente as personagens femininas; por fim, pude lembrar que o "equilíbrio" não necessariamente encontra-se num porto-seguro, ele pode estar contido numa linha irregular nascida de uma dança insana, oscilante, livre.

Será mesmo preciso esperar a próxima vida?

2008-12-15T11:28:00.000-08:00

A minha próxima vida
Woody Allen

Na minha próxima vida quero vivê-la de trás pra frente.

Começar morto para despachar logo esse assunto.

Depois acordar num lar de idosos e ir-me sentindo melhor a cada dia que passa.

Ser expulso porque estou demasiado saudável, ir receber a aposentadoria e começar a trabalhar, recebendo logo um relógio de ouro no primeiro dia.

Trabalhar por 40 anos, cada vez mais desenvolto e saudável até ser jovem o suficiente para entrar na faculdade, embebedar-me diariamente e ser bastante promíscuo, e depois estar pronto para o secundário e para o primário, antes de virar criança e só brincar, sem responsabilidades.

Aí viro um bebê inocente até nascer.

Por fim, passo 9 meses flutuando num spa de luxo com aquecimento central, serviço de quarto a disposição e espaço maior dia a dia, e depois

- Voilà! - desapareço num orgasmo.

P.S.: Ao falar sobre si mesmo Woody Allen costuma repetir: “As pessoas sempre se enganam em duas coisas sobre mim: pensam que sou um intelectual (porque uso óculos) e que sou um artista (porque meus filmes sempre perdem dinheiro).”

Eu, pessoalmente, adoro essa frase. Por quê? Não tenho cara de intelectual, meus filmes não perdem dinheiro, à medida que eles não existem. Mas, que as aparências enganam, enganam... rs.

Amor maltrapilho

2008-12-10T10:17:00.000-08:00

A tarde estava quente. Uma preguiça a consumia. Mas ficar trancada em casa também não estava nos seus planos. Abriu a janela e ficou ali, brincando de descobrir animais, pessoas e coisas nas nuvens brancas que ornavam o céu azul. Encontrou um cachorro com cabeça de papagaio. Abriu um largo sorriso enquanto seus olhos passeavam pela rua em busca de outra ocupação. Encontrou.

Ela o encontrou. Ele vinha caminhando, passos lentos, cabeça baixa, como se analisasse o caminho antes de cada passo. Ela também analisava. Seu objeto de interesse era ele, seus gestos, suas roupas, seu semblante.

De repente, ele levantou o rosto e a encarou. Pêga de surpresa, ela instantaneamente corou, mas não baixou o rosto. Olhou-o bem nos olhos e sorriu. Agora foi ele que se surpreendeu, ensaiou um arremedo de sorriso, o único de que ainda era capaz. Continuou a andar, mas os passos ficaram ainda mais lentos. Os olhos, por um motivo que ele desconhecia, não queriam se despregar daquela janela. Uma janela para a alma.

Os olhos. Ela nunca havia visto um olhar tão cansado. Nos olhos dele ela podia ver o tempo. Nos olhos dele ela podia ver o mundo. Havia muita coisa além dos muros de sua casa, das brincadeiras de criança.

Criança. Ela ainda era uma menina. A pureza que havia naqueles olhos o fizeram perceber que ele nunca havia sido realmente criança. Ele nascera cansado, marcado. Justamente por isso, ele gostava ainda mais dela. Cada detalhe, seu rosto redondo e luminoso feito lua cheia, suas mãos miúdas. Um aceno.

Ele continuava andando, iria embora. Talvez ela nunca mais o visse. Sem disfarçar a frustração que sentia, ela acenou. Ele estava escapando e ela sabia que havia tanto ainda a descobrir. Ela amava descobertas, surpresas. Amava.

Amor. Ele buscou pela última vez aquele olhar antes de virar a esquina. Ela ainda estava lá. O aceno parado no ar. Ele arriscou mais um sorriso meio torto enquanto pensava naquela menina desconhecida. Ela era apenas uma criança, mas o que ela o fez sentir foi o sentimento mais próximo de amor que ele havia conhecido.

Conhecido. Ela não sabia o nome daquele homem de roupas rasgadas e sujas. Não sabia onde era sua casa, desconfiava até de que ele não a possuía. Provavelmente nunca mais o veria. Mas ela o conhecia. Ela não o esqueceria.

Ele não esqueceria. Naquela tarde ensolarada, ela lhe dera mais coisas a lembrar do que o resto do mundo durante toda uma vida. Um olhar, um sorriso, o primeiro amor.

Smile

2008-12-05T20:49:00.000-08:00

Já vi esse vídeo uma dezena de vezes. As reações são as mais diversas. Sorrisos, lágrimas, uma certa nostalgia, uma pueril alegria. Tudo depende das minhas constantes oscilações. Mas algo repetiu-se todas as vezes. Os vídeos de Chaplin me fazem sentir uma profunda ternura. As letras de Chaplin me trazem uma sensação de extrema familiaridade.

P.S.: Smile é uma de minhas músicas favoritas. Especialmente na voz de Madeleine Peyroux.

Que vida haverá depois que o ponteiro mudar de posição?

2008-12-03T15:28:00.000-08:00

Chega, fim do dia. Já estava trabalhando desde às 11 da manhã, não parara nem pro almoço. Estava exausta. Desligou o computador. Cadê a chave do carro? Alguém bateu na porta. O chefe. Mau sinal. Provavelmente, o dia de trabalho ainda se estenderia por mais algumas horas. Engano. Dessa vez a notícia era ótima. Seria promovida. Decisão por unanimidade entre os sócios do escritório. Ganharia quase o dobro e uma sala com vista pro parque.

A promoção, somada ao casamento que se aproximava, era motivo suficiente para uma grande comemoração. Pessoas foram ligando pra pessoas e, de repente, o happy hour da sexta havia se transformado numa grande festa, acabava de ganhar uma despedida de solteira.

- Alô.

- Querido, estou ligando pra desmarcar nosso jantar. Fui promovida. Depois te conto os detalhes. O pessoal aqui do escritório vai aproveitar a deixa e fazer uma despedida de solteira.

- E eu não vou ser convidado pra comemorar sua promoção?

- Você é o noivo. Não pode ir a minha despedida de solteira.

- Que bobagem, querida. Coisa mais provinciana.

- Comemoramos minha promoção de outra forma, só nós dois, ok?

- Hummm, agora sim, o argumento foi convincente o bastante. Amanhã?

- Amanhã.

- Espera um pouco. Casamos na semana que vem, você vai até ter uma despedida de solteira. Mas você não disse sim.

- Como assim?

- Eu te pedi em casamento, você pediu um tempo e semanas depois falou que aceitava minha proposta. Nunca disse "Sim, eu caso."

- E depois eu que sou provinciana... rs.

- Eu sou um homem romântico, é isso.

- Façamos o seguinte, amanhã você faz denovo o pedido e eu respondo como manda o figurino, está certo?

- Combinado.

- Preciso ir. Até amanhã, querido.

- Amo você.

- Eu também.

O lugar escolhido foi uma boate próxima a sua casa. Ótima escolha, assim deu tempo de passar em casa, tomar um banho e deixar o carro. Seria mesmo mais prudente ir de táxi.

Chegou no lugar combinado, já tinha ido lá algumas vezes. No primeiro piso havia um bar onde o pessoal dos escritórios próximos ia pro happy hour. Estava lotado, muitas pessoas conhecidas. Como haviam avisado tanta gente tão rápido? Não importa. Estavam todos ali, ela estava ali, por um único motivo: comemorar.

Algumas horas e muitas margueritas depois, ela começou a se sentir tonta, sufocada. À essa altura, as vozes já estavam muito altas, a pouca luz a fazia sentir ainda mais desorientada, o ouvido "zumbia", a cabeça girava. Precisava sair dali. Precisava respirar.

O ar frio do início da madrugada foi como um abraço aberto que vai se distanciando, te fazendo caminhar em busca de um pouco de alento. Quando se deu conta, já estava há uns quinhentos metros da boate. Era perigoso andar sozinha a uma hora daquelas. O mais certo era voltar. Continuou caminhando. De repente, uma sensação de liberdade a invadiu. Ela se sentia estranhamente feliz. Sorriu. A primeira lágrima rolou enquanto seus lábios ainda estavam abertos. Sentiu o gosto da lágrima.

Por um segundo, teve um lampejo de lucidez. Aquela lucidez brutal, implacável, reveladora. Uma lucidez que só os loucos, as crianças e os bêbados podem alcançar. As lágrimas agora rolavam feito torrente. Ela estava sozinha no meio da rua, era tarde, estar ali era perigoso e solitário. Ainda assim se sentia inteira, em casa, à vontade, como há muito tempo não se sentia. Era duro, cruel até. Mas aquele era mesmo o único lar que conhecera. O incerto, o perigo, a solidão.

A verdade é que aquela coisa toda de preparativos de casamento, escolha de vestido, padrinhos, enfeites, aquilo não tinha nada a ver com ela. Viver tudo aquilo era como sonhar. Pode até ser agradável, quase real, mas, bem no fundo, você sabe que é só fantasia, sabe que uma hora ou outra você vai acordar. Ela havia acabado de acordar. Um som. O despertador? Não, uma buzina.

- Ei, não acha perigoso andar sozinha a essa hora?

- É. Eu poderia de repente dar de cara com um desconhecido com intenções escusas. Espera, eu acabo de dar de cara com um desconhecido com intenções escusas. O que devo fazer, correr?

- Muito engraçada. Mas sua cara não está das melhores. Por que você está chorando?

- Primeiro achei que você podia ser um tarado ou ladrão. Agora já estou desconfiando de que você é da polícia.

- Então pode confiar em mim e me deixar te dar uma carona.

- Muito pelo contrário. Você não lê jornal?

- Nem você pelo visto, senão não estaria aqui sozinha.

- E você? Não tem medo? Eu também poderia ser uma "maníaca sexual". Ou então estar me fingindo de pobre coitada perdida só pra atrair e assaltar candidatos a príncipe encantado.

- Bom, a idéia de você ser uma maníaca sexual não deixa de ser bem interessante. Quanto a me roubar, aposto que o que tenho na carteira não paga nem o lenço que você usa.

- Você é realmente divertido, mas preciso ir.

- Espera. Não vai. Embora você não queira admitir, eu sei que está precisando de ajuda. Entra, a gente conversa e eu te deixo em casa.

Ela desviou o olhar. Pôde ver mais adiante o portão de seu prédio. Agora realmente se sentia diante de duas opções. A escolha não seria entre entrar naquele carro ou buscar o refúgio de casa. Naquele momento, ela precisava decidir entre continuar vivendo à sua maneira ou se enquadrar em todas aquelas regras e limites que teria que aceitar pra compartilhar sua vida com outra pessoa. Enfim, ela teria que responder agora o pedido feito há alguns meses atrás: - Casa comigo?

Literalmente, a hora era decisiva. A hora. Enquanto com a mão direita limpava as marcas deixadas pelas lágrimas em seu rosto, olhou o relógio no pulso esquerdo. 23:44 hs.

P.S.: Esse texto foi escrito a partir de um desafio proposto por Léo Mandoki Jr. (http://leomandoki.blogspot.com/2008/12/quantas-vidas-cabem-antes-do-ponteiro.html).

Um ano

2008-12-02T08:40:00.000-08:00

"Toda estréia é acompanhada por alvoroço e excitação. Pelo menos comigo sempre foi assim. O primeiro dia na escola, na faculdade, no trabalho. O primeiro olhar, a primeira palavra, o primeiro beijo. Com o blog não poderia ser diferente, até porque falar sobre suas impressões não será tarefa fácil para alguém que nunca sentiu muito prazer em falar de si mesma. Mas também, quem disse que gosto mais das tarefas fáceis? Por isso, aqui vão minhas impressões, contraditórias, confusas, obscuras, mas, acima de tudo, puras. Espero que alguém se divirta, mesmo que esse alguém seja eu mesma." (1º de dezembro de 2007 - post de estréia)

"Não uso o blog pra falar de mim mesma, uso cada post pra falar comigo mesma e com as pessoas que passam por aqui." (1º de dezembro de 2008 - conversa com um amigo)

É isso. Um ano passou e ainda estou por aqui, publicando minhas impressões que eram puras e agora são digitais. O layout mudei várias vezes, os temas dos posts variaram da filosofia mais barata até... a filosofia mais barata... rs.

Uma coisa não mudou, talvez nunca mudará.

"Há vida, há sons, há imagens, há até a escuridão. Mas, em primeiro plano, PALAVRAS..." (apresentação do blog)

Palavras... amigas, cúmplices, libertadoras, algozes, senhoras, esmagadoras... COMPANHEIRAS de todas as horas, até as de silêncio, de cansaço, de nada.

Só que agora ganhei outros companheiros, que vêm, que vão, que chegam, que voltam. Comentários que completam os meus textos e que, muitas vezes, vão além deles. Comentários que geram novos posts que, por sua vez, trazem outros comentários, nessa ciranda de mãos entrelaçadas e cabeças que giram.

Uma questão de honra

2008-11-30T11:04:00.000-08:00

- Doutor, tá indo embora?

- Estou, já falei com meu cliente.

- Tem um homem aí que tá precisando de advogado. Foi preso em flagrante há um tempão e até agora nem foi chamado no fórum. O senhor quer falar com ele?

- Ele pode pagar?

- Não sei. Parece que não tem muita coisa não. A mulher dele vem pras visitas puxando um monte de menino remelento pelo braço. Talvez tenha uma casa que possa vender. Só falando com ele.

- Manda trazer o homem.

(...)

- Doutor, já vou dizendo que não tenho como pagar pelo seu serviço e nem sou homem de explorar o trabalho de ninguém. Dizem que tem um doutor que trabalha pra pobre, mas até agora nada desse homem aparecer. E a mulher fica chorando querendo saber se me demoro aqui, os meninos tão precisados de uma ruma de coisa e lá em casa de homem só eu mesmo. Só preciso que o senhor me responda se fico aqui ainda muito tempo.

- Não sei. Essas coisas nunca dão pra saber com exatidão, mas eu poderia prever mais ou menos se tivesse seu processo em mãos. Bom, me diga o que aconteceu que vou ver o que dá pra fazer.

- Eu furei um amaldiçoado há uns tempos atrás.

- E ele morreu?

- Ah doutor, homem que é homem não tira uma faca do cós só pra fazer medo não. Ele ofendeu minha santa mãe que já foi embora dessa terra de perdição há um bom tempo. Se eu deixasse por nada não andava de cabeça erguida mais nunca nessa vida.

- E além de ofender sua mãe, o que mais ele fez?

- Ele disse que ia matar. Foi legítima defesa, doutor.

- Então ele tinha uma arma também?

- Sei não. O que ele tinha não sei dizer. Sei o que ele não tinha. Juízo. Com licença da má palavra, mas o filho de rapariga não tinha um pingo de juízo, se tivesse, não tinha bulido com a honra de um cabra macho.

- Entendo.

Mas ele não entendia. Nem sabia o sentido dessa palavra. Tal assunto não fazia parte da grade da faculdade que ele cursou. Não há questões de honra na prova da OAB.

Teia Alimentar

2008-11-27T17:55:00.000-08:00

Desde que comecei a visitar outros blogs, venho chamando de teia esse compartilhar de sentimentos e pensamentos. Dizia isso por perceber a blogosfera como um verdadeiro emaranhado. Eu lia um post de alguém, depois lia um de outra pessoa e percebia uma clara ligação entre as postagens, embora, algumas vezes, os escritores nem tivessem lido os textos uns dos outros. Coincidência? Sintonia? Eu sentia como se houvesse uma teia imaginária que ligava as pessoas. Uma teia de idéias.

Hoje, comentando um post escrito por Vivian, repeti essa história da teia e de repente, assim do nada (como acontece com a grande maioria das minhas teorias malucas), percebi que talvez formemos mesmo uma teia, mas não pelo motivo que eu havia pensado antes.

Lembrei de minhas aulas de ciências, quando eu era menina ainda. A "tia" ia explicando o mundo a minha volta e aquilo me soava fascinante. Em uma dessas viagens, o tema do dia era cadeia alimentar. Eu já intuía que os seres vivos (eu inclusive) eram parte de um todo, mas ouvir que os seres se alimentam uns dos outros foi como um abrir de olhos. Enfim, havia mesmo um motivo científico pras minhas percepções infantis.

Nessa mesma aula, descobri que havia várias cadeias alimentares e que o cruzamento de cadeias formava uma teia alimentar. A explicação da professora à época me parece muito boa até hoje (todos os professores deviam manter a linguagem simples e despretenciosa que adotam pra lidar com cianças). Um animal normalmente alimenta-se de mais de um ser vivo e esses seres integram cadeias alimentares distintas, fazendo com que essas cadeias se cruzem.

Pois no exato momento em que comentava no blog da Vivian, pensei nisso. Todos nós fazemos parte de cadeias alimentares virtuais, dependemos uns dos outros pra nos alimentar, pra nos nutrir. E mais, criamos até um cardápio (vide as listas de links de blogs amigos que a maioria de nós tem em seu blog). Pensa que acabou aí? Nãoooo. Além disso, nossas cadeias alimentares cruzam-se, formando teias alimentares. Isso graças a blogueiros que fazem parte de diversas cadeias. Eu mesma já "ganhei" vários contatos herdados de blogs que visito constantemente.

Sabe do que mais? As minhas teorias são só passa-tempos pra essa minha mente doentia. Na verdade, estabelecer papéis não é importante, muito menos saber o que nos mantém aqui, interagindo com os escritos nossos e alheios. O importante mesmo é que, a princípio, não somos mais que seres vivos que precisam comer uns aos outros pra sobreviver. A princípio... Mas, aqui, entre sentimentos, pensamentos e letras, podemos ser qualquer coisa, podemos fazer qualquer coisa, até seguir nosso instinto de sobrevivência e usar outros seres pra continuar sentindo, pensando, blogando, nessa fascinante teia de idéias.

P.S.: Falando em amigos, Usando Verbologia foi extinto e me sinto meu órfã. Está certo, Melia. Pode me chamar de piegas, mas é assim que sinto mesmo.

O cárcere da bela vida

2008-11-25T17:15:00.000-08:00

Há dias procuro um livro que comprei na última viagem e não sei onde guardei. Acontece que toda vez que começo a mexer nos meus armários, encontro uma outra coisa que acaba me fazendo esquecer o que eu inicialmente estava procurando.

Ontem, numa dessas expedições em busca do livro perdido, encontrei algumas "preciosidades". O Schopenhauer que ganhei de um amigo (que, por sinal já me xingou algumas vezes porque ainda não acabei de ler o livro), bilhetes sem sentido (agora), poemas rabiscados em guardanapos, números de telefone anotados que não sei mais quem me deu, textos passados por colegas que esqueço de levar pro escritório... Graciliano Ramos.

De repente, abri uma gaveta e lá estava ele. Memórias do cárcere. Pronto, acabava de abortar a expedição. Encontrar Pessoa ficaria mesmo pra outro dia. De repente, fui invadida por uma avalanche de pensamentos.

Inicialmente, me veio a lembrança do momento em que li Memórias do Cárcere. Eu acabava de mudar completamente de rotina. Momento conturbado, em que ainda me adaptava às diferenças culturais, climáticas, etc, etc, etc. De certa forma, ler um bom livro me fez lembrar o quão relativas são essas questões de "meu lar", "meu lugar". Lembrar que não é necessariamente (e nem principalmente) no mundo exterior que me encontro, me localizo. Daí em diante me vieram todas as divagações acerca das minhas teorias sobre as relações humanas, das quais pouparei meus queridos visitantes... rs.

Logo depois, me peguei pensando no prazer que foi reencontrar Graciliano depois de Vidas Secas. Memórias do cárcere me tirou aquela impressão aborrecida. Ousadia chamar um clássico de entediante? Ignorância? Mau gosto? Que seja. Decididamente Vidas Secas não está incluído na minha lista de prediletos, nem de mais ou menos, por sinal... rs.

Mas, voltando ao assunto, Memórias do cárcere tocou fundo em mim. O tema. A visão fatalista, a crítica ferina, o sarcasmo contundente de Graciliano. A postura debochada diante de uma situação absurda. Absurdamente verídica. A verdade sem demagogia, sem a velha falácia da total aversão brasileira à violência.

E os pensamentos não pararam por aí, acabei me lembrando do filme "A vida é bela". Aquele mesmo que venceu o Oscar de melhor filme estrangeiro derrotando o enfadonho "Central do Brasil". Benigni e sua forma romanceada de falar do holocausto. Guido e sua visão combativa diante das atrocidades. É isso, à sua maneira, Guido lutou contra o exército alemão, contra a realidade, contra tudo e todos por uma só causa, sua família. A inocência do filho. O resgate da esposa. Suas armas: criatividade e fantasia. Fantasia.

Inevitavelmente, estava criado o paralelo entre as visões de Graciliano e Benigni diante da barbárie. Algumas coisas em comum. A semelhança entre as situações é gritante: ditadura, holocausto. Além disso, nenhum dos dois lutava por um ideal. Graciliano nem sabia ao certo o que era comunismo. Guido não almejava matar Hitler. Ambos estavam "perdidos" numa guerra alheia. Lutavam pela sobrevivência (embora seus conceitos de sobrevivência fossem bem distintos).

Graciliano queria apenas continuar vivendo. Talvez nem fosse um querer assim tão intenso, talvez fosse só um costume, continuar resistindo. Guido não precisava apenas não morrer pra viver. Ele precisava sonhar, imaginar, e ainda fazer sonhar, fazer imaginar. Guido amava uma mulher, protegia seu filho, tal como seu pequeno príncipe. Graciliano convivia com sua mulher, assim como com os móveis de casa, talvez nem lembrasse os nomes dos meninos.

As diferenças entre os dois eram mesmo muitas e mais marcantes que as semelhanças, mas sentada no chão, entre vários pedaços de papel amassado, Memórias no colo, Vida na cabeça, o pensamento mais forte que surgiu (e ficou) foi em relação à saída que eles encontraram pra sobreviver.

Graciliano escrevia. Guido sonhava. E assim eles iam sendo tratados como animais e vivendo como homens. Ambos sobreviveram, cada um à sua maneira, a situações extremas. Imaginar... escrever... sobreviver... Guido, Graciliano, eu... você?

Um dia de cão... ops... de macaco

2008-11-21T21:24:00.000-08:00

No dia em que eu perder a capacidade de rir de mim mesma, por favor, me internem às pressas.

P.S.: Todos os créditos a dois amigos: Bill, que me mandou esse vídeo há algum tempo atrás; e Léo, que me fez lembrar do vídeo assim que li seu último post (É, Léo, é isso que somos, macacos...rs).

Morreu de pensar

2008-11-18T17:34:00.000-08:00

Pensaste que eu te amava
Quando, através de meus olhos,
deixei-te vasculhar os recônditos de minh'alma

Pensaste que eu te amava
Quando chorei em teu colo e te ofereci a face
para que secaste rastros úmidos de dor e medo

Pensaste que eu te amava
Quando beijei tua boca e te fartaste em minha saliva
da vida que já havia te escapado por entre os dedos

Pensaste que eu te amava
Quando colei meu corpo ao teu
e sentiste o descompasso de um coração sôfrego por ti

Pensaste que eu te amava
Quando cerrei os olhos e me ofereci inteira
para que tu pudeste brincar de deus

Pensaste que eu te amava
Quando pousei meu rosto cansado em teu peito nu
esquecida de que havia mundo além de nossa alcova

Pensaste que eu te amava
Quando, assombrada pelos meus fantasmas,
tateei no escuro do quarto buscando o refúgio do teu abraço

E de tanto pensar
Tu, corrompido por todas as idéias de amores vãos,
Não pudera compreender o quanto eu realmente gostava de ti.

Conclusão matutina

2008-11-18T06:32:00.000-08:00

Hoje acordei antes de abrir os olhos. Permaneci deitada curtindo uma certa paz que só pode existir na semi-consciência.

Aos poucos, cada um dos meus sentidos foi despertando.

Ouvi os sons da cidade que já corria lá fora enquanto eu brincava de estátua.

Senti o contato do lençol macio envolvendo todo meu corpo como num abraço imaginário.

Os perfumes da manhã, também os senti todos. Café, pão fresco, pasta de dente.

Agora sim. Hora de levantar e ganhar o mundo.

Mas faltavam os olhos. Eles permaneciam cerrados. Tentei abri-los uma, duas, cinco vezes, em vão. Exausta de tanto tentar, declarei-me vencida. Adormeci.

Depois de uns minutos, abri os olhos com a certeza de estar atrasada. Saltei da cama antes de estar realmente acordada. Banho, escolha da roupa, café, dentes escovados, tudo feito maquinalmente, sem a menor consciência.

Já a caminho do trabalho, corpo todo em movimento, despertei com uma conclusão inesperada: Abrir os olhos não é tão fácil quanto parece.

Sei lá

2008-11-14T21:22:00.000-08:00

Ultimamente, a vida anda correndo demais.

Decididamente, ela não dá o menor sinal de que vai diminuir o passo pra me acompanhar, muito menos de que prosseguirá sem mim. Não agora.

Sempre há a possibilidade dela me arrastar pelos braços. Talvez seja bem cômodo, embora isso possa me render alguns arranhões.

Acho que a opção mais adequada é começar a correr.

É nessas horas que penso que devia dormir mais, comer nas horas "certas", beber menos. Talvez eu tivesse mais fôlego. Não sei.

É a brisa gelada das madrugadas de boemia que me oxigena o corpo, a mente e ....

"Meu coração vagabundo, quer guardar o mundo em mim".

E a vida? Tem sempre razão, oras.

Enquanto isso, Vinícius, fiel companheiro, (en)canta...

Cada um luta com as armas que tem

2008-11-13T21:06:00.000-08:00

- Vovó, minha cabeça está doendo.

- Deixa eu ver, meu filho. Onde dói?

- Aqui.

- Valha meu Deus. Tem um bruta caroço na tua cabeça, menino. Desde quando está doendo?

- Desde semana passada.

- Tudo isso? Vá chamar tua mãe.

(...)

- A senhora mandou me chamar?

- Claro. Já viu o calombo na cabeça do teu filho?

- Vi sim. Ele caiu jogando bola. Coisa de criança.

- Ele disse que já faz uma semana.

- Tenho dado remédio. Passa já.

- Passa já nada. Você sabia que caroço na cabeça pode dar aquela doença?

- Aquela doença tem nome. Câncer. E a senhora está dizendo bobagem. Isso é ignorância.

- Não sei o que é ignorância. Mas sei o que é judiação. É o que você está fazendo com seu filho. Deixando o bichinho sofrer desse jeito e ainda correr o risco de pegar a maldita doença.

- A senhora não sabe o que está falando. Preciso ir. Tenho que trabalhar.

- Espera. Por que você não faz uma promessa pra São Francisco? Eu tenho um santo aqui. A gente pode rezar pra ele, pedir essa graça e prometer que o menino vai andar de marrom durante um ano.

- Eu não tenho fé. Pra mim, esse santo da senhora é só um monte de gesso.

- Desconjuro. Deixa de maledicência, mulher. Deve ser por isso que seu filho está com um caroço do tamanho do mundo na cabeça. Você não quer, não faça. Eu vou rezar pro meu São Francisco e pedir mais essa graça.

- Enquanto a senhora reza, eu vou trabalhar. Preciso comprar mais remédios pra dor de cabeça.

P.S.: O melhor dessa história é o fato de ser verídica (está certo, eu mexi só um pouquinho). A simpática avó é minha cliente e me contou essa passagem sem se dar conta do quanto me encantam essas sutilezas cotidianas.

Simples assim

2008-11-12T19:44:00.000-08:00

Um breve agradecimento

2008-11-11T18:50:00.001-08:00

Fragmentos de 3 conversas com 3 pessoas absolutamente diferentes, com as quais eu tenho relações totalmente distintas. Foi o que me veio à cabeça no momento em que me abandonei aqui, à frente deste teclado, que tem sido meu parceiro e algoz, há mais ou menos 1 ano.

Fico pensando o que têm essas 3 pessoas em comum. E as palavras que me vêm à cabeça são intensidade e liberdade. Vida em tamanha abundância que, em certos momentos, parece que um só corpo não os conterá. Será pouco, bem pouco, pra abrigar tanto sentir e tanto pensar.

Intensidade e liberdade. Fácil antever quais efeitos essa mistura causa em mim. Encanto, interesse e está acionado o botãozinho que desencadeia uma série de pensamentos que levam a outros pensamentos num ciclo que parece interminável.

Uma mulher madura, segura, experiente, encantada, absolutamente encantada por um menino que, com uma doçura absurda, foi fazendo caírem todas as máscaras, foi limpando toda a camada espessa de pó que cobria o rosto da tal mulher. E ela, tão acostumada a cravar com segurança os dois pés no chão firme, fica sem saber o que fazer quando se sente caminhando num chão de nuvens. O garoto aparentemente tão frágil, a mulher firme como rocha. E no fim das contas, não se sabe mais quem corre mais riscos nesse encontro improvável.

Um homem que, mesclando sagacidade, sarcasmo e delicadeza, vai deixando uma série de mensagens subliminares, as quais vão formando uma corrente de elos arredondados. Um caminho de migalhas de pão que vou trilhando com a total certeza de que é preciso atenção, apesar de todas as alegorias que enfeitam a estrada. Um caminhar sem ponto de chegada, apenas o prazer de continuar descobrindo o que se apresentará mais adiante. Quais serão as novas mensagens, quais pensamentos elas desencadearão em mim, quantos sorrisos mais?

Uma mulher muito jovem, uma menina muito velha. Uma pessoa daquelas que nos faz oscilar entre a reflexão mais profunda e a piada mais infame, fazendo com que a reflexão não pareça tão "pesada" e a piada não pareça tão tola. Confidências trocadas. Muita prosa. Poesia, sempre. E a capacidade de ler minhas palavras com uma sensibilidade tamanha que, por muitas vezes, me faz ficar feliz por tê-las escrito.

3 pessoas que, sem nem saberem da existência umas das outras, uniram-se pra me passar uma só mensagem dividida em partes, como num geograu (?) daqueles de escola primária. Cada um, em seu momento e com uma eficiência ímpar, falou a sua parte. E quando foi dita a última palavra do último participante ficou muito claro que, nem sempre, as mensagens vêm inteiras, de uma só vez, nem passadas por uma só pessoa, por uma só situação.

A moral da história é que apre(e)nder não é algo tão fácil quanto pode parecer à primeira vista. Requer atenção, percepção e... boas companhias, é claro... rs.

Meu casaco de general

2008-11-10T09:15:00.000-08:00

Nesta temporada no Rio tive um interessante companheiro de viagem. Ele preencheu parte do meu tempo ocioso, me fez repensar algumas opiniões, ajudou a fortalecer umas idéias, me lembrou de uma época importante da minha vida. Enfim, foi uma convivência intensa, profunda, mas tranqüila.

"Meu Casaco de General", escrito por Luiz Eduardo Soares, trata de segurança pública, política, violência no Rio de Janeiro, mas principalmente de crenças, a capacidade que as pessoas têm de acreditar e até onde podem chegar para defender seus pontos de vista.

Luiz Eduardo foi sub-secretário de Segurança e depois coordenador de Segurança, Defesa Civil e Justiça do governo Garotinho. Mas não se trata de um integrante das "forças armadas", trata-se, essencialmente, de um pensador, um homem que acreditou ser possível combater a violência no Rio de Janeiro com planejamento, organização e credibilidade.

Como já se poderia antecipar, ele saiu do governo antes do fim da gestão Garotinho por pura e total incompatibilidade de objetivos, embora a versão "oficial" tenha sido seu suposto envolvimento no caso João Moreira Salles/Marcinho VP (caso este que também gira em torno da capacidade humana não só de acreditar, mas também de agir conforme suas crenças).

P.S.: Mais detalhes sobre o envolvimento entre João e Marcinho VP (na época da matéria o "apoio" de Luiz Eduardo ainda não tinha sido usado como cortina de fumaça pra mascarar os reais motivos de sua exoneração):
http://www.zaz.com.br/istoe/1588/brasil/1588guerraparticular.htm

Encontros

2008-11-06T23:09:00.000-08:00

Quando criança, eu fechava os olhos, levantava as mãos em direção ao céu e tinha a nítida sensação de que podia voar. Chegava a pressentir o vento acariciando meu rosto, bagunçando meu cabelo, correndo entre minhas pernas.

Nessas noites de magia, depois de vagar sem rumo entre estrelas brilhantes, eu recostava em montinhos de nuvem e me abandonava por ali, observando a lenta transformação da noite em dia. Esses eram meus jogos preferidos. Os jogos de cores que antecediam o amanhecer.

Quando criança, eu compunha minhas próprias baladas. Adotava dialetos que os outros não podiam decifrar. Mas, eu não estava só. Dividia doces baladas e estranhos dialetos com meu amigo invisível. Alguém que os olhos não viam, mas o coração sim. As mãos não tocavam, mas as palavras sim.

Uma relação que simplesmente existia, sem precisar se concretizar. Um amigo cuja existência todos desconheciam. Revelá-lo representaria reduzi-lo em termos e limites que os outros pudessem compreender. Trazê-lo ao mundo real seria destruir o caminho até o único lugar que eu poderia chamar de casa.

Quando criança, eu não precisava de motivos pro sentir. Entendia que sorrisos e lágrimas não resultavam de processos racionais, lógicos. Eu apenas vivia de olhos bem abertos. Prontos pra chorar e pra sorrir.

Naquela época, eu sorria com os olhos. Eles também podiam falar, gritar, prometer. Olhos, boca, ouvidos, mãos, pernas. Eu desconhecia suas funções previamente estabelecidas. Só o que queria era explorar todas as possibilidades de cada parte de um corpo dentro do qual, muitas vezes, eu sentia não caber.

Quando criança, eu tinha medo de escuro, de barata e trovoada, mas não temia as pessoas, nem a mim mesma. Não tinha medo de amar. Não tinha medo de ser amada.

Por tudo isso e um pouco mais, é que agora eu abro mão de todas as declarações prontas de amor e de qualquer desses clichês românticos, e digo com toda pureza que me restou depois de tantos anos dessa vida errante num mundo que se recusa a parar de girar. Não sei se te amo. Se te amo, não sei até quando. O que sei - e essa é a coisa mais singela e bela que eu poderia sentir por alguém - é que, ao encontrar você, sinto que, depois de tantos anos, reencontrei a mim mesma... Quando criança.

E tudo acaba onde começou

2008-11-02T20:20:00.000-08:00

- Quem é?

- Sou eu. Posso subir?

- Claro.

(...)

- Você tem a coragem de vir dormir comigo depois de um jantar para o qual você se negou a me convidar? Quer dizer que só quer usar meu corpo e nada de me apresentar pra família? Mulher insensível, cortou meu coração. Já imaginou o que isso pode fazer com minha auto-estima?

- Hoje não, por favor. Guarde todo o seu sarcasmo pra amanhã.

Ela nunca havia falado assim. Não eram exatamente as palavras que ela usara. Havia alguma coisa de muito diferente em seu tom de voz. Só não sabia exatamente o que, nem adiantaria perguntar. Ela não responderia, não verbalmente. Mas sabia onde encontrar todas as respostas de que precisava.

Com a mão esquerda em seu queixo, levantou delicadamente seu rosto, obrigando-na a encará-lo. Olhou-a fixamente. Ela não tentou desviar o olhar, não dessa vez. Queria mesmo que ele pudesse descobrir em seus olhos as respostas que ela mesma ainda não encontrara em seu coração.

- Nunca te vi tão perturbada.

- Isso te incomoda?

- Não. Aliás, nunca te achei tão linda.

- Você vai me perguntar o que vim fazer aqui?

- Não preciso. Eu sei o que veio buscar aqui.

- Sabe? E o que acha que vim buscar?

- Abrigo.

- Abrigo? Você acha que estou fugindo?

- Muito pelo contrário. Acho que você decidiu parar de fugir. Só que já está tarde, você está cansada e não vai encontrar nenhuma resposta assim. Agora do que você realmente precisa é de abrigo. Nem vou perguntar como foi a noite.

- Melhor mesmo. Antes de falar sobre o assunto, preciso acabar de digerir esse jantar.

- Onde você estava quando recebeu a ligação da sua mãe?

- Aqui, na sua casa.

-Mais exatamente?

- Na sua cama. Mas que diferença faz?

- Dizem que quando alguém quer encontrar alguma coisa perdida, uma boa estratégia é refazer o caminho percorrido. Se tudo começou na minha cama, é pra lá que vou te levar. Vem, minha exilada preferida, vou te pôr pra dormir.

- Achei que dormir com você, só depois do sexo.

- Hoje não. Acho que, apenas por uma noite, consigo fingir que sou um cara sensível. Está vendo? Se você tivesse confiado em mim, talvez eu até tivesse me comportado bem no tal jantar com sua mãe... rs.

Ele a puxou pela mão. Passou um dos braços sobre os ombros dela e a levou pra sua cama... onde tudo havia começado.

Uma saída

2008-10-28T20:37:00.000-07:00

19:45 hs e eles já estavam bem perto do aeroporto. Enquanto Henrique dirigia, semblante tranquilo, sereno, ela pensava. Era estranho como tudo dava certo quando você decidia fazer a escolha mais sensata. Não que ela achasse sensato fingir que estava namorando só pra agradar a mãe. Decididamente não achava. Mas era nítido que Henrique encaixava-se perfeitamente no tipo "a escolha certa".

Ele havia chegado dez minutos antes do horário marcado pra buscá-la. Ela, por uma dessas coisas inexplicáveis, já estava pronta. Não pegaram engarrafamento. E contra todas as previsões, quando a mãe desembarcasse, eles já estariam no aeroporto. Estacionaram o carro numa vaga ótima. Aquilo já estava ficando estranho. Ela começou a ter uma sensação esquisita de que estava tudo bom demais pra ser verdade. Ei, não era mesmo verdade. Era um teatro. Um espetáculo pra apenas uma espectadora. A mãe. Ainda não entendia por que estava fazendo aquilo com sua própria mãe, com um amigo tão querido, consigo mesma. O fato é que nunca tinha deixado a mãe interferir nas suas escolhas. O que havia mudado? Não havia mais tempo pra resposta. Início do espetáculo.

- Querida !!!

- Mamãe, que saudade !!!

- É um imenso prazer conhecê-lo. Sou Lourdes, a sua sogra.

- Mamãe !!!

- E eu sou Henrique, o candidato a seu genro.

- Acho que vamos nos entender muito bem, Henrique.

(...)

Foi só entrar no carro e a pergunta voltou, só que agora ecoava com uma urgência avassaladora. O que havia mudado? Por que ela, que sempre agira de acordo com o que achava certo, estava permitindo que todos vivessem aquela situação ridícula? É bem verdade que tanto a mãe, quanto Henrique pareceram muito à vontade em seus papéis. Talvez porque ambos se encaixassem muito bem nas personagens que representavam. Sua mãe havia nascido pra representar o papel de uma perfeita matriarca, o que incluía ser uma sogra invasiva e efusiva. Quanto a Henrique, ele estava nitidamente curtindo a noite, isso estava estampado em seu semblante enquanto ele dirigia em direção à casa dela depois de deixarem Lourdes no aeroporto. Aliás, ele tinha mesmo todos os motivos pra estar satisfeito consigo mesmo.

A "sogra" ficara totalmente encantada por ele, o jantar fora digno mesmo de uma peça teatral, com destaque para o momento em que Henrique narrou o suposto primeiro beijo do casal, terminando sua estória com um beijo daqueles, tudo sob o olhar de aprovação da mãe, que aplaudia discretamente a cena. Aplausos. Fim do espetáculo? Claro que não. Depois do beijo inesperado, a noite prosseguiu, com direito a galanteios elegantes de Henrique, olhares satisfeitos da mãe e a insistente sensação que ela tinha de que estava tudo perfeitinho demais pra ser verdade.

A verdade é que aquela noite havia sido uma grande farsa. E enquanto ele estacionava o carro, uma súbita certeza tomou conta dela e a fez estremecer: O espetáculo ainda não havia terminado !!!

- Você esteve tão calada por toda a noite. Parecia muito incomodada.

- Digamos que confortável não é a palavra mais adequada pra descrever a minha situação naquele jantar.

- Mentir pra uma senhora tão adorável quanto sua mãe não foi mesmo a atitude mais louvável da minha vida. Mas tivemos um bom motivo.

- É justamente isso que está me incomodando. Não sei se foi mesmo por minha mãe que fiz parte desse teatrinho ridículo.

- Não? E por quem seria?

- Por mim mesma. Talvez eu tenha tido vontade de viver esse momento "perfeitinho". Um homem normal, um programa tranquilo, uma mãe satisfeita com minhas escolhas.

- Um homem normal? Isso foi um elogio?

- Pode ter certeza de que foi. Nos últimos anos tenho me envolvido com homens nada convencionais e, consequentemente, tenho tido relacionamentos surpreendentes. E como você sabe, supresas podem ser boas ou ruins.

- Sabe o que acho? Você precisa de um homem que te ofereça estabilidade emocional, um homem que saiba exatamente o que quer e, principalmente, quem quer ao seu lado. Pode ser emocionante relacionar-se com gênios incompreendidos, mas também deve ser bem cansativo.

- Talvez.

- Eu quero ficar com você. Soube disso desde a primeira vez em que você sorriu pra mim. Dá uma chance pra mim, pra nós, pra você mesma.

Henrique a beijou. De repente, aquela sensação de que estava tudo certinho demais tornou-se sufocante. Ela não entendia por que se sentia assim, afinal a mãe já estava devidamente acomodada em um avião, indo ao encontro de seu irmão. Tudo dera certo. A farsa já havia acabado. Será mesmo? Será que ela ainda estava mentindo? Será que não mentia pra si própria? As perguntas brotavam aos turbilhões, ela não tinha respostas. Não sabia o que dizer pra si mesma. Não sabia o que dizer pra Henrique, que a olhava, enquanto acariciava seu rosto.

- Eu preciso ir.

- Atrasada de novo?

- Muito... rs.

- Posso te ligar amanhã?

- Ah sim, claro. Afinal, se você não me ligar no dia seguinte vou me sentir rejeitada... rs.

- Você é a mulher mais confusa e mais encantadora que eu conheço.

Agora foi ela que o beijou. Sorriu e saiu do carro. Estava atrasada. Muito atrasada. Havia muitas perguntas a serem respondidas. Mas antes precisava encontrar uma pessoa. Ela mesma. Entrou em casa, pegou a chave do carro e saiu.

Próximo capítulo: E tudo acaba onde começou.

A escolha "certa"

2008-10-27T11:44:00.000-07:00

Ela estava atrasada. Novamente. Teria que trabalhar até (bem) mais tarde pra compensar o atraso. Tudo bem. Não seria mesmo uma boa idéia chegar cedo em casa e ter tempo pra pensar no jantar da noite seguinte.

O encontro seria um verdadeiro desastre. Nem tanto pelo tempo que ficaria ouvindo as reclamações maternas, mas principalmente pela preocupação que veria em seus olhos. Mas não tinha outro jeito. A outra opção possível também não era nada animadora. Enquanto ela estivesse sozinha, a mãe ainda teria esperança de que a filha conhecesse alguém que se encaixasse no perfil candidato a marido. Mas, ao saber que ela tinha alguém que, na sua classificação absurda, enquadrava-se no grupo dos intelectuais bêbados e deprimidos, iriam por terra todas as suas expectativas.

Trancava o carro com uma das mãos enquanto tentava equilibrar a pilha de papéis com a outra, quando ouviu uma voz sussurrando bem próximo de seu ouvido:

- Atrasada de novo?

- Isso não é novidade. Surpreendente é VOCÊ estar atrasado.

- Mas não estou. Acabo de chegar de uma reunião.

- Ah bem. Você sabe que é meu protótipo de homem perfeito, não sabe? Se eu descobrir qualquer defeito em você, nunca mais vou me recuperar da decepção.

- Você sempre debochando de mim.

- Eu não estou debochando, você é realmente o homem dos sonhos de qualquer mulher.

- Só que você não é qualquer mulher.

- Não, não sou, sou do tipo que gosta dos caras errados. Sabe como é?

- Então vamos resolver esse problema. Sai comigo amanhã? Abriu um restaurante especializado na culinária italiana, sei que você gosta. Vamos?

- Não posso, vou jantar com minha mãe.

- Vamos os três, oras.

- Não vai dar. Minha mãe me ligou hoje cedo, um amigo atendeu meu celular e ela cismou que ele é meu namorado. Quer que eu o leve pra jantar com ela.

- E você vai fazer o quê?

- Vou levá-la pra jantar e tentar explicar que não estou condenada à solidão eterna só porque não tenho um candidato a marido.

- Candidato a marido?

- Coisas da minha mãe. Ela não quer que eu tenha um namorado. Ela quer que esteja com alguém que tenha o perfil de futuro bom marido.

- Tipo um cara perfeito? Acho que vi você falando de um desses há pouco tempo.

- Não !!! Nem pense nisso, não vou te pôr numa furada dessas, até eu pediria dispensa desse jantar se pudesse.

- Não acha que já estou bem crescido pra poder tomar minhas próprias decisões?

- Você faria mesmo isso por mim?

- Por você não, por mim. Faz tempo que quero sair com você e não vai ser nada desagradável fingir ser seu candidato a marido. Se rolarem uns beijinhos então, pago até a conta.

- Você pagaria a conta de qualquer jeito. Você é um bom moço, lembra?

- É, pagaria. Mas nós temos que ser bem realistas. Sua mãe não vai acreditar num casal que não se beija.

- Espertinho... rs. Só não estou encontrando um bom motivo pra EU fazer uma coisa dessas. Sou maior de idade, independente, saí de casa há séculos. Por que inventaria um namorado?

- Pra agradar sua amada mãe que você vê tão pouco.

- Mas e depois?

- Depois você diz que descobriu que eu sou um cafajeste, mulherengo. Aposto que ela não vai lamentar o fim do nosso romance.

- Você falando assim parece muito simples.

- A outra resolução é mais simples ainda. Você descobre que sou o homem da sua vida, começamos a namorar de verdade e quem sabe acabamos realizando o sonho de sua mãe. Acho mesmo que anda precisando de um homem que cuide de você. Por falar nisso, me dá aqui essa pilha de papéis, eu levo.

- Minha mãe vai adorar você, sabia?

- A que horas te pego amanhã?

- Às 19:30hs. E por favor, NÃO SE ATRASE.

- Eu nunca me atraso. E você?

- Eu? Vou começar a me vestir às cinco da tarde e vou ficar bem longe do telefone. Dessa vez, não posso atrasar. Por falar nisso...

- Está muito atrasada.

- Muito. Preciso ir.

- Não vai dar um beijo em seu futuro marido?

- Beijinho? Só depois do casamento, querido... Afinal, eu sou ou não sou uma mocinha casadoira? ... rs... Até amanhã.

- Até.

P.S.: Cenas dos próximos capítulos: Uma saída, E tudo acaba onde começou.